Сап, двач. Думаю вкатываться в писательство/сценаристику или нет. Вынесите вердикт по рассказу, моё это или как. Есть ещё один даже. Пытался в тонкую постиронию.

https://justpaste.me/woPt1

Графоманы, залетайте на двачбаттл в стиле репа! Накидывайте свои букавки на бит, это будет весело.

https://2ch.hk/hh/res/991516.html (М)

Темы первого отборочного раунда:
ПАБЛИК ВКОНТАКТЕ
ВЕСЁЛЫЕ КАРТИНКИ

Ограничение по времени:
1 МИНУТА

Отбор закончится 16 марта, возможно продление.

Товарищи-графоманы, давно искали место, где наконец оценят по достоинству ваш талант? Ваш путь - рэп. Самый востребованный сейчас жанр, который, к тому же, быстро развивается и дает все больше и больше простора для полета фантазии и творческих решений.

У вас наверное возникает закономерный вопрос: а как вкатиться? Уникальная возможность: в /hh сейчас проводим первый в истории Двача рэп-баттл!

Правила:
- Тема - "Добро пожаловать. Снова"
- Лимит - не более 100 секунд на трек
- Дедлайн - 27 августа
- Форма для сдачи треков на отбор: https://forms.gle/qLZfBwT948ASMpoA8
- Координация https://2ch.hk/hh/res/859061.html (М)

Здравствуйте, дорогие читатели! Я уверен, что все из вас пользуются интернетом, но многие ли задумываются о том, что он должен был привнести и что принёс в наш мир?

Начнём с того, что интернет — это сеть сетей, всемирная паутина. Он окутал весь мир и стал успешен благодаря своей уникальности и универсальности. Интернет — это одновременно и место труда, и пространство потребления, причём всех сфер сразу. Ни книги, ни радио, ни телевидение, ни один инструмент творчества не были настолько доступны и универсальны, как интернет.

К слову о труде. В философском смысле человека делает сознательным существом именно труд. Осознание и творение своей сознание-человечности — это процесс вечного труда в рамках социо-исторического процесса. Интернет в каком-то смысле сначала был лишь инструментом труда, позже — потребления, но сейчас же мы можем говорить о частичной или даже полной смерти интернета.

Изначально он принадлежал правительствам и крупным корпорациям, оставаясь "слишком дорогой игрушкой" для обычных людей. Всё изменилось, когда компьютеры стали доступными, и каждый получил возможность не только потреблять, но и творить в сети. И ключевую роль в этом сыграло интернет-пиратство.

Пиратство создало новый принцип труда — "дарение". Впервые в истории смысл человеческой деятельности заключался не в прибыли или выгоде, а в самой работе как процессе. Люди делились знаниями, музыкой, фильмами, программами, не требуя ничего взамен. Труд стал целью, а не средством. В этом смысле интернет на короткий момент превратился в пространство, где идеи коммунизма восторжествовали в своей чистой форме: всеобщее равенство, отсутствие частной собственности на информацию, коллективное творчество.

Но что мы видим сейчас? Вместо свободного обмена — жёсткие авторские права и монополии платформ. Вместо человеческого труда — алгоритмы, которые решают, что нам смотреть, читать и даже думать. Вместо сообществ живых людей — управляемые корпорациями социальные сети, где мы уже не создаём, а лишь потребляем контент, сгенерированный "верхушечными" структурами или искусственным интеллектом.

Интернет, который начинался как пространство свободы и коллективного творчества, сегодня умирает. Он больше не принадлежит людям. Он стал инструментом контроля, ещё одним винтиком в системе, где ценность человеческого труда обесценивается, а место живого общения занимают безликие алгоритмы.

Остаётся только вопрос: можно ли что-то вернуть? Или мы уже прошли точку невозврата?

Навечно полон день надежд,
Когда столь часто грозы были.
И ярким светом молнии рубеж,
Потоком крови униженья смыли.

Всё выше поднимались флаги,
И больше воинов маршем шли.
Отчаянно сражаясь, закаляясь в стали,
Ведь виден свет луны вдали!

Нам пели песни юные девицы,
Чьи имена мы не забудем впредь.
И белокуры были, все бледнолицы,
Полны любви, которой не одолеть.

В венках на светлой голове,
В прекрасных платьях стройные валькирии!
И финский город на ниве
Так ждëт вождя немецкою фамилии.

Мы в глаза глядели, в их голубые зори,
И радость теплилась внутри.
Всё так красиво, позабыть успели горе!
Отдали всё за время девичьей зари.

За время славы, за времена героев,
За счастья миг и за надежды дни,
За шанс сразиться, погибнуть с боем,
За всё что помнят, ведь это были мы!

Мы были верны до гроба нашей вере!
Мы до конца вели свою борьбу!
В составе дивизии "Panzergrenadiere"
Несли мы пламя в русскую избу.

Мы клятву верности давали
Вернувшись с зимнею войны.
В ряды СС мы с гордостью вступали,
За родину, Калевом вдохновлены!

Мы знали то, за что сражались,
Мы стойко держим нашу ценность:
Чтоб дети наши от дев наших остались,
С богами вместе, ведь наша честь завëтся верность!

Весь север вновь перед глазами,
Тевтонский дух так мрачен и велик.
Мы вместе с германскими войсками
Навечно связаны, священен наш блицкриг!

Штурмом! Ударом молота мьëльнира!
Шмайссер! Слейпнир наш стальной конь!
Под рëв моторов, с песней гибнущего мира,
Нам до Москвы лишь протянуть ладонь...

Слушайте, ребят, я вам щас такую пасту закину, что вы либо ржать будете, либо в агонии начнёте гуглить, как такое вообще возможно. Короче, дело было в нашей хрущёвке, где я жил с Дедом. Дед, как водится, был тот ещё персонаж: то он с голубями на балконе философские беседы ведёт, то чайник на плите вместо кастрюли кипятит. Но в этот раз он превзошёл сам себя.

Всё началось с того, что я притащил домой старый комп, который мне на работе списали. Ну, думаю, Деду развлечение будет — пасьянс там разложит или в "Сапёра" поиграет. Дед, как увидел эту махину, сразу загорелся: "О, сынок, это ж как телевизор, только умный!" Я ему показал, как Word открывать, как буквы тыкать, и вроде всё норм. Он даже начал свои мемуары писать, типа "Как я в 73-м картошку на даче спасал от колорадского жука". Я думал, ну, пускай старик балуется, главное, чтоб не сломал ничего.

Но Дед, как оказалось, не просто Word освоил. Он где-то нарыл в интернете форум "Технологии для пенсионеров" (я до сих пор не знаю, как он туда попал) и начал качать всякие подозрительные проги. Однажды захожу в комнату, а он сидит, щурится в монитор и бормочет: "Скоро я, сынок, в цифру уйду, как эти ваши блогеры!" Я ржу, думаю, ну, Дед, жги, только не спали комп.

И вот, в один прекрасный вечер, я возвращаюсь с работы, а в квартире тишина. Неестественная такая, знаете, когда даже холодильник как будто боится жужжать. Захожу в комнату — Деда нет. На столе комп, монитор светится, а на экране открыт какой-то мутный софт с названием "PDF-Конвертер Душ 3000". Я такой: "Дед, ты где?" Тишина. Только мышка на столе слегка подрагивает, как будто кто-то её только что трогал.

Смотрю на рабочий стол — а там новый файл: "Ded.pdf". Я, прикидывая, что это его мемуары, открываю. И тут, ребят, я чуть со стула не рухнул. На первой странице — фотка Деда, в его любимой кепке, с подписью: "Я теперь документ, сынок!" Листаю дальше — а там весь Дед, в буквальном смысле. Его воспоминания, его ворчание про соседей, его рецепты кваса, даже его фирменное "Эх, молодёжь!" — всё это аккуратно свёрстано, с оглавлением и номерами страниц. А в конце — сноска: "Сконвертировано с помощью PDF-Конвертера Душ 3000. Не редактировать, не печатать, не удалять!"

Я в панике. Бегу по квартире, ищу Деда — нет его. Ни на балконе, ни в сортире, ни под кроватью. Возвращаюсь к компу, а там уже письмо на почте, с адреса "ded_digiaP'talANUSli@$;stPUNCTUMrc&Iu". Открываю, а там Дед пишет: "Сынок, я теперь в облаке! Не ищи меня, я оптимизировал себя. Если что, я в папке C:/Документы/Важное. Пароль — kvas1965. И не смей меня в Word конвертировать, я теперь только PDF, это солидно!"

Я сижу, чешу репу, пытаюсь осознать, как мой Дед, который пульт от телевизора с калькулятором путал, стал цифровым документом. Пробовал я этот "Ded.pdf" открыть в других прогах — не читается, только в Adobe Acrobat. Пробовал распечатать — принтер выдаёт ошибку и мигает, как будто Дед ему угрожает. Даже антивирус запустил — он файл просканировал и написал: "Обнаружен объект с высоким уровнем харизмы. Рекомендуется оставить в покое".

Теперь вот думаю, что делать. Файл "Ded.pdf" лежит на рабочем столе, занимает 12 ГБ (как он столько весит, я не знаю). Иногда по ночам слышу, как комп сам включается, и оттуда доносится знакомое "Эх, молодёжь!" Похоже, Дед освоился в цифре и теперь живёт своей PDF-жизнью. А я сижу и гадаю: то ли это он так троллит, то ли реально нашёл способ стать вечным документом.

Если кто знает, как расконвертировать Деда обратно в человека, напишите, а? А то я уже начинаю подозревать, что он скоро начнёт себя по вайфаю на флешки соседям рассылать.

Есть ли у кого подобные шедевры лирического искусства?

Ровным рядом отроки внаклонку
Жирный свой член достал купец
Яйца в ляжки плюхаются звонко
Налит кровью поршня штык-свинец!
Слышен рев мальчишеских голос
Рвется попа за одной другая
Эта классная, почти что без волос
Эта слишком на мой вкус тугая
И канава для дрисни отрыта
Тем, кому впервой оно с купцом,
Но молоденьким говном наестся он досыта!
Напитается очковым он сырцом!
Десять розог Ваньке-шлицу!
Ты зачем пердел как бык?
Я же новенький по блицу
Я еще ведь не привык!
Ну а блицу нет предела
Жопы моются и вновь, что рядов не поредело
В строй, как только спеклась кровь!
Жги купеческий паяльник!
Рви мальчонку до кишок!
Разъеби говенный сральник!
Обеспечь культурный шок!

==А как в СССР жилось геям? Поделитесь в треде своим знаниями, а я внесу их в произведение, просто мне было бы более спокойно писать о чемто если я знаю об этом больше==

Сегодня мне исполнилось 20 лет и я как несколько лет назад иду в паспортный стол чтобы обновить своё гражданство СССР, в строке национальность красовалась надпись "Латыш", хотя я никогда не был в Латвии, вернее был, но мне тогда и года не было, языка я не знаю, родители у меня из Даугавпилса, вобщем простая такая советская семья. Поскольку родился я именно в этом городе то всегда имел друзей в своей основе русских, говорили на русском, по телефону говорили на русском и даже вроде бы в идентичных паспортных столах как и в РСФСР мы общались на русском, хотя какая-нибудь старая латвийская тётка точно бы огрызнулась по поводу этого, бывает. Только помнится как мама пыталась в детстве рассказывать сказки на родном языке, что-то помню про "пэлакас вилкс", вроде как сказка про трёх поросят была. А сегодня снова дождь, тело опухшей от сидячего образа жизни женщины в автобусе, все намокшее и грязное пыталось раздавить меня своим весом, но я не дался и уколол эту бабу зонтиком, в голень. Она как вскочила, начало что-то причитать, а я даже не слушал, продолжал штудировать технику безопасности. Ах да, техника безопасности, через неделю тогда должна была приехать проверка из Москвы, вроде как чуть ли не сам Косыгин приезжал, хотя он помер вроде, я и не следил за его жизненной линией, жалко что хоть не Микоян, а то завод то у нас ликёро-водочный. Так сказать от Ильича до Ильича без... Вобщем без чего-то там и паралича (вроде без болезней, не упомню). Порою мне кажется что я записываю этот бред на свободных полях газет, а потом оставляю это в общественном транспорте только для того чтобы какой-то заскучавший дедок взял бесплатную газету на шару, и прочитал там мои рассказы на белых полях. И потом по городу пошла легенда о каком-то романтичном красавчике с прибалтийским акцентом и пятаком в кармане, чтобы взять в магазине литр водки и сгинуть в беспробудный запой. А может мне начать вести свой дневник? Было бы неплохо. Только стоит купить тетрадь...

----

Я сижу в своей квартире, по телевизору буднично идет какой-то бред, хоть и интересный, но бред. На столе возле дивана лежит хороший переплёт книги, но она пуста. Это и есть мой дневник. На обложке этого дневника я и попытаюсь себя изобразить, к слову по художественной части я юродивый. Может что и получится... Вдруг в дверь кто-то стучит и я подрываюсь с дивана, это так не буднично когда в дверь кто-то стучит. Бывает что месяцами гостей нет, а тут бац, стучат, думаешь кто же это может быть, такая интрига бывает не часто. Дверной замок хрустит после пары лёгких движений и за дверью оказывается паренек с зелёной сумкой через плечо, будто бы почтовой. Он улыбается, его голубые глаза и блондинистые как рожь волосы прекрасно просвечивают и блестят под палящими лучами провинциального солнца. В подъезде так темно и в тоже время так уютно что складывается двойственное ощущение что жизнь прекрасна, но в любой момент произойдет какая-то трагедия, и эта мысль вводила в ступор.
-Здравствуй Рудик! - произнесло миловидное и женственное лицо парня, оно хорошо отдавало тенью в просвечиваемых стенах подъезда, а его челюсть была прижата в дурацкой улыбке к остальному черепу.
-Привет, Толя...
-Ты у меня был в субботу, помнишь? - расплылся он в улыбке. - Ну, конечно помнишь... - он немного рассмеялся в мое недоумевающее лицо.
-Да-а-а-а... - протянул я.
-Ты у меня свою сумку забыл, сам говорил что у тебя там документы какие-то, кому-то что-то отнести нужно.
-Да, было дело... - А ведь я вообще не понимал кто этот парень, но эту сумку я помнил отчётливо. Помню что сидели на квартирнике у Лены, подруги моей из политеха, потом что-то запили и... А дальше все как в темноте. Помню его, студент, милый образованный, начитанный, о чем-то мы с ним болтали, а потом к нему пошли, чаи гонять что-ли? Он протянул мне сумку, а я ее робко взял и ушёл в мысли, пялясь куда-то вдаль. Так прошло секунд 30, довольно долго для таких не томных и мимолетных моментов как простой взгляд. Он взял меня за руку, это было неожиданно, на цыгана он не похож чтобы на руке мне гадать, так зачем? Я поначалу не понял, но потом ощутил его губы у себя на шее что меня жутко перепугало. Что я там такое вытворял пока мы пили у него на квартире, неужто технический спирт пили что меня так контузило? Или может он мной воспользовался? А я ведь даже последние сутки вспомнить не могу, какая уж там суббота... Я медленно оттянул его от себя и поставил на расстоянии вытянутой руки.
-Ты прости, я...
В этот момент меня забило в угол жуткое чувство стыда, я встал как вкопанный, меня будто парализовала в положении солдата на дозоре, но с вытянутой рукой, держащей за плечо щуплого паренька. Я закинул сумку в коридоре и захлопнул дверь, забыв о парне. Он не стал стучать, ломиться, распрашивать меня, а через глазок я увидел как обомлеаший студенток покачал головой и направился к выходу из подьезда. Такого стыда я наверное никогда не испытывал. Это что же получается теперь, я этот... Педераст? А что мама думать будет? Она же католичка... Так стало мне плохо что в сей же час я завалился на диван и в потоке сознания нечаянно уснул.

8chan moe /b/res/475911.html

Короткий фантастический рассказ:

https://author.today/reader/437040

– Сэр, я...
Женщина запнулась, бросив жалобный взгляд на вышедшего из автомобиля Бича. Она дрожала. То ли от холода, то ли от вида наведённого на неё "Лока" девятой модели в руках агента Борверса Милтса, – определить сложно.
Ведь проблема была более комплексной.
– Ну что вы, мисс Атлостарвинта? – Борверс скорчил печальную гримасу, целенаправленно издеваясь. – Только не плачьте. Наш тихий юмайкаловский омут оказался не таким уж и тихим, верно? Оказался наполнен чудовищами вроде меня и моего коллеги, которого вам так просто удалось наебать. Но никогда не знаешь, кого встретишь во тьме на пассажирском сиденье.
"Тьма на пассажирском сиденье"? Буч узнал название книги о детективе Порваче Колла, которого по ходу сюжета раз тридцать обманули женщины всех возрастов и размеров. Должна была быть и тридцать первая, – роковая красотка Жанжет Лели. Но вместо концовки автор книги выдал клиффхенгер и благополучно сдох под колёсами какого-то грузовика по прибытии на Цугшелло. Спустя несколько дней после публикации книги по всему спиральному рукаву.
Милтс иронизировал. Может, случайно иронизировал. А может, просто спизданул ахинею, – чёрт его поймёт...
– Кстати, как ваше пристрастие к мальчикам допубертатного физического возраста? – старший агент планетарной безопасности ухмыльнулся. – Очень вкусное досье. Бич, ты хоть представляешь, что за дамочка сейчас перед тобой?
Раздался порыв холодного, как Фортуна, ветра. Он удалил остатки тепла из автомобиля вместе с примесями сигаретного дыма под потолком. Женщина отступила на шаг. Яйца Бича сжались. Член принял более компактную форму для адаптации к неожиданному понижению температуры.
Только жопа Бича была в тепле. Она собирала кровяные налоги со всего тела, вела конкурентную борьбу с головным мозгом, вечно жировала. А сейчас советовала залезть обратно в автомобиль, на законный и тёплый трон.
– Какая-то преступница галактического масштаба? – предположил детектив Бич Йосс.
Он хотел добавить что-то про Жанжет Лели, но не стал. Продуктивный день закончился, и сонливость стучала в двери разума, злобно давя на голову Бича мёртвым грузом.
– Весьма обобщённое описание, – дал оценку его теории агент Милтс. – Мисс Атлостарвинта унесла жизни детей, количество которых в одиннадцать с лишним раз превышает число пропавших в результате местного инцидента.
– Ты серьёзно? – Бич с подозрением глядел на незнакомку, отказываясь верить в услышанное.
Какой-то немыслимый ужас. Борвер, скорее всего, как-то преувеличивал отрицательные заслуги бедной женщины.
Логика подсказывала, что услышанное вполне возможно, – если в каждом из девяти обитаемых спиральных рукавов похитить с какой-нибудь планеты несколько дюжин школьников. Но маловероятно. Иначе бы после случившегося инцидента на Юмайкалу прибыли не планбезовцы, а сотрудники службы безопасности корпоративной коалиции.
Хотя, если предположить, что сотрудники планетарной безопасности ещё не отправили сведения об инциденте своим коллегам свыше, то слова Милтса верны. Наверное
Это всё, о чём смог подумать Бич в данный момент.

Жанр: детектив
Форма: рассказ
Теги: политота, пропажа человека, Россия

Ссылка: https://jpst.it/3w8cY

Сап, давно уже ищу про пасту про парня, у которого умерла мировая бабушка. Рассказ ведется от третьего человека и рассказывает о том какая была хорошая воспитанная бабушка. Заканчивается примерно такими словами «когда человек умирает, он приносит в одно мгновенье столько горя, сколько подарил радости при жизни»
Помогите Пожалуйста найти

Метель с морозом – день чудесный!
Ну что ж творишь ты, Крым прелестный!?
Пора б ужо нам лето дать!
Довольно землю истязать
Своими хладными руками!
Какими мы, тогда, плодами
Будё́м потребность убивать?
Чем деток станем баловать?
Как сложно нам тебя понять!...
За день охотлив ты менять
Погоду нашу сотню раз!
Объект для злобы есть у нас!
Серчать не нужно, люд таков:
Совсем не терпит шквал снегов!

— Бекмесов Б. —

- Как ты вообще докатилась до подобного, Катюха? - спросил Порли, внимательно разглядывая девушку без нижней челюсти, покорно лежащую на столе в ожидании своей участи. - Нет, я не про твоё текущее состояние, а про звание капитана. Недопустимый расход ресурсов Армифлакса, юная леди.
В ответ Порли раздался низкий гортанный звук.
- Не трясись ты так, - посоветовал Порли. - У тебя ещё на левом глазу линза треснула. А запасных глаз твоего цвета у меня нет. Заказывать или нет вам новый глаз, мисс Лойсанзо? Вот в чём вопрос...
Аналитик почесал подбородок, задумчиво посмотрел на стену, не менее задумчиво помычал. Белокурая девица бросила на него усталый взгляд и не произнесла ни звука.
- Давай глаз с другой радужкой заделаем, - предложил Порли. - Или, я бы предложил остаться с этим. Осколки линзы без повреждения вашего яблочка извлечь не вый...
Порли осёкся и резко встал. На пороге стоял целый адмирал Милейкент.
- Сэр? - только и произнёс Порли.
- Съеби, - только и произнёс Эрри Милейкент, легко качнув головой.
На лице нежданного посетителя отражалось непередаваемое нетерпение. Порли не стал дожидаться объяснений и немедленно удалился из операционной.
Как только он ушёл, лицо Эрри лишилось неприязни к остановке. Он уселся на место Порли, аккурат напротив девушки.
- Я похож на него? - спросил двойник адмирала капитаншу.
Пережившие недавнее нападение лицевые мышцы девицы пришли в движение, изобразив короткую и сдержанную ухмылку. Вместе с её взглядом всё это выглядело исключительно положительным ответом.
- Очень рад, - коротко ответил Эрри. - Ты тоже ничего. Знаешь, однажды у моей жены голос пропал, а лечить не хотела сразу. Целая неделя сплошного удовольствия.
Капитан Лойсанзо закатила глаза и всем своим лицом изобразила скуку.
- Слушай, Лойси, тут такое дело... - Эрри почесал свой нос. - Мы тебя выписали из временных дезертиров. Почти.
Катрин издала удивлённо-вопросительный гортанный звук, будто бы спрашивая "В самом деле?".
- Покушаться на местного наблюдателя от Земного Правительства было очень глупо с твоей стороны. У нас ключевые операции в этом секторе проходят. И прямо сейчас одна из. И знаешь что?
Девушка промолчала.
- Мы тебя сдали ему, - ответил Эрри. - И тебе, и мне, и всем нам повезло, что Юрий-Александр достаточно... уступчив. Нет, раскатать мистера "Камальева" мы можем в любой момент. Но привлекать внимание высших чинов Земного Правительства к местным работам мы не можем.
Он почесал подбородок и продолжил.
- А вот кого мы можем и, скорее всего, станем раскатывать - это тебя, Катющща. Ты не в должности, и едва-едва в звании. Прям до трибунала завтрашнего. А я же уполномочен от лица... нет, не мистера Милейкента, нахер его, - а от самого штаб-гувера Ноу, - предложить тебе поучаствовать в текущих событиях. Эвакуировать одну важную персону.
Лойсанзо вопросительно взглянула на двойника.
- Да знаю я, - махнул рукой Эрри. - Ты нужна как армейский агент, хорошо знакомый с местным наблюдателем, который с крайне высокой вероятностью будет пытаться залезть к нам под нос. Штаб-гувер Ноу охарактеризовал Камальева как опасную мягкую силу, и только у тебя хватало наглости, безумия и паранойи противостоять ей.
Эрри усмехнулся.
- Как-то слишком хорошо для тебя получается, нет? Ты ещё жива и в строю по той же причине, по которой ты едва не вылетела за борт. Хотя дело в другом. По слухам, Ноу опять сцепился с флотом. Планетаристы хотят своего агента в этой операции любой ценой, даже если это будешь только ты.
Двойник адмирала встал со стула.
- А что же вы, капитан Лойсанзо? - спросил он, разминая шею. - Готовы подставить голову под штабные разборки Армифлакса ВНОВЬ?

Преамбула:
 
Стих по личным мотивам моим,
Написать я решил про глаза.
Но ежели выбрать издач я решил, наплевав на мейнстрим,
Значит всё-таки мне не плевать.

Основная часть:  

Мои глаза иссохли,
Глазные капли помочь не смогли,
Если долго смотреть в монитор, глазное яблоко намокает.
Ну, естественно, оно не отдыхает ни капли,
И никто ему в этом, на первый взгляд, важном деле, не помогает.

Следовало бы желанию смотреть в монитор держаться в узде,
А теперь мне с ушедшемим здоровьем от миопии страдать.
У других, гляжу, зрение — ноль диоптрий,
У меня одного всё идет по пизде.

Сап аноны, мой первый тред на дваче и сразу хочу начать с вопроса:
Как интересно прописать мир постапокалипсиса? Какие конфликты могут быть у главного героя? Этот жанр мне очень нравится, нравится читать про то как в агонии погибает Земля и человек постепенно дичает, вместо высоких целей в приоритете стоит выживание. Пишу не плохо, не на уровне Булгакова или ещё кого то, но и не прям лох. У меня есть пара идей мира после конца, но дальше простой концепции зайти не могу, то в нелогичность упираюсь то всё мною придуманное кажется скучным и всё вновь откатывается к завязке. Идеями поделюсь с заинтересованными, такими же поклониками ядерной зимы и прочего подобного, может кто то посоветует что то на эту тему.

Помню у Ивангая в 2014 году было прикольное интро, я хотел бы спросить может кто нибудь знает название этого интро или может сам шаблон который можно под себя сделать знает? https://youtu.be/-4_QDYv5YpM?si=eZOa_3TcfUbjzsJS ссылка на это интро

Всем привет. В этом треде я буду давать анонам советы на тему КАК ПИСАТЬ.
Кто я такой? Да так, мимо шел, заглянул, ужаснулся, проблевался, решил помочь на безвозмездной основе. Зовите меня Russell Dearson.
Как это работает?
Вы скидываете мне ссылку на свой текст, я (по мере появления свободного времени) указываю вам на блевотные места и даю советы, что с этим можно сделать.
Внимание: есть ситуации, когда с текстом сделать ничего нельзя. такое бывает в случаях клинической графомании автора. Это, впрочем, не означает, что текст не станут читать. 21 век дает графоманам отличные возможности быть услышанными - есть целые сайты для графоманов и людей с угнетенным рвотным рефлексом, которые готовы читать графоманию. Просто я не буду пытаться оживить труп.
В: А с хуя ли ты тут советы взялся раздавать?
О: Потому что я так захотел. Не доверяешь - иди мимо.

Я занимаюсь написанием произведений стихотворного характера на протяжении долгих протяжных как длинная очень веревка годов.
И за эти года я смог неописуемо увеличить силу своего гения и писать настолько великолепные слоги что я уверен - очень скоро о моих произведениях будут писать есе и разбирать там мои очень мои гениальные слова и то как я мог делиться этими очень гениальными словами с недостойным этого миром.
Я много кому показывал свои тварения однако, к сожалелению "людям" из моего окружения не дано богом господом нашим понять широту моего графогения и невероятного апострофа.
Вот одно из моих лучших творений в которых я не навяшего смог рассказать о тех темах которые на данный момент невероятно сильно тревожат умы человечества
а, именно темах депресии на фоне смерти близких и попытках сбежать от них в мире не настоящем.

стихотворения "лимоны"

О лимоны
Лимоны вкусные
О лимоны
Лимоны кислые
О лимоны
Лимоны важные
О лимоны
Жаль что мои родители не живые...
О лимоны
Спасите меня
О лимоны
Накормите меня
О лимоны
Увидите меня...

Прошу написать вам свои мысли по поводу этого епоса.
Даже если вы не смогли его понять я более чем уверен что люди которые сидят в данной присущей соц сети смогут хоть скольконибуть оценить мои труды и апострофы.