Анончики: как вы пишете рассказы в унынии?
Чтобы грамотно прописать персонажа (по сути самое важное в произведении)- нужно:
1)Мотивация
2)Отношение к миру
3) Проблема
4)Способ выхода из проблемы

Даже авторы в стрессе и унынии излагают печали на бумаге, вливая их в действия и суть персонажей. Но что, если потерялся вообще любой мотив что либо делать? В мире столько разных вещей, что решать проблемы не вижу смысла. Это чувство можно сравнить с таким примером: все ваши персонажи умрут, поэтому цепь событий от их рождения до смерти вообще не имеет смысл описывать. Как у персонажа может быть "душа", которая понравится читателю- если любой юмор, любая проблема, любые поступки ты видишь как просто факты, к которрым эмоции приплести нельзя?

Как вы справляетесь с этим? Как у вас хватает сил на создание?

Газонирование

Жанр: Постмодернизм, интернет-реализм

Форма: Планируется большая повесть/роман. Сейчас написано 4 главы

Теги: Нижний интернет, нитакусьная интертекстуальность, матюки, бухло, убийства и иногда голые сиськи

Ссылка на четыре главы: https://justpaste.it/gazonirovanie

#реализм #самокопания

https://justpaste.it/jp0gx

Курьер обратился ко мне (что уже было странно) с необычным вопросом: "Знаешь почему так тесно в автобусе?". Я понял его вопрос только после того, как услышал, что курьер сам ответил на него: "Из-за приезжих".
Не помню мои следующие слова, но вскоре я сказал курьеру, что "мне не интересно". Когда я надевал наушники, он предупреждал о том, что "такие как я вас защищают". Я обрадовался тому, что можно поглумиться в своей голове над словами худого патлатого курьера. "Где защищаешь? В интернете что ли?". Курьер ещё раз обратился ко мне, я не снимал наушники.

Некоторое время мёртвых нет рядом. Дышится легче. Но когда отступают судороги по поводу делать или не делать, приходит паранойя. Вдруг Оля, Карина, Рома, все все все, ВСЕ, с кем я когда либо взаимодействовал, смеются надо мной? Не над моими колкими шутками, которые я придумываю перед сном чтобы быть хоть немного заметным в течение следующего дня , а над тем, как я хмурюсь, когда задумываюсь? Может, у меня смешное лицо, когда я тащу ящик в торговом зале? Или по мне видно, насколько я озабочен вниманием, часто думаю о них. Но, как больной на голову, предпочитаю общаться с их образами в голове, а не лично. Отвечать односложно, но вести воображаемые длинные диалоги перед сном. Насколько заметно, что я часто смотрю на Олю?

На сцене освистали гражданина, читающего обрывки мыслей с бумаг
У карикатурных зрителей, схватившись за живот от смеха отлетают пуговицы рубах
Их лица корчатся, они указывают на посмешище пальцами
Гражданин краснеет, приходит в непонимание, стоит продолжать ли
В полном зале недовольные взгляды и возгласы виснут
Как жаль, что у человека нельзя отнять право сочинять и мыслить
Ваши образы больно представлять, их хочется развидеть
Искренне извиняюсь, в вашем случае, художника грех не обидеть

Твëрдо поставленная речь, примат содержания над формой
Рифмы двойные, все эстеты явно дуреют с подобной прикормки
Как хорошо было сказано, с душой, со смыслом и довольно просто
Без утруждений сюром в нас плеснули Даниил Хармс и Заболоцкий
Стихи о том, каким горем сегодняшний полон день
Здесь и по тексту понятно, что поэт не был голоден
Со лба сочится пот, я не понимаю зачем влез в это чтиво
Здесь и по слогу понятно, что поэт руки помыл без мыла

Некогда известный в узких кругах сочинитель слов и музыки
Обнаружил свою жизнь в комуналке, на заброшке, в мусорке
Решил обратиться к человечеству со своим признанием
Музыкой лишь запивают, стихами разве что заедают
Инструменты забыли о том, какие ноты всë время играли
Гармошка сжалась в пружину, порвались струны на гитаре
Криво стоящий мольберт упал на пол и засиял новыми красками
Только художник уже давно не может увидеть что-то прекрасное

Своего ребёнка стесняется показать свету неопытный родитель
Страх услышать от многодетной матери, что такой урод никуда не годится
Он скрывает его ото всех, заперев в детской или спальне
И выводит его напоказ лишь немногим, находясь в пьяном угаре
За письмо садись вечером трезвым, на следующий день стирай
Никакого редактирования, переосмысления, карандашей и пера
В литературу ушëл очередной идиот без высшего образования
Сумашедший творец забыл установить проблему перед написанием

Автор сел за работу, но в голову ничего не лезет
Здесь недостаточно рифм и образов, это плохая поэзия
Толпа демонстрирует на сцену неодобрительный жест
Бездарный автор нам читает свой постыдный текст
Поэт не использовал ямб и хорей
Молю, чтобы он закончил скорее
Здесь нету структуры рифмовки ABBA
Это не стихотворение, это хуйня

Сидя в своей конуре вы и представить не можете такого пейзажа,да?Эти большие тощие фигуры стоящие на фоне такого родного вайба в тоже время безобидные,но кажущиеся опасными,будто в какой то момент их длинные руки протянутся в ваше окно,или обхватят чью то машину.Они скорее наблюдатели,чем вредители.И вот,сидя за компом,улавливая звучки слабенького дожджя,ты всматриваешься вдаль на этих больших наблюдателей и задаешься вопросом:кто они?

Игорь просыпался каждое утро с чувством тяжести в животе и неопределенным страхом, зная, что новый день начнется с мучительных мгновений. В советской реальности, где строгость режима переросла в садизм, его родители были живым кошмаром, который преследовал его, когда глаза открывались.

Отец Игоря, Анатолий Сергеевич, был наркоманом, с лицом искалеченным и глазами утратившими всякий признак человечности. Когда он входил в комнату, даже воздух становился насыщен запахом алкоголя, табака и страха. Он подвергал Игоря физическим и психологическим издевательствам, используя каждый предлог, чтобы выразить свою агрессию.

Мать, Клавдия Петровна, была тенью счастливой женщины, что-то среднее между измученной душой и живым мертвецом. В ее глазах сверкала усталость от нескончаемой борьбы, но она была слишком слаба, чтобы защитить своего сына. Вместо этого она предпочитала отвернуться, закрыв глаза перед ужасом, который творился в ее доме.

Игорь становился объектом их патологических излишеств и стремился в каждом жесте и слове найти подсказку, как избежать следующей волны насилия. В ванной комнате, сквозь зеркало, он видел свое искалеченное отражение и задавался вопросом, почему он, почему именно его детство превращается в кошмар.

Вселенная, в которой он жил, была погружена в серое безликое прошлое, где каждый дом был словно темным заточением для детей, подобных ему. Школа была местом, где он пытался найти хоть какое-то убежище, но и здесь учителя предпочитали отворачивать глаза, не желая видеть беспомощного мальчика, забытого в этом бесчеловечном мире.

Каждый элемент быта был пропитан ужасом - от стуков посуды, подчеркивающих его бессилие, до холодных стен, за которыми происходили неописуемые вещи. Вечерами, в полутьме своей комнаты, Игорь слышал шепот своих родителей, и страх заставлял его трепетать, словно сырой ветер проходил сквозь его кожу.

Он мечтал о том, чтобы уйти, найти какой-то светлый уголок в этом мраке. Его детская душа была истерзана, но в его глазах еще мерцала искорка надежды. Во вселенной, где добро и зло переплетались в удивительном танце, Игорь был заключен в свою собственную душевную тюрьму, ждущую своего героя, который смог бы освободить его от этого кошмара.

Общественный танец

Жанры: лирика, социальная сатира

Теги: антиутопия, социализм

Фулл: https://justpaste.me/94yk2

Всем привет. Хочу научиться писать стихи. Даже если это неактуально и никому не нужно, я все равно хочу обучиться этому навыку, ведь русский язык реально пиздатый. Буду рад любым комментраиям.

Размечены линии на площади танцев
Ступай аккуратно, с точностью Барца
Логично ведь нам дружненько в вальсе
Под шаблон всем кружить, думать, что жив

Привет ребята, а бывают ли тут конкурсы, кроме новогоднего?
Прошлый мне очень понравился, хочу ищо, да поскорее.

Посоветуйте что-то действительно стоящее внимания. Авторов с большим потенцивалом на ваш взгляд мб. Наверняка же есть хидден джемы. Желательно в жанре детектив, мистика, но не обязательно. Без голубых.

Решил я, наконец, запилить собственный авторский тред. Будем пытаться совместно с аноном вылепить из меня хорошего, годного автора ранобэ (или чего-то ранобэподобного). Надеюсь вашей помощью и собственными стараниями стать лучше.
よろしくお願いします.

Известен я вам в первую очередь по рассказам, которые стабильно присылаю на все подряд конкурсы (включая собственные) и которые стабильно не входят в призовые.

А ещё написал пасту про Эвелинушку, которая кому-то даже понравилась.

"Любовь и Парогенератор" - https://justpaste.it/3a0ea
"Буря в Селене" - https://justpaste.it/9900c
"О Селенитках, пене для ванной и светлом настоящем" - https://justpaste.it/2ql14
"О Третьем Боге, Родине и инферке Эролайн" - https://justpaste.it/1laxe

Паста про Эвелинушку - https://justpaste.it/91zsy

Жанр: мистика, фантастика

Форма: повесть в 4 главах

Теги: путешествия во времени, ненадёжный рассказчик

Ссылка на рассказ: https://justpaste.me/5LjK3

Комментарий:
Фантастическая повесть о природе реальности, памяти и выборе.

Здарова, педерасты.
Вот хочу бабла поднять на книжонках.
Как думаете?
Варианты такие:
1) Женский роман. Ну вы знаете, как молодую девчушку ебет босс мафии с клыками и 50 сантиметровым хуем.

2)"Как заработать миллион даже если вы полный дегенерат". Слоа излишни.

3)Нью-эдж, мистицизм, кастанеда.

Чо скажете? Может еще какие варианты есть?
Всяких чмошников просьба в тред не визжать -"ррряяя не получится".

Сап, двач. Думаю вкатываться в писательство/сценаристику или нет. Вынесите вердикт по рассказу, моё это или как. Есть ещё один даже. Пытался в тонкую постиронию.

https://justpaste.me/woPt1

Графоманы, залетайте на двачбаттл в стиле репа! Накидывайте свои букавки на бит, это будет весело.

https://2ch.hk/hh/res/991516.html (М)

Темы первого отборочного раунда:
ПАБЛИК ВКОНТАКТЕ
ВЕСЁЛЫЕ КАРТИНКИ

Ограничение по времени:
1 МИНУТА

Отбор закончится 16 марта, возможно продление.

Товарищи-графоманы, давно искали место, где наконец оценят по достоинству ваш талант? Ваш путь - рэп. Самый востребованный сейчас жанр, который, к тому же, быстро развивается и дает все больше и больше простора для полета фантазии и творческих решений.

У вас наверное возникает закономерный вопрос: а как вкатиться? Уникальная возможность: в /hh сейчас проводим первый в истории Двача рэп-баттл!

Правила:
- Тема - "Добро пожаловать. Снова"
- Лимит - не более 100 секунд на трек
- Дедлайн - 27 августа
- Форма для сдачи треков на отбор: https://forms.gle/qLZfBwT948ASMpoA8
- Координация https://2ch.hk/hh/res/859061.html (М)

Здравствуйте, дорогие читатели! Я уверен, что все из вас пользуются интернетом, но многие ли задумываются о том, что он должен был привнести и что принёс в наш мир?

Начнём с того, что интернет — это сеть сетей, всемирная паутина. Он окутал весь мир и стал успешен благодаря своей уникальности и универсальности. Интернет — это одновременно и место труда, и пространство потребления, причём всех сфер сразу. Ни книги, ни радио, ни телевидение, ни один инструмент творчества не были настолько доступны и универсальны, как интернет.

К слову о труде. В философском смысле человека делает сознательным существом именно труд. Осознание и творение своей сознание-человечности — это процесс вечного труда в рамках социо-исторического процесса. Интернет в каком-то смысле сначала был лишь инструментом труда, позже — потребления, но сейчас же мы можем говорить о частичной или даже полной смерти интернета.

Изначально он принадлежал правительствам и крупным корпорациям, оставаясь "слишком дорогой игрушкой" для обычных людей. Всё изменилось, когда компьютеры стали доступными, и каждый получил возможность не только потреблять, но и творить в сети. И ключевую роль в этом сыграло интернет-пиратство.

Пиратство создало новый принцип труда — "дарение". Впервые в истории смысл человеческой деятельности заключался не в прибыли или выгоде, а в самой работе как процессе. Люди делились знаниями, музыкой, фильмами, программами, не требуя ничего взамен. Труд стал целью, а не средством. В этом смысле интернет на короткий момент превратился в пространство, где идеи коммунизма восторжествовали в своей чистой форме: всеобщее равенство, отсутствие частной собственности на информацию, коллективное творчество.

Но что мы видим сейчас? Вместо свободного обмена — жёсткие авторские права и монополии платформ. Вместо человеческого труда — алгоритмы, которые решают, что нам смотреть, читать и даже думать. Вместо сообществ живых людей — управляемые корпорациями социальные сети, где мы уже не создаём, а лишь потребляем контент, сгенерированный "верхушечными" структурами или искусственным интеллектом.

Интернет, который начинался как пространство свободы и коллективного творчества, сегодня умирает. Он больше не принадлежит людям. Он стал инструментом контроля, ещё одним винтиком в системе, где ценность человеческого труда обесценивается, а место живого общения занимают безликие алгоритмы.

Остаётся только вопрос: можно ли что-то вернуть? Или мы уже прошли точку невозврата?

Навечно полон день надежд,
Когда столь часто грозы были.
И ярким светом молнии рубеж,
Потоком крови униженья смыли.

Всё выше поднимались флаги,
И больше воинов маршем шли.
Отчаянно сражаясь, закаляясь в стали,
Ведь виден свет луны вдали!

Нам пели песни юные девицы,
Чьи имена мы не забудем впредь.
И белокуры были, все бледнолицы,
Полны любви, которой не одолеть.

В венках на светлой голове,
В прекрасных платьях стройные валькирии!
И финский город на ниве
Так ждëт вождя немецкою фамилии.

Мы в глаза глядели, в их голубые зори,
И радость теплилась внутри.
Всё так красиво, позабыть успели горе!
Отдали всё за время девичьей зари.

За время славы, за времена героев,
За счастья миг и за надежды дни,
За шанс сразиться, погибнуть с боем,
За всё что помнят, ведь это были мы!

Мы были верны до гроба нашей вере!
Мы до конца вели свою борьбу!
В составе дивизии "Panzergrenadiere"
Несли мы пламя в русскую избу.

Мы клятву верности давали
Вернувшись с зимнею войны.
В ряды СС мы с гордостью вступали,
За родину, Калевом вдохновлены!

Мы знали то, за что сражались,
Мы стойко держим нашу ценность:
Чтоб дети наши от дев наших остались,
С богами вместе, ведь наша честь завëтся верность!

Весь север вновь перед глазами,
Тевтонский дух так мрачен и велик.
Мы вместе с германскими войсками
Навечно связаны, священен наш блицкриг!

Штурмом! Ударом молота мьëльнира!
Шмайссер! Слейпнир наш стальной конь!
Под рëв моторов, с песней гибнущего мира,
Нам до Москвы лишь протянуть ладонь...

Слушайте, ребят, я вам щас такую пасту закину, что вы либо ржать будете, либо в агонии начнёте гуглить, как такое вообще возможно. Короче, дело было в нашей хрущёвке, где я жил с Дедом. Дед, как водится, был тот ещё персонаж: то он с голубями на балконе философские беседы ведёт, то чайник на плите вместо кастрюли кипятит. Но в этот раз он превзошёл сам себя.

Всё началось с того, что я притащил домой старый комп, который мне на работе списали. Ну, думаю, Деду развлечение будет — пасьянс там разложит или в "Сапёра" поиграет. Дед, как увидел эту махину, сразу загорелся: "О, сынок, это ж как телевизор, только умный!" Я ему показал, как Word открывать, как буквы тыкать, и вроде всё норм. Он даже начал свои мемуары писать, типа "Как я в 73-м картошку на даче спасал от колорадского жука". Я думал, ну, пускай старик балуется, главное, чтоб не сломал ничего.

Но Дед, как оказалось, не просто Word освоил. Он где-то нарыл в интернете форум "Технологии для пенсионеров" (я до сих пор не знаю, как он туда попал) и начал качать всякие подозрительные проги. Однажды захожу в комнату, а он сидит, щурится в монитор и бормочет: "Скоро я, сынок, в цифру уйду, как эти ваши блогеры!" Я ржу, думаю, ну, Дед, жги, только не спали комп.

И вот, в один прекрасный вечер, я возвращаюсь с работы, а в квартире тишина. Неестественная такая, знаете, когда даже холодильник как будто боится жужжать. Захожу в комнату — Деда нет. На столе комп, монитор светится, а на экране открыт какой-то мутный софт с названием "PDF-Конвертер Душ 3000". Я такой: "Дед, ты где?" Тишина. Только мышка на столе слегка подрагивает, как будто кто-то её только что трогал.

Смотрю на рабочий стол — а там новый файл: "Ded.pdf". Я, прикидывая, что это его мемуары, открываю. И тут, ребят, я чуть со стула не рухнул. На первой странице — фотка Деда, в его любимой кепке, с подписью: "Я теперь документ, сынок!" Листаю дальше — а там весь Дед, в буквальном смысле. Его воспоминания, его ворчание про соседей, его рецепты кваса, даже его фирменное "Эх, молодёжь!" — всё это аккуратно свёрстано, с оглавлением и номерами страниц. А в конце — сноска: "Сконвертировано с помощью PDF-Конвертера Душ 3000. Не редактировать, не печатать, не удалять!"

Я в панике. Бегу по квартире, ищу Деда — нет его. Ни на балконе, ни в сортире, ни под кроватью. Возвращаюсь к компу, а там уже письмо на почте, с адреса "ded_digitacknlANUSl`jSistPUNCTUMrq:tu". Открываю, а там Дед пишет: "Сынок, я теперь в облаке! Не ищи меня, я оптимизировал себя. Если что, я в папке C:/Документы/Важное. Пароль — kvas1965. И не смей меня в Word конвертировать, я теперь только PDF, это солидно!"

Я сижу, чешу репу, пытаюсь осознать, как мой Дед, который пульт от телевизора с калькулятором путал, стал цифровым документом. Пробовал я этот "Ded.pdf" открыть в других прогах — не читается, только в Adobe Acrobat. Пробовал распечатать — принтер выдаёт ошибку и мигает, как будто Дед ему угрожает. Даже антивирус запустил — он файл просканировал и написал: "Обнаружен объект с высоким уровнем харизмы. Рекомендуется оставить в покое".

Теперь вот думаю, что делать. Файл "Ded.pdf" лежит на рабочем столе, занимает 12 ГБ (как он столько весит, я не знаю). Иногда по ночам слышу, как комп сам включается, и оттуда доносится знакомое "Эх, молодёжь!" Похоже, Дед освоился в цифре и теперь живёт своей PDF-жизнью. А я сижу и гадаю: то ли это он так троллит, то ли реально нашёл способ стать вечным документом.

Если кто знает, как расконвертировать Деда обратно в человека, напишите, а? А то я уже начинаю подозревать, что он скоро начнёт себя по вайфаю на флешки соседям рассылать.

Есть ли у кого подобные шедевры лирического искусства?

Ровным рядом отроки внаклонку
Жирный свой член достал купец
Яйца в ляжки плюхаются звонко
Налит кровью поршня штык-свинец!
Слышен рев мальчишеских голос
Рвется попа за одной другая
Эта классная, почти что без волос
Эта слишком на мой вкус тугая
И канава для дрисни отрыта
Тем, кому впервой оно с купцом,
Но молоденьким говном наестся он досыта!
Напитается очковым он сырцом!
Десять розог Ваньке-шлицу!
Ты зачем пердел как бык?
Я же новенький по блицу
Я еще ведь не привык!
Ну а блицу нет предела
Жопы моются и вновь, что рядов не поредело
В строй, как только спеклась кровь!
Жги купеческий паяльник!
Рви мальчонку до кишок!
Разъеби говенный сральник!
Обеспечь культурный шок!

==А как в СССР жилось геям? Поделитесь в треде своим знаниями, а я внесу их в произведение, просто мне было бы более спокойно писать о чемто если я знаю об этом больше==

Сегодня мне исполнилось 20 лет и я как несколько лет назад иду в паспортный стол чтобы обновить своё гражданство СССР, в строке национальность красовалась надпись "Латыш", хотя я никогда не был в Латвии, вернее был, но мне тогда и года не было, языка я не знаю, родители у меня из Даугавпилса, вобщем простая такая советская семья. Поскольку родился я именно в этом городе то всегда имел друзей в своей основе русских, говорили на русском, по телефону говорили на русском и даже вроде бы в идентичных паспортных столах как и в РСФСР мы общались на русском, хотя какая-нибудь старая латвийская тётка точно бы огрызнулась по поводу этого, бывает. Только помнится как мама пыталась в детстве рассказывать сказки на родном языке, что-то помню про "пэлакас вилкс", вроде как сказка про трёх поросят была. А сегодня снова дождь, тело опухшей от сидячего образа жизни женщины в автобусе, все намокшее и грязное пыталось раздавить меня своим весом, но я не дался и уколол эту бабу зонтиком, в голень. Она как вскочила, начало что-то причитать, а я даже не слушал, продолжал штудировать технику безопасности. Ах да, техника безопасности, через неделю тогда должна была приехать проверка из Москвы, вроде как чуть ли не сам Косыгин приезжал, хотя он помер вроде, я и не следил за его жизненной линией, жалко что хоть не Микоян, а то завод то у нас ликёро-водочный. Так сказать от Ильича до Ильича без... Вобщем без чего-то там и паралича (вроде без болезней, не упомню). Порою мне кажется что я записываю этот бред на свободных полях газет, а потом оставляю это в общественном транспорте только для того чтобы какой-то заскучавший дедок взял бесплатную газету на шару, и прочитал там мои рассказы на белых полях. И потом по городу пошла легенда о каком-то романтичном красавчике с прибалтийским акцентом и пятаком в кармане, чтобы взять в магазине литр водки и сгинуть в беспробудный запой. А может мне начать вести свой дневник? Было бы неплохо. Только стоит купить тетрадь...

----

Я сижу в своей квартире, по телевизору буднично идет какой-то бред, хоть и интересный, но бред. На столе возле дивана лежит хороший переплёт книги, но она пуста. Это и есть мой дневник. На обложке этого дневника я и попытаюсь себя изобразить, к слову по художественной части я юродивый. Может что и получится... Вдруг в дверь кто-то стучит и я подрываюсь с дивана, это так не буднично когда в дверь кто-то стучит. Бывает что месяцами гостей нет, а тут бац, стучат, думаешь кто же это может быть, такая интрига бывает не часто. Дверной замок хрустит после пары лёгких движений и за дверью оказывается паренек с зелёной сумкой через плечо, будто бы почтовой. Он улыбается, его голубые глаза и блондинистые как рожь волосы прекрасно просвечивают и блестят под палящими лучами провинциального солнца. В подъезде так темно и в тоже время так уютно что складывается двойственное ощущение что жизнь прекрасна, но в любой момент произойдет какая-то трагедия, и эта мысль вводила в ступор.
-Здравствуй Рудик! - произнесло миловидное и женственное лицо парня, оно хорошо отдавало тенью в просвечиваемых стенах подъезда, а его челюсть была прижата в дурацкой улыбке к остальному черепу.
-Привет, Толя...
-Ты у меня был в субботу, помнишь? - расплылся он в улыбке. - Ну, конечно помнишь... - он немного рассмеялся в мое недоумевающее лицо.
-Да-а-а-а... - протянул я.
-Ты у меня свою сумку забыл, сам говорил что у тебя там документы какие-то, кому-то что-то отнести нужно.
-Да, было дело... - А ведь я вообще не понимал кто этот парень, но эту сумку я помнил отчётливо. Помню что сидели на квартирнике у Лены, подруги моей из политеха, потом что-то запили и... А дальше все как в темноте. Помню его, студент, милый образованный, начитанный, о чем-то мы с ним болтали, а потом к нему пошли, чаи гонять что-ли? Он протянул мне сумку, а я ее робко взял и ушёл в мысли, пялясь куда-то вдаль. Так прошло секунд 30, довольно долго для таких не томных и мимолетных моментов как простой взгляд. Он взял меня за руку, это было неожиданно, на цыгана он не похож чтобы на руке мне гадать, так зачем? Я поначалу не понял, но потом ощутил его губы у себя на шее что меня жутко перепугало. Что я там такое вытворял пока мы пили у него на квартире, неужто технический спирт пили что меня так контузило? Или может он мной воспользовался? А я ведь даже последние сутки вспомнить не могу, какая уж там суббота... Я медленно оттянул его от себя и поставил на расстоянии вытянутой руки.
-Ты прости, я...
В этот момент меня забило в угол жуткое чувство стыда, я встал как вкопанный, меня будто парализовала в положении солдата на дозоре, но с вытянутой рукой, держащей за плечо щуплого паренька. Я закинул сумку в коридоре и захлопнул дверь, забыв о парне. Он не стал стучать, ломиться, распрашивать меня, а через глазок я увидел как обомлеаший студенток покачал головой и направился к выходу из подьезда. Такого стыда я наверное никогда не испытывал. Это что же получается теперь, я этот... Педераст? А что мама думать будет? Она же католичка... Так стало мне плохо что в сей же час я завалился на диван и в потоке сознания нечаянно уснул.