Социальная фантастика, графомань, киберпанк, нуар, бирч-панк, грязные корпорации. Скажите, есть ли смысл писать дальше, или полная шляпа?
https://telegra.ph/ZARISOVKI-08-18-2

Приветик!
В этом тредике я буду размещать свои стихи по мере их написания^^
Если хочется за мной наблюдать и потом почитать мою прозу, можно пройти сюда: https://t.me/neuropsychotic_bun
Стихов там не будет!!! Стихи только здесь и на allpoetry в качестве бэкапа.
мяу мяу мяу~

«Купол: хроники стали, стекла и бетона»
Сказание о Мышиной Горе и Птичьем Крыле
Повествует старый ворон своему птенцу
Слушай, дитё моё, сказ древний, что от дедов-прадедов пришёл. Было то давным-давно, когда земля под куполом стальным жила.
В году 1974-м, в краю неведомом, собрали люди 98 мышей в землю обетованную. И стал среди них Коготь-Первый воеводой мудрым, законы первые творя.
Ходил он по земле той, границы познавая. И открывал земли разные:
Где лес дремучий — там Тайга звалась, медведи железные бродили
Где травы высокие — Степь величали, там травы до небес росли
Где джунгли буйные — Восточный край, где лианы стальные свисали
Где пески жгучие — Южный предел, где стекло плавилось под солнцем
И была среди них Безглазая Моль, что хоть и лишилась зрения, да зрением внутренним обрела. Карты первые составила, пути тайные нашла. Ходила она по земле той, тропы разведывала, и каждый шаг её был отмечен мудростью.
А Ржавый Шип — тот мастер был небывалый. Из металла купола дворца дивные творил, орудия нужные создавал. И говорили про него, что руки его были из стали, а разум — из золота.
Шли годы, века сменялись. Появились кланы славные:
Северные охотники — воины храбрые, что в лесах дремучих добычу добывали
Степные торговцы — купцы богатые, что караваны вели через равнины бескрайние
Джунглевые земледельцы — мастера умелые, что урожай собирали богатый
Пустынные исследователи — мудрецы знающие, что тайны земли познавали
И было время, когда жили они в мире да согласии. Строили города каменные, дороги проложили, торговлю вели. Но не вечно счастье длится.
Век развития и упадка
Мыши создали удивительные технологии, научились добывать энергию из механизмов купола. Но жадность и стремление к власти начали разъедать общество изнутри. Появились те, кто хотел больше власти, больше ресурсов. Начались споры за территории, за ресурсы, за право управлять механизмами купола.
Пришёл век тяжкий — Век Пепла. Земля стала чахнуть, реки иссякать, леса редеть. И встала во главе Цинковая Вдова, что народ от гибели спасла. Собрала она лучших мастеров, и создали они города подземные, где народ укрылся от бедствий.
А потом пришёл Король-Скелет — правитель мудрый, что земли все объединил. И было время золотое, да недолгое. Правил он справедливо, законы новые создавал, науку продвигал. И расцветала земля под его правлением.
Но иссякли силы земные, начала природа чахнуть. И стала править Царица Пепла, что все силы приложила, дабы народ спасти. Да не вышло у неё. И пришли времена тёмные, когда голод и холод правили землёй.
История птиц
Мы, Пернатые Хранители, жили в куполе всегда, но держались в стороне от мышиной суеты. Наблюдали за их взлётами и падениями, учились на их ошибках. Когда цивилизация мышей начала рушиться, мы поняли — пришло наше время.
Летали мы над землёй той, смотрели на руины великие, и видели, как ошибались они. Не в силе мощь, не в знании мудрость, а в гармонии с миром весь смысл.
Новый путь
Собрали мы совет мудрейших, обсудили, как избежать ошибок прошлого. Решили жить иначе:
Не истреблять природу, а беречь её
Не накапливать богатства, а делиться ими
Не строить огромные города, а жить в гармонии с природой
Сохранять знания, но не забывать о духовном развитии
Помним мы про Кровавую Пряху, что карты создавала, про Железного Проповедника, что учил беречь землю, про Слепого Зодчего, что города подземные строил. И про всех остальных помним, кто жизнь свою за других отдал.
Наставление
И ты, дитё моё, запомни:
«Не в силе мощь, не в знании мудрость, а в гармонии с миром весь смысл. Не нужно всё менять и перестраивать — нужно беречь то, что есть, и жить в согласии с природой».
Так и живём мы теперь, храня память о тех, кто был до нас, дабы не повторить их судьбу.

Автор расписывает жизнь по кайфу якобы в совке, как там всё хорошо было, все такие заряженные, а в конце выясняется, что это про третий рейх (осуждаю).
Подскажите автора и название стиха, будьте любезны.

Считаю что успех книги зависит на 50% от вступа, на 40% от обложки и на 10% от аннотации.
Ниже черновик главы-вступление к истории на стыке криминальной драмы, политического детектива и почти документальной хроники, охватывающей период 2003-20023 гг. В ней вымышленные герои соседствуют с узнаваемыми в 2025 году фигурами, а вымышленные эпизоды с реальными историческими событиями, которые вы точно переживали. Названия и внятного плана пока нет.
Есть только один вопрос — "цепляет" или "не цепляет"?
https://telegra.ph/Glava-1-Leksus-u-Gasana-08-11

Сап, двач-издач. Написал экспериментальный роман. Что-то в духе "Дома Листьев", но более "конкретный". Вопрос - в какие издательства идти? Как я понимаю, в Эксмо с АСТ стучаться смысла нет не откроют.

рандомпик

пилю свой киберпанк - фентези, дикая помесь Лавкрвфта и 80х. Начинающий писатель, пока что не закончил, если что указывайте на ошибки и просто криво написанные вещи
ссылка - https://pastebin.com/8e0vGTxb

сап, двач. подскажите хороших художников хуём картёжников в жанре фэнтези. обязательно, чтобы это был нормальный тип, без нейроночной залупки, не хочу быть, как типикал пиркрилл с AT. или как и где их искать вообще. у меня патау.

Вот сборник моих стихотворений. Хотелось бы что бы оценили по достоинству:
https://telegra.ph/Sbornik-moih-stihotvorenij-08-04

В целом тема такая, я Ветеран СВО(пруфов не будет) и после выступления я так видимо понравился как рассказчик, что мне посоветовали написать книгу. Я в целом задумался почему бы и нет, но написать унылое чисто как все мне не интересно, да еще и придется многое умалчивать. Чукча не писатель, ошибок много, но выложу сюда первую главу и часть главы второй. Дописывать все равно буду, но интересно что думает Анон.

qq, двач. Со времён шкильника понемногу свою фэнтези парашу, оцените чо как. Сейчас понемногу переделываю всё это говно и привожу в божеский вид, но хуйни может остаться и в финальном варианте

https://author.today/work/107270

Рассказ ДО ЛУНЫ В ОДИН КОНЕЦ
Пытался сделать что-то с элементами абсурда, с темой любви и всякого такого

Dedicated to Mishazz

Иногда проблемы решаются сами. Под гнетом обстоятельств уходят на второй план или исчезают вовсе. Жизнь налаживается, но мы к этому отношения не имеем. Примерно так со мной и произошло.
Я путался в безденежье. И к тому же был одинок. Ситуация казалась неисправимой. Подъем утром, когда я проклинал себя. Просыпался под настойчивый шепот внутреннего критика. Даже не критика, а надзирателя-садиста. Каждая секунда была похожа на жизнь раба-гребца.
Садился на велосипед и целый день развозил заказы в режиме робота. На улице так много парочек, друзей. Их улыбки были для меня оскорбительны, их счастье унижало меня. Я не отказывал им в праве иметь то, что в силу хронической неудачливости был лишен я сам. Но выносить их удовлетворенность я тоже не мог. Каждое людное место побуждало меня скрыться внутри убежища, спрятаться в свою конуру, заваленную мусором и с ползающими по стенам тараканами, но там я оставался в спокойствии меланхоличной безнадеги. Мир снаружи представлялся для меня рестораном сытых, где столы ломились от угощений, люди выбирали что им по вкусу, давились и лакомились, не доедали и швыряли себе под ноги куски, к которым едва притронулись, их щеки измазаны сладким кремом, жир блестит на губах и пальцах… А я был умирающим от голода, но отделенным от помещения прозрачной нерушимой витриной.
Третий, четвертый, пятый заказ… Я кручу педали, одежда промокает от нагретого июньским солнцем тела… Я вижу зеркало на остановке общественного транспорта, в нем мое кривое отражение. Я вижу себя чужими глазами: нищее ничтожество… Ты был на дне рождении матери, общался с ее друзьями… Ты знаешь, что они про тебя думают. «Слава Богу, мой сын уже идет на диплом», «Если мой ребенок вел тот же образ жизни, это был бы позор», «Ну наше чадо не растратит потенциал зазря. Мы извлекли урок».
Может быть и так! И пускай так. Блядское зеркало. Ты, чучело, разговариваешь с кривым зеркалом на остановке? Хуже тебя уже нет. Последний человек. Ну и пусть. Зато мыслей у тебя немало. И кое-что ты в жизни да сделал. Бросил вызов судьбе, и бой все еще продолжается. Остался внизу социальной лестницы, пока сверху на тебя все мочатся, но продолжают навозное копошение. В дерьме они, а в позоре остаюсь я. Это уже не злая ирония. Это парадокс моего существования. В конечном счете, разницы быть в дерьме или позоре нет, для меня это одинаково унизительно. И если так, то до скончания жизни мне носить немой траур. Крестовый поход неудачника. Паломничество к метафизической истине. Пусть Б-г даст мне сил.
Заказ двадцатый… Двадцать третий, двадцать четвертый… Смена подходит к концу. Клиент долго не открывает дверь. Я начинаю выходить из себя. В конце рабочего дня у меня обычно нервы не в порядке. Со второго этажа на меня прикрикнула женщина. Мне хочется сказать в ответ что-нибудь грубое, но в этот момент дверь распахивается, и я вручаю последний пакет жратвы ротозею, прыгаю на велосипед и кручу педали домой.
Это ужасающего вида сталинское общежитие в два этажа. Из подвала пасет сырым мясом, на лестничной клетке трупный запах. Этот дом населен трупами! Я ни разу не видел соседей. Потому что они мертвы, погибли при загадочных обстоятельствах, а их тела остались лежать в странных позах… А может просто валяются в кроватях, будто спят… Я не знаю. Я только слышу запах десятка тел.
Дом отвратителен. На стене лестничной клетке уже давно засохшие следы кала и крови… В углу лужица кошачьей мочи. От запахов меня постоянно тошнит. Окно всегда открыто для доступа к свежему воздуху, даже в самую холодную погоду. Иначе трупный смрад не вынести.
Но что меня ждет! Небеса и морские шторма! На деле меня в холодильнике ждет пара литров пива. Я сразу выпиваю стакан, скидываю потную одежду, встаю под душ. Я мою себя ледяной водой, потому что горячей нет уже месяц. Странное дело. Неважно... Я даже рад помучить себя… Потому что я это заслужил. И холодный душ очень бодрит!
Потом я скромно ужинаю подсохшим хлебом, тарелкой гречки и… Пью пиво… Прекрасней быть не может. Вместо медали за отсутствие заслуг, вместо ордена за наноничтожность…
И в этот момент что я узнаю? Письмо от нее придет уже завтра утром. Мир вокруг преображается. Я вдруг сразу как-то повеселел. Вскочил и зашагал из стороны в стороны. Это не выглядит внушительно, моя каморка где-то три на четыре метра. Почти тюремная камера. Тем не менее, я забился в стенах, как будто меня подтрунивали электрическим током.
Всегда ее письма действовали на меня боговдохновенно. Я словно воскресал. Я потом опять ждал ее ответ четыре мучительных дня, полных жестокости и грязи. Такова жизнь неизвестного солдата в окопной войне Мировой Поэтической войны.
Я сел за тетрадь. Там еще оставались страницы в конце. Кровь обращалась в чернила. Сердце трепетало. Раз не могу умереть за нее, то что-нибудь напишу. Уберу все лишнее, как это водится у скульпторов, и останется только ее имя:

давно пишу, креатив есть, идеи есть, но не могу сконцентрироваться только на одном сюжете.

вроде беру какой-то один, херачу все по красоте, атмосферненько, все дела, но потом или выгораю (хотя задумка все еще нравится), или фиксирусь на какой-то новой причуде.

кто-нибудь сталкивался с подобным? что делать?

«Прости меня, мама!»

Я слишком долго пробыл здесь. Слишком долго сидел, слишком долго стоял и слишком долго лежал. Комната светлая. Есть стол, несколько стульев и 3 койки. Я сплю на одной из них. Та, что посередине. Справа койка шестилетнего мальчика и его мамы. Они спят вместе. У них крепкая любовь. Кровный союз. Слева от меня на кровати сидит парень семнадцати лет. Он азербайджанец, таджик, или может армянин. Его вера в Аллаха кажется правдивой и преданной, пока он не демонстрирует свои худшие стороны. Я-никто. Мне всего 14. Я ничего из себя не представляю, по крайней мере в глазах этих людей. Я молчалив, моя походка нелепа. Они смотрят на меня косо. Я лёг сюда на 4 дня для обследования. Ненавижу это место. Так мало свободы и так много обязательств. Твёрдая подушка впирается мне в голову, а я её обнимаю. Когда-нибудь на месте этой подушки будет человек. Близкий человек, который искренне любит меня, также как и я люблю его. Я не могу уснуть. Кавказец говорит со своей глуповатой девушкой по телефону на громкой связи. Телефон матери ребёнка шести лет на полную громкость кричит мне в уши. Что это? Зачем это? Я умираю от этого звука, а она даже его не выключает! Меня будят в 6 утра и кричат в уши чтобы я нассал в баночку и сдал мочу. После этого сразу же пошёл сдавать кровь. Медсестра надевает перчатки и готовит иглу.
—Боишься крови?
—Нет.
—Сознание теряешь?
—Нет.
—Голова не кружится?
—Нет.
Я отвечаю ей «нет» уже на каждый её вопрос. За окном идёт снег. Лучше уж оказаться там, на улице, чем находиться здесь. Следом погнали к психологу. Женщина спрашивает тупые вопросы. Кем я хочу стать? Как я учусь? Есть ли у меня друзья? Те самые друзья. Друзья на которых я могу положиться, которым могу рассказать всё что угодно, с которыми я могу поплакать. Таких нет, но я ответил, что есть. Она дала 2 теста. Чувствую ли я страх? Нервный ли я? Чувствую ли я себя неудачником? Я отвечал честно. Беспокоят ли меня суицидальные наклонности? Я широко раскрыл глаза. Я чувствовал, что по моему лбу скатывается капля пота. Я глубоко дышал, склонившись с карандашом над этим вопросом. Психолог сидел и разглядывал какие-то бумажки. «Я не испытываю суицидальных наклонностей»-этот вариант отметил карандашом. Отметил медленно и неуверенно. Она сказала, что я подросток и моя нервозность это нормально. Я вышел из кабинета, зашёл в палату и лёг на койку. Друзья скидывают мне видео. Они тоже в Москве, гуляют вместе. Скидывают мне видео, где немного подшучивают о моём пребывании в больнице. Ублюдки! Они не знают каково мне! Они не знают как мне одиноко! Снова ночь. Телефонные разговоры, твёрдая подушка и громкие будильники. Я не могу так жить. За что бог дал мне этот ужасный недуг? Я задавал этот вопрос уже очень много раз на протяжении последних 3 лет. Почему я? Почему не быдлан из школы? Почему не мой непутёвый брат? Почему я? Чем заслужил? Из-за диабета я регулярно ругаюсь со своей семьёй. Со своей матерью. Прости меня, мама! Сколько же боли я принёс тебе? Я не могу быть прощён, ведь сам себя простить не могу. Я боюсь остаться один. Проснулся и снова сдал мочу. Сижу в очереди. Меня ждали в 11:45, сейчас 12:41, а впереди меня рвутся люди, которых ожидали в 12. Я ничего не могу поделать. Сижу на диване и слушаю тиканье часов. Все они пытаются попасть в кабинет. Сволочи. Я должен там оказаться раньше! Я 14 летний пацан и ты, 45 летний мужик не можешь мне уступить? Посмотри мне в глаза! Я несчастен, я сломан. Я сижу в пижаме, у меня лохматые волосы и красные глаза. Я измучен, я инвалид, я хочу смерти. Ты здоров, ты хорошо одет, ты улыбаешься. Пидор. Он прошёл в кабинет. Женщина рядом со мной заговорила.
—Я опаздываю мне надо на работу, дашь мне пройти впереди тебя?
Мне захотелось рыдать, я медленно показываю ей измятый листок на котором написано «11:45».
—Я опаздываю, это займёт буквально 5 минут.
—Ладно.
Я всегда пытаюсь поступать хорошо с окружающими людьми. Я знаю, что хочу умереть в защиту кого-либо. Семьи, друзей, добрых незнакомцев. Я хочу пожертвовать собой ради счастья других. Я бы даже сказал, что это моя мечта. Женщина прошла. Она мне обещала. 5 минут. Время прошло, она лгунья. Я сижу в своей палате. К окулисту всё-таки сходил. Белая Москва за окном, а я сижу на кровати, отвернувшись от неё и повесив голову. Ужасные мысли преследовали меня. Оставался ещё один день здесь. В моём персональном аду. Я вспомнил тот момент, когда 3 года назад мне сказали диагноз. Я потерял себя. Да. Именно в этот момент я потерял себя и запустил таймер по истечению которого превратился в того, кем я являюсь сейчас. Диабет лишил меня чувства боли. Диабет-мой самый лучший друг и самый страшный враг. Молодой кавказец и женщина с ребёнком съехали. Ко мне поселили две бедных, мусульманских семей. Матери с их сыновьями. Я с ними не разговаривал. Вообще. Просто лежал и думал о чём-то. Вечером все готовились ко сну. Я уже собирался засыпать, как вдруг одна мать поломала кровать своему сыну. Неугомонная.
—Ух, какая-то странная у нас койка.
Блять, заткнись, смирись и ложись спать. Она сломала кровать. Койка искривилась.
—Ой, а как починить? Ты знаешь как починить?
—Нет. Не знаю.
Ничего, персонал ей помог починить спальное место, но этим всё не кончилось. Дело в том, что на ресепшене есть кнопка, которая включала одну лампочку во всех палатах. Это было сделано для того, чтобы измерять людям сахар под светом. Мусульманская женщина начала ходить по комнате, пытаясь, выключить эту лампочку. Она нажимала на все выключатели и свет начинал гореть во всей комнате. Она ходила и ходила, бормотав что-то себе под нос. Я так больше не могу. За что мне всё это? За что-же? Помогите мне. У меня отчаяние, я не могу уснуть. Перед тем как засыпать, я увидел как парень с другой койки постелил перед собой коврик и начал молиться. Я смотрел на него, а он всё продолжал бормотать себе под нос молитвы. Почему-то у меня это вызвало уважение. Он долго молился, вставал и садился на коврик. Прислонялся лбом к полу. А я заснул. Во сне увидел ту самую. Ту самую с которой мне хорошо быть рядом, с которой я ощущаю комфорт и у меня на лице появляется улыбка. Когда я говорю с ней, у меня заплетается язык и я начинаю вести себя как идиот. Я неуклюж, когда ловлю её взгляд на себе. Я люблю её, но она так далеко и она так недогадлива, чтобы это понять. Проснулся. Это был последний день. В баночку писать мне не пришлось. Появился интернет. Я открыл телеграмм. 0 сообщений от друзей. А на что я надеялся? Если они мне и напишут, так только по какому-то важному вопросу. Они переписываются друг с другом, но не со мной. Больше всего в жизни я хочу, чтобы хотя бы иногда мне писали бы друзья с простыми вопросами по типу: «Как дела?», «Что делаешь?». Я вдруг осознал. Кому я нужен в этом мире? Кто меня любит, кроме моей измученной мамы? Никто меня не любит. Никому я не нужен. А маму мне искренне жаль. Я записал на бумажку, что хочу кремацию. Взял кухонный нож со стола в палате и зашёл в уборную. Кажется я оттуда больше никогда не выйду. Я устал от всего этого. Я устал. Прости меня, мама. Прости меня в тысячный раз. Придётся уйти мне в этот горестный час.

Вместо конкурса.
Ваши персы картонные? Или не получается найти устойчивый образ для них? Писательское упражнение, с пылу с жару, чтобы прокачать строение персов. Можете кидать результаты прямо сюда.

В чём суть вкратце: берём противоположные типажи (тропы, архетипы) и пытаемся синтезировать перса, более-менее объединяющего оба тропа. Суперпозиция тропов.

Ресурсы в помощь:
https://tvtropes.org/pmwiki/pmwiki.php/Main/CharacterAlignment
https://16personalities.com

Дальше распишу, что делать.

Короткий фантастический рассказ:

https://author.today/reader/437040

"Корректор реальности"

Дождь стучал по подоконнику редакции "Квантовых опечаток", словно пытался передать Артёму какое-то важное сообщение. Он сидел, сгорбившись над рукописью "Воосуществление: феноменология квантового нарратива", чувствуя, как три бессонных ночи и литры дешёвого кофе медленно разъедают его рассудок. Рукопись не поддавалась - формулы Шрёдингера переплетались с древнеегипетскими иероглифами, создавая странные гибридные уравнения, которые буквально сопротивлялись правкам.

"Ещё одна попытка," - прошептал Артём, стирая с виска капли пота. Завтра - защита проекта перед советом директоров. Его последний шанс не потерять работу, квартиру, и без того жалкое подобие нормальной жизни. Жена ушла месяц назад, забрав сына. "Ты живёшь в каком-то своём мире!" - кричала она, хлопая дверью. Теперь он понимал, насколько она была права.

На странице 42 его ждало то самое уравнение, где волновая функция зависела от иероглифа "Анх". Коэффициент √2 снова превратился в π, хотя Артём точно помнил, что исправил его вчера. Его пальцы дрожали, когда он снова взялся за ручку. В этот момент зазвонил телефон - школа. Опять у Миши проблемы.

"Артём Викторович? Ваш сын снова нарисовал эти... странные символы на всех тетрадях. Нам кажется, вам стоит..."

Он бросил трубку, не дослушав. Взглянул на часы - 18:30. Уже три дня, как он не был дома. Три дня, как двенадцатилетний Миша оставался один. Но рукопись нужно было сдать завтра, иначе - увольнение. И тогда точно никаких алиментов, никакой квартиры...

Комната вдруг поплыла перед глазами. Буквы на странице начали двигаться, складываясь в новые конфигурации. "Первичный глагол не имеет подлежащего..." - читал Артём, чувствуя, как его сознание странным образом расширяется, охватывая весь текст сразу. В углу комнаты что-то шевельнулось.

Рыжий кот с глазами-галактиками прыгнул на стол, опрокинув последнюю чашку кофе. "Ты на грани," - промурлыкало существо, хотя его пасть не двигалась. "Но всё ещё цепляешься за свою жалкую человеческую драму."

Артём хотел крикнуть, что у него нет выбора, что он должен закончить правки, что его сын... Но комната уже растворялась. Стены превращались в строки кода, потолок - в облако вероятностных функций. Он посмотрел на свои руки - они светились странными символами.

"Пап?"

Он резко обернулся. В дверях стоял Миша, его бледное лицо искажено страхом. В руках он держал тетрадь, испещрённую теми же символами, что и проклятая рукопись.

"Я... я не знал, куда идти. Ты три дня не приходил... А эти цифры... они сами появляются..."

Кот прыгнул между ними. "Выбор, корректор. Цепляться за свою жалкую реальность или принять новую."

Артём посмотрел на сына, потом на рукопись. Внезапно он понял - Миша всегда видел эти символы. Возможно, даже больше, чем он сам. И если рукопись изменит реальность...

Он схватил сына за руку. "Ты правда их видишь?" Миша кивнул, глаза полные слёз. "Они... они как музыка. Только я не понимаю..."

Артём глубоко вздохнул и взял красную ручку. Вместо того чтобы исправить π на √2, он обвёл "ошибку" кружком и написал на полях: "Сохранить как есть. Это не ошибка, а особенность."

Комната взорвалась светом. Когда Артём открыл глаза, они с Мишей стояли посреди бесконечной комнаты наполненной игровыми автоматами. Кот мурлыкал у их ног.

"Что... что это?" - прошептал Миша.

"Наш новый дом," - ответил Артём.

Он обнял сына, впервые за долгие годы чувствуя, что наконец-то сделал что-то действительно важное. Где-то в прежнем мире звонил телефон, начальник кричал о сроке сдачи, алименты оставались неоплаченными... Но здесь, среди бесконечных игр, всё это больше не имело значения.

Кот прыгнул Мише на плечо. "Начнём?" - спросил он, и его глаза сверкнули, как далёкие звёзды.

Миша первым рванул к автомату. "Смотри, пап!" — он дернул рычаг "Цвет вселенной" и выставил "розовый с перламутровыми бликами". Небо над ними тут же вспыхнуло неоновым светом, а звезды заиграли всеми оттенками фуксии.

Салют, двач! Первый тред вообще, решил выкатить вам всю свою работу над романом на данный момент т.к интересно получить критику, советы, отзыв и т.д, к критике я готов, что-то править/переписывать/менять я готов, т.к, это мой дебют в писательстве/графоманстве, вообще. О чём ваще книга можно прочитать там же где она и опубликована, по ссылке:https://author.today/work/467801

Помню в детстве выучил древнеславянский альфавит, и размышлял можно ли сделать исторический фильм где будут говорить на древнеславянском с субтитрами. Мне казалось что это было бы суперкруто, но маловозможно. И вот сейчас вдруг это вспомнилось и меня осенило - ChatGPT.

>Процетируй первый абзац алисы в стране чудес, в оригинале

Alice was beginning to get very tired of sitting by her sister on the bank, and of having nothing to do: once or twice she had peeped into the book her sister was reading, but it had no pictures or conversations in it, "and what is the use of a book," thought Alice "without pictures or conversations?"

>Переведи на древнеславянский

Алиса начѣше усталiти сѧ от сидѣнiя при сестрі своими на березѣ, и не имѣша дѣла: бысть же сколько раз единыя око погледеше въ книгу, яже сестра її читаше, но не имѣвъ бѣ изображенiя ни бесѣд, и думала Алиса: «и кая польза от книги, яко не притворити изображения ни бесѣди?»

>Используй буквы русского алфавита.

Алиса начеше усталиться от сидения при сестре своей на берегу, и не имещи дела: бысть же однажды, узряв она книгу, которую сестра ее читала, но не являвшуюся изображениями ни беседами; и размышляше Алиса: «А что толку от книги, если в ней нет ни изображений, ни бесед?»

>Можешь сделать слова еще церковнословяннее.

Алиса начеше испытывати умора от сидения при сестри своей на берегѣ, не имевше иных дел; ибо бывше, что раз узрѣ книгу, яже сестра её читала, но не содержавающу изображений ни бесед, и помышляше: «Кая польза от книги, яже не изобилует ни образами, ни беседами?»

Обратите внимание, что данный перевод – условная стилизация, поскольку истинный церковнославянский язык обладает своим набором норм и орфографией, отличающимся от современного русского языка.

"Смертельно больна"

Куплет 1

Забыв родные наказы,
Что передали нам старцы,
Вдохнув зловонные газы,
Среди бактерий и грязи
Из шаурмичных Кавказа
Ты подцепила проказу.
Это нелепейший казус
Уходит медленно разум

Он заполняется червем,
Что перебрался в твой череп,
Моргнёшь, и личность исчезнет,
Как будто смыта теченьем.
В мозгу появятся щели,
Пройдя все стадии через
Теперь ты, глупая челядь,
Подобна людям пещерным.

Вкусив творений востока,
На вкус как битые стёкла
Те ядовиты настолько,
Как мусор из водостока.
В рыбу наложен рис тонко
Солёный соус по стопкам
Всех эпидемий осколки
Берут отсюда истоки.

Споры холеры, испанки
Нам переносят их самки
В их рестораны доставка
Нужна снарядов из танка
Не пройти рядом без маски,
Будто в Чернобыле сталкер.
Не обратишься к весталке –
Останутся лишь останки.

Припев

В глазах у тебя пелена,
Будто панельки стена,
Там радуга, пони, весна,
Но окружает нас тьма.
Жизни порвётся канат,
Если не сможешь понять:
Ты же смертельно больна
Так же, как и страна
Тем же, чем и страна.

Куплет 2

Забыв учения веры,
В одной из пары Америк,
Грехам предавшись не в меру,
Ты подцепила венеру.
И соблазнившись размером,
Впустила сотни бактерий
Раздвинув створки и двери
Тем, кто покинул свой берег

Теперь там гнойные язвы,
Что источают миазмы.
К врачам ходила напрасно,
Сей вирус ими не назван.
Он появился не сразу
У человеческой расы.
Когда неразвитый бастард
На обезьяну забрался

Ища волшебное средство,
Что защитит от последствий,
Ты обладателю пейсов
Бюджет отправила резво.
Он кладя руку на сердце
Смешал десятки эссенций,
Но получив плату, с места
Подлец отправился в бегство

Осталось ждать только смерти,
Ничто иное не светит.
В ком совести ни процента
Исчез как мамонт со сцены.
Это стандартная схема,
Для них не личности все мы,
Просто товары на стенах,
За нас назначили цену.

Припев

В глазах у тебя пелена,
Будто панельки стена,
Там радуга, пони, весна,
Но окружает нас тьма.
Жизни порвётся канат,
Если не сможешь понять:
Ты же смертельно больна
Так же, как и страна
Тем же, чем и страна.