В приключенцы не хочу, там надо гоблинов убивать, если не убьёшь, тебя выебут и расчленят. И в гробу закрытом похоронят, под музыку барда алкаша. А сапоги-то рядом в гроб положат. Все в говне, в крови. С куском твоей ступни. С потёками мочи. Ребята, идите в приключенцы.

Ребятишек зачищать гнездо гоблинов посылают. Совсем молодых ребят. Они ещё крыс в жизни не резали, а их на гоблинов бросают. Потом их в мешках из пещеры выносят. В одном мешке трое помещаются. Они заходят в данж и их тут же ебут. На факел ведро воды и начинают драть в юные попки. Они орут.

Если ты фарфор попал на гнездо гоблинов — считай твои дни сочтены. Бросок на обнаружение вы провалите. Его в скрытую дадут, вы и не узнаете ничего. Потом будет сюрприз раунд. Вот уже один труп, дева юная, сочная, одежонка так и лопается на юном теле. Вот была живая и ебливая, а вот уже нож в пузе. Потом инициативу откидаете. Откидаете плохо. Потом рукопашка. Раз, раз, крит да крит. Молодой пацанчик, а уже кишки свои трясущимися руками теребит да маму зовёт.
И монашка. Крепкая девка, жопа как орех, таки просится на грех.
Допросилась.
Откидали плохо. Значит сегодня без ужина оставили. Пидоры суки. Кушать хочется, а вас хоронят. Блядь.

Когда глава гильдии женился, новеньких приключенцев погнали в форт. А там гоблины. А они ничего не знают, крадутся. Попали в засаду. Их гоблины заломали и выебали. Почему? Да потому что гоблины любят ебать. А глава гильдии с женой читают донесения и смеются.

Кто-то закричал. Всем похуй. У гоблина хуй колом стоит, что делать? Ты знаешь ответ. Если приключенку привязали к бревну — значит она провинилась. И её надо пнуть. Или выебать, тут уже от гоблина зависит.
Утро в Гильдии блядь.

Кто-то палец оторванный пришивает, кто-то щенка утюгом забивает. На полу насрано. На стене квесты. Напротив плакат Не Болтай!. Подписанный. Кто подписал, неизвестно. Все кто его вешал уже в грязь ушли. Горько вспоминать. Воняет жутко. Полуразложившийся труп приключенца.

Правильно говорят, что кто не числил данж, тот не мужик. Или неправильно, я в хуй не тарабанил. «Кто до обсидиана дожил, тот огурчики полил». Выглядит как чушь? Это и есть чушь. Кто дожил до обсидиана, у того кукушка отбита. И срака как у Дональда Дака. Зато живой. Или мертвый. Ему виднее.

Периодически как хомячки в тевернах, так и люди достаточно бывалые в казармах, высказывают одну и ту же мысль.
Типа, "если на это королевство нападут, то ей пизц, никто за нее воевать не будет, армия в развале, воевать некому, народ будет сидеть и ждать".
Это настолько заебало, что я решил высказаться.
Мой дорогой друг.
Позволь мне обрисовать тебе подобный расклад.

Вот допустим, Король Демонов воскрес и нанес первый удар. Частью высшими кругами магии, но в основном - нет.
Ну наши там вяло в ответ, получилось плохо, конница переходят границу, передовые части опрокинуты, смяты, частью уничтожены. Сопротивление минимальное. Демоны прут на столицу.
Вот тут начинается некоторое расхождение между представлениями пьяниц теоретиков в тавернах и реальностью.
На самом деле, когда подобная тема осознается где надо, случится следующее.
В твою дверь постучат.
Открыв ее, ты увидишь похмельного стражника, еще более похмельного приключенца и пару содлат.
Тебе вручат повестку, и скажут, что приказом Богоизбранного Монарха ты призван в гильдию приключенцев. И должен собрать вещи и выйти из хаты прямо сейчас, иначе тебя повесят на месте.
Понимая, что их больше, и они вместе сильнее, ты подчиняешься, и одетый во что попало, с парой смен белья и носков выйдешь во двор.
Там будет стоять телега. Старая и покоцанная. С парой старых кобыл срущих прямо на брусчатку.
В нем будут сидеть твои соседи - те самые, которых ты каждый день видел в таверне, когда приходил туда ужраться после трудового дня.
Вас свезут в ближайшую учебку. Они сейчас не считаются учебками, но восстановить недолго.
Правда, в казармах будет не хватать окон, и укрываться ночью придется пустым мешком, но это не смертельно.
Тебя наскоряк обучат. Ты выроешь пяток-другой редутов "в рост". Отстреляешь три-четыре десятка болтов из арбалета, несколько десятков раз кольнешь копьём иссохшееся чучело.
Кинешь муляж алхимической гранаты. Раз десять.
Один раз тебе придется бежать по полю под взрывы петард, над тобой пустят пару файерболов.
Потом тоже самое ты сделаешь ночью, под висящими в небе светящимися огнями низшей магии света - не до конца понимая, что ты делаешь.
Там, правда, будут парни, которые сделают по два десятка выстрела из аркебуз. Но ты - нет.
А потом, Вас погонят на войну.
Такие как ты в условленном месте встретят других - которые стреляли из катапульт, вытащенных со складов хранения - на одной из них ты увидишь клеймо "156 от воцарения Первого Монарха".
Потом подтянутся третьи - у них будут конфискованные в интересах государства фургоны, которые наспех кисточками перекрасили в оливковый цвет.
Подойдут жрицы, испуганные девчонки лет пятнадцати отроду только что давшие первые обеты.
Подтянутся маги, неумело пьющие из фляг вроде как алкоголь шестнадцатилетние парни, испуганные ещё больше жриц и поэтому говорящие втрое громче чем надо и неумело матерящиеся.
Ты будешь проходить мимо и поймёшь, что в флягах у них не спирт как бы они не пытались это показать, а простая вода.
И тебе станет их жалко.
Среди Вас будут ходить старшие командиры - приключенцы, которых прислали вами командовать, и когда тебе удастся увидеть какими глазами они смотрят на тебя, ты будешь видеть страх и жалость. Ты поймёшь что вот та здоровенная баба с бицухой больше твоей головы варвар, девчонка плоская как наковальня эльфийка двух тысяч лет от роду, а молчаливый никогда не снимающий шлем мужик в старой побитой броне, с дешёвым мечом их командир.
Рядом будут такие мобилизованные, которые пробовали чистить данжи и даже пережили первый скачок относительно целыми, и ты с жадностью будешь выспрашивать у них обо всем подряд, инстинктивно понимая, что не знаешь того, что тебе необходимо для выживания.
У тебя будет обшарпанный подшлемник - но шлема не будет.
У тебя не будет кирасы - на тебя его просто не хватит. У тебя будут обмотки вместо сапог.
В последний день приедет хмурый седой Гильдматер с толстым животом. Он вручит вашему командиру знамя, скажет, что теперь вы все - 105-я пехотная бригада, и должны гордо нести это имя. Он надеется, что Вы выполните свой долг.
Регулярная армия, и всё серебро Гильдии, где были настоящие боевые големы и настоящие солдаты, у которых были нормальные кирасы и сапоги, уже погибла, корме вас никого нет.
Утром Вам дадут противодемонические средства - кому повезло, одноразовые палочки с заклинанием изгнания, тебе тяжелые бутыли святой воды, две штуки.
У торговца хлебов, который будет следующим в списке после тебя, вообще будет лук вместо арбалета. И он такой будет не один.
Потом Вы на своих реквизированных фургонах, в окружении ржущих лошадей пытающихся сдвинуть древние баллисты и катапульты выйдите в район развертывания.
Соседние колонны атакуют гарпии, ты будешь видеть сгоревшие фургоны и трупы, но вы успеете развернуться на местности и выкопать редуты.
Вам дадут водку, и вы будете по очереди прикладываться к сивушной бутылке, потому, что вам забыли выдать кружки.
А дальше ваше с миру по нитке собранное воинство будет останавливать орды големов, демонов, вампиров, и культистов. Вокруг будет огненный ад, в последнюю секунду перед первым попадание дизентегрейта на твоих позициях ты с ужасом наконец-то осознаешь, насколько враг сильнее.
А потом они перейдут в атаку, и ты будешь останавливать их своим копьём и парой литров святой водя. А сисадмин - луком из которого почти не умеет стрелять и одной склянкой алхимической кислоты. И будет казаться, что все.
И знаешь, что парень?

Ты там сдохнешь.