"Дойдем до Киева за полдня" "Декоммунизируем Украину за сутки" "Калибры уничтожат ВСУ"
Да ну. Серьёзно? Вы сами-то в это верили, братский народец?
Вы стреляли Калибрами, вы высаживали свои десанты, вы пригнали кучу бронетехники и солдат. Шпионов и переодетых лазутчиков. На смерть.
Вы верили своему плешивому лидеру, вы верили в его лживые и глупые слова. Вы пришли в соседнюю страну сеять смерть. Но вместо того - нашли свою.
Ваша смерть сладка нам, как капля виноградного сока в августовский полдень. Вы умрете, потому что должны умереть. Вы считали себя сильными, таковыми не являясь. Вы слабы, и ваше высокое самомнение погубило вас самих.
Плешивый ботоксный старик наврал вам с три короба, а вы и рады, уши развесили. Легкая прогулка на Киев уже стала последней в жизни многих из вас. А мы смеемся, смеемся и умираем.
Но и в смерти мы страшны для вас. Каждый погибший солдат Украины знает, что смерть его будет оплачена многими смертями оккупантов.
Ваша гиблая и подлая страна ушла в пике, мировая изоляция и проклятье поколения - вот что ждет вас и ваших детей. Плачьте же, приспешники Плешивца, ибо воистину говорю вам - путь ваш будет тяжелым и безрадостным.
Подходите ближе, заходите в города. Вы забыли Грозный, вы уже не помните как пахнет паленое русское мясо в горелой консервной банке дымным зимним утром? Так вспоминайте, потому что каждый из украинских городов встретит вас цветами и рукоплесканиями. Пионами и Гвоздиками, Гиацинтами и Васильками.
Смерть ждет вас в украинских полях и городах, из каждого окна смотрит на вас ствол и ПТУР. Плачьте, нерадивцы. Потому что мы скорее умрем, чем согласимся жить как вы - покорным рабским стадом, безвольными животными, бездумным мясом на бойне великого Пу. А вы, вы умрете, в мерзости вашей, будучи осмеянными и забытыми.
Знаете чем увлажнится земля на могилах воинов Киевской Руси? Слезами ваших жен и матерей, слезами ваших нерожденных детей. И слезы эти для нас слаще мёда Хейдрун, слаще плодов дерева тальх.
Так идите же, идите скорей! Мы заждались вас, ваших пуль, ракет и снарядов.
Ведь что может быть лучше и почетнее смерти в бою, защищая свою землю, дом и очаг?; и что презренней и ничтожнее участи подлого раба-захватчика?
Весь мир, затаив дыхание, смотрит на нас. Как мы умираем, и восстаем из пепла. Как вы умираете, попранные в пыли.
Хеймдалль уж трубит. Пора взглянуть в лицо судьбе, подлый и мерзкий братский народец. Не все увидят рассвет, и только мертвые увидят конец войны, которую вы начали.
Не мы позвали вас на нашу испокон вечную землю, но мы вас в нее зароем, чтоб пышно рос Ясень и Дуб. А чьими слезами польем мы Ясень и Дуб - вы уж известно.
Идите же, идите к нам. Поближе.

Пока каждый куст, каждое окно стреляет по оккупантам, я сочинила этот стих:

Никогда мы не будем братьями
ни по родине, ни по матери.
Духа нет у вас быть свободными –
нам не стать с вами даже сводными.
Вы себя окрестили «старшими» -
нам бы младшими, да не вашими.
Вас так много, а, жаль, безликие.
Вы огромные, мы – великие.
А вы жмете… вы всё маетесь,
своей завистью вы подавитесь.
Воля - слово вам незнакомое,
вы все с детства в цепи закованы.
У вас дома «молчанье – золото»,
а у нас жгут коктейли Молотова,
да, у нас в сердце кровь горячая,
что ж вы нам за «родня» незрячая?
А у нас всех глаза бесстрашные,
без оружия мы опасные.
Повзрослели и стали смелыми
все у снайперов под прицелами.
Нас каты на колени ставили –
мы восстали и всё исправили.
И зря прячутся крысы, молятся –
они кровью своей умоются.
Вам шлют новые указания –
а у нас тут огни восстания.
У вас Царь, у нас - Демократия.
Никогда мы не будем братьями.