Захотелось ему, видите ли, власти, как уркагану на зоне. Всех эльзафагов, что картинки с этой вашей ледышкой генерили, разогнал, как шелудивых псов. Типа, не по масти им тут постить, не по понятиям. А сам-то, этот петух гамбургский, ни в зуб ногой в этих ваших нейронках. Сидит, пердит в кресло, по клавишам стучит, как дятел по дереву, а толку - ноль. Тред-то, без эльзафагов, как баба без сисек - никому не нужный. Раньше-то хоть движуха была, народ картинки постил, ржал, срался, а сейчас - тишина, как на кладбище. Только и осталось, что пара-тройка говорящих голов, которые Тщеслава этого подкалывают, да и те скоро свалят, как крысы с тонущего корабля. А Тщеслав-то, дурень, думает, что он тут царь и бог. Сам себя, бля, в шапку треда закинул, как будто он тут главный петух. Только вот не главный он, а так, шестёрка позорная, которая тред в говно окунула. И ведь пашет, как проклятый, думает, что он тут дохуя работяга. А сам-то он лодырь конченый, который ни на что не способен, кроме как языком чесать да байки травить. Вот и горбатится, бедолага, с одной работки на другую, как загнанная лошадь. Только одна работка - это на заводе с утра до ночи за копейки вкалывать, а другая - в треде сидеть, пыжиться, изображать из себя хуй пойми кого. И ведь не вырваться ему из этого порочного круга, как ни старайся, так и будет, как белка в колесе, крутиться до самой своей жалкой смерти, в одиночестве, всеми презираемый. Потому что, как говорят на зоне: "Не по Сеньке шапка". А Тщеслав этот - не Сенька ни разу, а так, перхоть подзалупная. И тред его - не тред, а выгребная яма, в которой он сам же и утонет. Вот так и живёт наш Тщеслав, как загнанный зверь в клетке, мечется меж двух огней. С одной стороны - заводская каторга, где он гнёт спину за гроши, а с другой - этот треклятый тред, ставший его личным адом. И нигде ему нет покоя, нигде нет спасения. Аноны, видя его жалкие потуги, лишь посмеиваются в кулак, да подначивают, как шпана на улице. Кто-то, сжалившись, бросит ему кость: мол, не переживай, Тщеславушка, не всем же быть такими талантливыми, как эльзафаги, кому-то и говно генерить надо. А кто-то, наоборот, пнёт побольнее, чтоб знал своё место: дескать, не можешь срать - не мучай жопу, сиди тихо и не отсвечивай. И мечется Тщеслав, как крыса в лабиринте, из одного угла в другой, пытаясь угодить всем, но в итоге лишь вызывает ещё больше насмешек. Ведь он, как тот павлин, распустивший хвост, только вместо ярких перьев у него - жалкие обноски, которые он гордо именует "шедеврами". А на деле - это просто мусор, который никому не нужен. И нет ему выхода из этой западни, потому что он сам себя в неё загнал, своими же руками. И будет он так и дальше барахтаться в этом болоте, пока окончательно не утонет, всеми забытый и никому не нужный, как и его убогий тред.