Важно: издач — раздел для литературы, а не пиара своих площадок, телеграм-каналов и т.п. Мёртвые треды, сделанные для такой рекламы, будут удаляться.
Для оргов литературных конкурсов — памятка!
В /izd/ вы можете поделиться своим творчеством и узнать мнение анона. Для этого вам необходимо:
1. прописать в треде заголовок, жанр и теги;
2. cам текст залить на Джастпаст и в ОП-посте дать на него ссылку. Пример оформления можно видеть на второй картинке этого поста.
Чтобы не прогневить бдительных критиков и не стать жертвой их неконтролируемой ярости, следует ознакомиться со следующими советами:
1. Прежде чем публиковать свой опус, полистайте онлайн-FAQ: https://github.com/romacode/izd В нем много интересного и полезного.
2. На /izd/ любят грамотность. Грамотность — хороший тон, если вы пишете правильно и красиво — вы уважаете читателей.
3. Не стоит скептически относиться к своему произведению — ваш скепсис передастся и читателям. «Вот, написал какую-то ерунду за полчаса, посмотрите», — не самый лучший выбор для введения. Также не стоит перехваливать свое творчество.
Официальная конфа раздела в Телеграме - @ru2chbo
Прошлый тред в архиваче:
Генеральный тред #47 — https://arhivach.hk/thread/1156511/Генеральный тред #46 — https://arhivach.hk/thread/1082250/
Генеральный тред #45 — https://arhivach.hk/thread/979574/
Генеральный тред #44 — https://arhivach.hk/thread/869479/
Генеральный тред #43 — https://arhivach.hk/thread/865317/
Генеральный тред #42 — http://web.archive.org/
Генеральный тред #41 — https://arhivach.hk/thread/824624/
Генеральный тред #40 — https://arhivach.hk/thread/787759/
Генеральный тред #39 — https://arhivach.hk/thread/749928/
Генеральный тред #38 — https://arhivach.hk/thread/737904/
Генеральный тред #37 — https://arhivach.hk/thread/722113/
Генеральный тред #36 — https://arhivach.hk/thread/699035/
Генеральный тред #35 — https://arhivach.hk/thread/688043/
Новогодний генеральный тред #34 — https://arhivach.hk/thread/669997/
Генеральный тред #33 — https://arhivach.hk/thread/643571/
Генеральный тред #32 — https://arhivach.hk/thread/635210/
Генеральный тред #31 — https://arhivach.hk/thread/624117/
Генеральный тред #30 — http://arhivach.hk/thread/610455/
Генеральный тред #29 — http://arhivach.hk/thread/577821/
Генеральный тред #28 — https://arhivach.hk/thread/554260/
Генеральный тред #27 — https://arhivach.hk/thread/542989/
Новогодний генеральный тред #26 — https://arhivach.hk/thread/534135/
Генеральный тред #25 — https://arhivach.hk/thread/516606/
Генеральный тред #24 — https://arhivach.hk/thread/499897/
Генеральный тред #23 — https://arhivach.hk/thread/483290/
Генеральный тред #22 — https://arhivach.hk/thread/469350/
Генеральный тред #21 — https://arhivach.hk/thread/436841/
Генеральный тред #20 — https://arhivach.hk/thread/430123/
Генеральный тред #19 — https://arhivach.hk/thread/411305/
Генеральный тред #18 — https://arhivach.hk/thread/388762/
Генеральный тред #17 — https://arhivach.hk/thread/376929/
Генеральный тред #16 — https://arhivach.hk/thread/364049/
Генеральный тред #15 — https://arhivach.hk/thread/261606/
Генеральный тред #14 — https://arhivach.hk/thread/234282/
Генеральный тред #13 — https://arhivach.hk/thread/204598/
Генеральный тред #12 — https://arhivach.hk/thread/168677/
Новогодний генеральный тред #11 — https://arhivach.hk/thread/140167/
Посоветуйте пожалуйста общепризнанно годных фантастических или магически-реалистических рассказов длиной до 20-30 страниц. Есть полно идей для рассказов, но не охота лить воду, и в целом чрезмерная вода тем идеям только будет не в тему. И вот хочу посмотреть, как можно относительно долгий сюжет сжать всего несколько десятков страниц, не превращая это в сухой пересказ или бугурт с двачей.
Предложение «тяжелые, никелевые воды роптали и сокрушались под массами фрегата» не является классическим примером графомании, поскольку оно обладает яркими, поэтичными образами и определённой эмоциональной насыщенностью. В нём присутствуют элементы художественного стиля, такие как метафоры («тяжёлые, никелевые воды», «роптали и сокрушались»), которые могут передавать динамичную атмосферу и описывать действие. Такие образы могут быть восприняты как выразительные и даже красивы.
Тем не менее, важно отметить, что это предложение довольно необычно и может показаться чересчур сложным или затруднённым для восприятия из-за использования неожиданных метафор и прилагательных («никелевые воды»). Однако, в отличие от графомании, где мысли зачастую хаотичны и бессвязны, здесь есть определённая идея и цель: создание атмосферного и визуального образа, что более характерно для художественного произведения.
Графомания, как правило, связана с бессмысленными или излишне размытыми рассуждениями, в то время как это предложение хотя и необычно, но всё-таки остаётся частью образного и поэтичного стиля. Поэтому оно не является примером графомании, а скорее примером избыточного художественного выражения, которое, возможно, ближе к авторскому стилю, чем к бессмысленной или навязчивой писанине.

В завод-то всегда успеешь.
>Корешок разжевал через ctrl+v костылять, но че-то это полный фуфлоз
Не, ровная тема. Проставься корешку.
Мне кажется, никакое. Оба тебя нахуй пошлют. Поток никто не читает. Он для вида. Шоб бул. Два издательства на всю страну. Пишет им в день минимум 1000 человек.
Пробуй мутить с редакторами-ридерами. Там тяночки из филфаков обычные туповатые сидят. Им впихнешь потом после секса свою нетленку.
Это я еще по умолчанию считаю, что ты пишешь как бог.
роман незнаю, ты?
>Поток никто не читает. Он для вида. Шоб бул
Круто.
А как сделать, шоб прочитали? Поток во всяких ридеро и прочих самиздатах тем более не читают.
со всяким бояроговном? И почему местные тоже пишут бояроговно? Лучше бы писали хорошие хорроры, это вроде тоже продаётся вообще-то
Двач-издач, помоги советом.

Почитай книги по писательскому мастерству.
Читай больше хорошей художественной литературы, чтобы видеть, как работают мастера.
Лови, когда вдохновение придет, у меня иногда за 5 минут на вдохновении получается в 10 раз лучше, чем неделю рутинной работы.
Вдохновение, вдохновение, а потом через месяц перечитываешь то что вдохновенно высрал и стыдно становиться за бесцельно потраченную пасту в стержне. Потом иной раз приходится настолько переработать написанное, что от предыдущей кучи вдохновения только легкая каёмка остается, пара фраз
мимо
>Решил начать писать книгу.
Начинай с рассказов. Набьешь руку на персонажах, пощупаешь процесс склейки их мотиваций с желаемым сюжетным ходом в единую симфонию.
Способность писать завершенные, логичные, реалистичные рассказы - кирпичик для постройки способности писать романы. Нельзя эволюционировать с нулевой ступеньки сразу на десятую, ты просто сломаешь себе шею в прыжке (разочаруешься, обломаешься и ничего не поймешь).
Не можешь в рассказы - фрирайти зарисовки, это будет ступенька к рассказам. Главное вовремя понять, что взял новый уровень и всегда стремиться к развитию.
>>0917
А точно ли эти высеры заслуживают стыда? Показывал их кому-то?
Алсо, черновик пишется для того, чтобы его исправлять - т.е. смотришь на него и понимаешь, как делать нельзя. Отсюда начинаешь лучше понимать, чего хочешь. Апофенический подход, так сказать. Отправная точка в любом случае нужна.
Алсо, если у тебя на импровизации получается высер - может, лучше в снежинку и заранее проработанную логику повествования?
>Начинай с рассказов
Я этими рассказами уже, извините, задрочился. Хочется новый уровень.
Алсо, набить бы хлебальце тому, кто сказал, что писать романы легче, чем рассказы.


Да бля, это дрочь страшная, а самое главное создаешь тред на ЕбуЧЕ, а в него никто не пишет, не дает советов. Вот например недавно писал про гомомсексуализм в СССР, ни одного ответа сука. Так что лучше обращайся в институты к различным специалистам.
Да я тоже, просто это вызывает неприятные чувства, будто читерство.
Я просто переписываю процесс работы на своем пвз/пятерочке, меняя названия должностей на Капитана корабля, наводчика, лоцмана. Не похуй ли? Никто из читателей всё равно не служил в космическом флоте.
Я понимаю, что преступно малый, но мне нужны хотя бы примерные цифры.
Нет, я Известия.
А если серьезно, то нет. Но что плохого в желании успеха собственной рукописи? Если не ищешь читателей, то можешь писать в стол.
>Я просто переписываю процесс работы на своем пвз/пятерочке
"Старший техник, Галина, немедленно прибудьте в двигательный отсек. Необходима срочная отмена прыжка в гиперпространство. Повторяю..."
Охуенно.
эм ты чет не так понял дело идет о том что если ты коммерсант то тебе нужно анализировать рыног и тут без уточнений хотя бы жанра невозможно говорить о вероятности успеха дебюта

Газонирование
Жанр: Постмодернизм, интернет-реализм
Форма: Планируется большая повесть/роман. Сейчас написано 4 главы
Теги: Нижний интернет, нитакусьная интертекстуальность, матюки, бухло, убийства и иногда голые сиськи
Ссылка на четыре главы: https://justpaste.it/gazonirovanie

названия пока не придумал
Жанр: Фэнтези, экшен, приключение
Форма: малая часть вступительной арки, в будущем планируется уклон в драму и тёмное фэнтези
Теги: исекай, попаданец, абсурд, что-то на абстрактном
Ссылка на рассказ: https://justpaste.it/hofrz
МЕЧТАЮТ ЛИ ДЕВУШКИ О ДЕВСТВЕННИКАХ-ТЕРРОРИСТАХ?
Жанр: романтика
Форма: повесть
Теги: говно, вонь, женщины, смрад, любовь
https://justpaste.me/94oH1
Пишу сценарий для новеллы друга. Кропотливо работаю над структурой, темпом и прочим.
Хочу сравнить свой текст с чьим-то еще.
Два чая, нейросетка хорошо помогает структурировать текст. Порой конечно ерунду несет, но имея небольшие познания ее можно направлять чтобы она уже учила тебя.
Это так круто!
Проходные функциональные сценарии (с небольшой шлифовкой человеком) нейросети УЖЕ способны писать.

Вот эти твои высокопарные речевые обороты и добавление слов, типа: "громогласие", "восседающего" создают такую перегруженность и духоту, что я лично читать эту хуйню ниасиливаю. Сорян. Будь проще, что ли. Или ты думаешь, что добавляя эти мало употребляемые слова ты элитнее становишься? Или писанина твоя становится интереснее?
Скажи ему спасибо, что не стал добавлять слова навроде «Эклектика», «ню» и прочее малоупотребляемое, а также обошелся без нелепых метафор навроде «бесцветной улыбки».
Хотя, может, такое у него и есть. Я не дочитал — скучно стало.
Если хочешь писать тягомотину, то иди в Ужасы или Романтику. Или пиши сиквел «Бельэтаж».
Да она тупая, нахваливает все что ей показываешь.
Ее только для редактуры использую (как и все мы)
>>1592
>Или ты думаешь, что добавляя эти мало употребляемые слова ты элитнее становишься?
нет, я так не думал пока делал, это можно сказать первое что я из художки написать попробовал в принципе
кидал корешу с журфака и он мне указал на перегрузы в других местах, а с этими сказал что все нормально, но поработаю и над этим
энивей спасибо за обратную связь❤
Попробуй сначала писать как получается, а потом проходить по тексту с целью подобрать более уместные слова.
я собсна так и делал, но видимо что-то пошло не так
с учетом ваших слов напишу другую сцену и скину сюда опять, как время появится
буду обкатывать до читабельности ¯\_(ツ)_/¯
Фанфик по хентайной игре по фнафу с селф-инсертом, крайне кукожный. Несколько человек реально в дурку уехало после прочтения, умерев от кринжа ещё на четвёртой главе - а их там девять, лул.
https://wdfiles.ru/2PLmn
Лавкрафт не про скатывание в воронку безумие, а про прыжок в бездну ебанутости. Никто не сходит с ума в его произведениях постепенно (либо я не то читал).
В теории, я могу описать свой опыт, но мне кажется, это будет выглядеть натянуто и нелепо.

>От волнения восседающего, хлипкая табуретка начала отбивать чечётку
Возможно, мне не хватает фантазии, но это как? Насколько должна быть сильна тряска, чтобы отбивать чечетку? Я понимаю, например, скрип от того, что человек раскачивается от стресса. Но насколько надо быть магистром блять баланса и ловкости, чтобы стул под тобой ходил ходуном, и ты, при этом, все еще сидел на нем, а не лежал в позе Питера Гриффина где-то поодаль.

640x360, 0:06
Блять, ты думаешь я это до конца дочитал? Я дошел до "перфоратора по бетону и у меня случился видеорил
Окей, тогда сам тоже своим романом займусь.
И вот гляжу на свой текст — вроде типичное фентези, трах-трах, квесты, кровь-кишки во время битв, но по мнению автора и читателей вышеупомянутого кала там манифест бомбера, поваренная книга рязанского сахариста, и архивы спецслужб. Такое даже тут не примут, если только уж посетители /фет.
Как фиксить?
Покажи отрывок. Там посмотрим...
По сценарному не знаю. Платил за курс от "чёрным бело" и ещё какой-то, тоже от издателей типа. Вьебал около 20к.
Хуйня редкостная. Куча баб пишущих на уровне школьника. Ведущие курсов выдают какие-то базовые вещи, ну типа "путешествия героя" как охуеть сакральное знание.
Если читал статьи и книги по писателтскому мастерству, то такое ничего не даст.
Походу банальный прогрев гоев на шекели.

Планирую дальше продолжать, просто интересно ваше первое впечатление от прочитанного.
- Я твою маму виебу, если ты ещо раз так лук нарежишь, чорт биля!
Рьяно причитал, перебирая коротенькими ножками по всей кухне Армен Чуркорян - новый учитель кулинарии в школе магии и вошлебства, коммандированный министерством магии, как один
из лучших экспертов своего дела.
-Н-но сэр, мы никогда раньше не резала лук ножом, мы всегда делали это с помощью магии...
Осмелилась опротестовать Гермиона, она никогда раньше не видела таких брутальных мужчин, поэтому была слегка смущенна, и с трудом подбирала слова
-Слюшай, дэвочка, на моей кухне мы режим лук только ножами, биля, все делается в ручную, только так мы можэм добиться неповторимого... Што ты дэлаешь, сын шакала, о Аллах, помоги мне.
Не успев закончить фразу, Армен стремительным рывком ринулся в другой конец стола, выхватив из рук плачущего Невилла терку.
-Отдай это сюда, и вимитайся навсегда, на моей кухне никогда не будет плачущих мужчин, сраный ишак
Дав сильный подсрачник несчастному Невилу, выпроводив его тем самым до выхода, Армен вернулся к Гермионе, шлепнув ее по ягодица, своими широкими и толстыми ладонями
Итак, о на чем мы остановились?

>Армен вернулся к Гермионе, шлепнув ее по ягодица, своими широкими и толстыми ладонями
Двумя сразу? Вот он шалун.
Тема: "Дожить до каникул". Условия - реализм, драма, школьная травля. Судьи - Дулбич, Дарья Донцова, Виктор Пелевин и Гельвич. Призовой фонд - один миллион септимов. Спонсор - Шеогарат.
Готовьтесь.
Когда читаю произведения местных и АТ-швских писателей, возникает такое неприятие чувство вторичности. Не знаю, может, я быдло, которое не может наслаждаться раскатистыми описаниями с применением таких уже заебавших клише, как "звездное небо было усеяно звездами" или "его лик исказила гримаса @ГРИМАСА_НЕЙМ@". Может, дело в другом. Но возникает такое неприятное чувство, будто мне подают полуфабрикат на грязной посуде. Либо, что еще чаще, чувство, что ребенок добрался до клавиатурв и, не понимая, просто копирует текста произведений, которые он читал, пытаясь выдавить из себя как можно больше метафор и аллегорий. Я понимаю, что я сам неписатель не ахти, и осуждать кого-то было бы просто нелепо. Но ничего не могу с собой поделать, какое-то отвращение к такого рода текстам.
Ну а нахуй ты читаешь опездолов, которые не способны даже слова ирл людям сказать? Нормальные писатели свою жизнь и опыт пересказывают, а там опыта как до толчка дойти и обратно

Такой текст предполагает наличие юмора, не кринжа. Без хорошего юмора такая форма лишена смысла. У тебя я его пока не увидел, поэтому и сказать ничего одобрительного не могу.
Двачую.
>Нормальные писатели свою жизнь и опыт пересказывают
>не способны даже слова ирл людям сказать
Ну и нахуя ты всех писателей-омежек/социофобов/етц приложил? Про опыт ты правильно сказал, опыт и начитанность это основа, но опыт вполне может и созерцательно добываться. Хотя важно, что созерцательно при этом != сычуя за книжками- как раз про что-то похожее щас и пишу, кстати.
>>1857
Хуевый слог просто, нет? Красивым слогом можно даже опыт уровня подрочил, поел котлет описать
>опыт уровня подрочил, поел котлет описать
Какая тонкая отсылка к Джойсу и его Улиссу. Там и дрочка есть и поедание котлеты почки.
>Хуевый слог просто, нет? Красивым слогом можно даже опыт уровня подрочил, поел котлет описать
Красиво - да, интересно - нет. Все эти километровые описания подходят лишь для экспериментальной литературы уровня Бельэтажа или Улисса.
еш какашки
И читать мне нравится такие же вещи - включая сеттинги игр и т.п.
В общем это не похоже на литературу, но возможно ли найти этому какое-то применение?
Понял, принял. Расчехлил инструмент, потеребил своего внутреннего Джеймса. Готовлюсь.
— Здесь ни у кого нет денег
[ИЛИ]
— Здесь у всех нет денег
Здесь ни у кого нет денег
Тут не сыскать ни единого джентельмена, который к завтрашнему утру сумел бы раздобытьь сумму денег большую, чем цена свежего номера "Таймс".
элитка
Хорошо, но сначала надо написать рассказы "Буратино который утонул" и " Повешенный колобок"
Ни один житель во всëм этом треклятом захолустье не имеет и части той суммы, которая должна быть у человека для спокойной и сытой жизни, мы бедны и убоги настолько, что не можем позволить себе и рюмку бренди после тяжелой работы в угольных шахтах.
вестернинка
Жанр: Спортивная литература/Проза
Форма: Книга с иллюстрациями (в стиле манги)
Теги: спорт, волейбол, молодёжная литература
Ссылки на фрагмент 7 главы: (https://justpaste.me/DkA6, https://justpaste.me/DkHS4)
Описание (Комментарий):
"Те, кто стоят на площадке" является художественным произведением в жанре прозы, которое повествует о жизненном пути трёх молодых спортсменов – Андрея, Рената и Алдара. Жизни юношей объединяет волейбол, и каждый из юных атлетов находит в этой игре нечто цепляющее, что заставляет его сердце трепетать. Персонажи встречаются с привычными сложностями молодых спортсменов: сомнениями, страхами и неоправданными ожиданиями однако, несмотря на тернистый путь, продолжают идти дальше.
Эта история не только о спортивной борьбе, соперничестве и желании стоять на площадке, но и о дружбе, партнёрстве, тяжёлой работе, непоколебимости характера, а также желании защитить тех, кто тебе дорог. "Те, кто стоят на площадке" – первое в своём роде художественное произведение, которое углубляется в тонкости философии волейбола не только словами или действиями, но и сердцем.
Готов выслушать обьективную критику.

Только не кидайтесь так сразу помидорами. Из морозилки.
Это буквально моя первая глава для книги. За всю жизнь. Ну не считая сочинений в школе.
Глава I — Проклятие
Ветер тут был… другим.
Не как дома, где он воет между домами и носит мусор по улицам.
Здесь он был каким-то живым.
Тёплым.
Словно знал, к кому прикасается.
Легко трогал кожу, как будто спрашивал: «Ты ещё здесь?»
Запах трав был странный. Горький. Даже немного сладкий.
После запаха города — асфальта, дыма, бензина — это почти пьянило.
Он не знал, как описать это. Просто… дышалось иначе.
Он стоял на краю.
Перед ним — обрыв.
Ни земли, ни неба. Просто вниз. Пропасть.
Чёрная, как вымазанная сажей.
Он знал, что там — камни. Может, ветки. Может, вообще ничего.
Он дрожал.
Не от холода.
Просто… было странно стоять здесь.
Словно он уже наполовину ушёл вперёд, только тело ещё медлило.
Он представил, как падает.
Как кости хрустят.
Как лицо становится чем-то бесформенным.
Мясом.
Без крови.
Без крика.
Тихо.
Он сделал шаг назад. Потом ещё.
И уже собирался уйти, когда вдруг —
ветер толкнул.
Прямо в грудь. Или в спину?
Он не понял.
Он пошатнулся. Поскользнулся.
И — полетел.
Скала была неровной.
Он ударялся обо всё, что торчало.
Цеплялся. Ломался.
Но почему-то всё это происходило…
будто не с ним.
Только страх.
Как будто всё внутри стало пустым —
но при этом кричало.
Потом — ничего.
Свет.
Очень медленно.
Словно кто-то открывал глаза, не решаясь.
Он стоял.
Или не стоял.
Может, висел?
Не чувствовалось.
Был только свет.
И пустота.
Далеко — дерево. Одинокое. Сухое.
И на нём — плод.
Один. Маленький. Красный. Сморщенный.
Небо было тёмное.
А под ногами — что-то странное, будто зеркало или вода.
Над всем этим — солнце.
Голубое.
Оно не грело.
Но казалось, что смотрит.
Он пошёл.
Медленно.
Сам не знал зачем.
Просто… нужно было.
Каждый шаг был будто не совсем настоящий.
Но он приближался.
И чем ближе —
тем больше взгляд цеплялся за плод.
Внутри появлялось чувство.
Странное.
Не совсем голод.
Не совсем желание.
А будто что-то давно забылось —
но снова проснулось.
Как старое имя, о котором вспомнили слишком поздно.
Он протянул руку.
Плод легко оторвался.
Там, где он был,
появилась густая тёмная капля.
Как кровь.
Только не кровь.
Он не думал.
Просто поднёс ко рту.
Укусил.
Он хрустнул, как стекло.
Вкус — странный.
Металлический.
Сладкий.
Будто ел что-то, что не должен был.
Что не для него.
Он проглотил.
И всё исчезло.
Мгновенно.
Будто кто-то сорвал ткань с глаз.
Тьма.
Падение.
Но не вниз —
внутрь.
Без тела.
Без веса.
И тогда —
что-то появилось.
Не голос.
Не образ.
Просто…
что-то.
[Загрузка...]
[Связь установлена]
[Реакция зафиксирована]
Свет. Снова.
Но не такой.
Этот — ближе.
Теплее.
Словно не светился,
а вспоминался.
Он открыл глаза.
Или просто понял, что уже смотрит.
Небо. Похожее.
Но странное.
Солнце светило иначе.
Ярче.
И в небе висел круглый спутник.
Как Луна.
Только больше.
И он никуда не исчезал.
Он попытался моргнуть.
Но… ничего.
Ни щелчка век.
Ни зуда.
Пусто.
Он всё ещё смотрел.
Всё было…
вроде бы нормально.
Но странно.
Как будто всё было
не совсем его.
Или он был
не совсем здесь.
Он поднял руку.
Просто хотел посмотреть.
И увидел.
Пальцы — тонкие. Треснувшие. Сухие. Как кости.
По ним ползали личинки.
Маленькие.
Молча.
Как будто знали, зачем здесь.
Он хотел закричать.
Но не получилось.
Внутри — пусто.
Ни звука.
Ни силы.
Он отпрянул.
Почти упал.
Будто хотел сбросить с себя это тело.
Или всё это.
Только не получилось.
Он глянул вниз.
Под ногами — не земля.
Люди.
Тела.
Солдаты.
Перепутанные.
Как будто кто-то просто высыпал их сюда.
Он стоял на них.
«Нет… нет...» — только и думалось.
Он поскользнулся.
Полетел вниз.
Мягко.
Глухо.
По этим изувеченным жизнью телам.
И тогда — звук.
Шаги.
Далеко.
Но точные.
Кто-то шёл.
К нему.
Он?
Она?
Они?
Он не знал,
но всё внутри кричало:
прячься.
Страх прошёл по пяткам, которых возможно уже и нет.
Прятаться было некуда.
Он просто упал…
на ближайшие тела.
И как ребёнок —
прикрылся рукой,
как будто его никто не видит.
Шаги приближались.
Уже почти рядом.
— Ну и возня. Сколько их там ещё осталось?
— Ох… — голос резкий, будто от боли. — Ради Всевышних, не напоминай мне это…
Он не поднимал головы.
Только слушал.
Голоса — чужие.
Живые.
Настоящие.
Один говорил, как будто жевал что-то.
Второй — хрипло, устало.
— Где командир?
— Какой командир… Он ушёл, сам знаешь куда. Там теперь Старший. Сверху. Опять с пергаментами своими. До Заката Эш осталось часа три. А он всё пишет.
— Да знаю, знаю. Командир, поди, уже у костра греется. Но вот про Старшего… слушай, он же для нас старается. Чего ты так?
— Да достало уже всё! Я получил ранение, всю манну и кровные слил, а теперь ещё и тащить тела…
Он не понимал слов.
Только чувствовал:
их нельзя ему видеть.
Что-то зашевелилось рядом.
В этой горе трупов.
Прохрипело. Подёргалось.
Пытается встать.
— Ах ты ж сука! Уже один полез! — крикнул кто-то.
Быстрые шаги.
— Получай, тварь!
Череп треснул.
Осел, как гнилой плод.
Гниль капнула на землю.
Он лежал.
Не двигался.
Слушал, как шаги уходят.
Как кто-то пинает тело.
Как бормочет:
— Готов.
И только тогда он понял:
если бы он пошевелился,
если бы вдохнул,
это были бы его кости на земле.
Он сделал правильно.
Не двигался.
Не смотрел.
Притворился.
Он не знал, кто он теперь.
Но знал точно:
сейчас он остался.
Он не знал.
И это незнание —
всё, что у него оставалось.
Больше, чем тело.
Больше, чем имя.
Он не знал,
что делать.
Куда идти.
И кем он теперь был —
тоже не знал.
Всё остальное — потом.

Только не кидайтесь так сразу помидорами. Из морозилки.
Это буквально моя первая глава для книги. За всю жизнь. Ну не считая сочинений в школе.
Глава I — Проклятие
Ветер тут был… другим.
Не как дома, где он воет между домами и носит мусор по улицам.
Здесь он был каким-то живым.
Тёплым.
Словно знал, к кому прикасается.
Легко трогал кожу, как будто спрашивал: «Ты ещё здесь?»
Запах трав был странный. Горький. Даже немного сладкий.
После запаха города — асфальта, дыма, бензина — это почти пьянило.
Он не знал, как описать это. Просто… дышалось иначе.
Он стоял на краю.
Перед ним — обрыв.
Ни земли, ни неба. Просто вниз. Пропасть.
Чёрная, как вымазанная сажей.
Он знал, что там — камни. Может, ветки. Может, вообще ничего.
Он дрожал.
Не от холода.
Просто… было странно стоять здесь.
Словно он уже наполовину ушёл вперёд, только тело ещё медлило.
Он представил, как падает.
Как кости хрустят.
Как лицо становится чем-то бесформенным.
Мясом.
Без крови.
Без крика.
Тихо.
Он сделал шаг назад. Потом ещё.
И уже собирался уйти, когда вдруг —
ветер толкнул.
Прямо в грудь. Или в спину?
Он не понял.
Он пошатнулся. Поскользнулся.
И — полетел.
Скала была неровной.
Он ударялся обо всё, что торчало.
Цеплялся. Ломался.
Но почему-то всё это происходило…
будто не с ним.
Только страх.
Как будто всё внутри стало пустым —
но при этом кричало.
Потом — ничего.
Свет.
Очень медленно.
Словно кто-то открывал глаза, не решаясь.
Он стоял.
Или не стоял.
Может, висел?
Не чувствовалось.
Был только свет.
И пустота.
Далеко — дерево. Одинокое. Сухое.
И на нём — плод.
Один. Маленький. Красный. Сморщенный.
Небо было тёмное.
А под ногами — что-то странное, будто зеркало или вода.
Над всем этим — солнце.
Голубое.
Оно не грело.
Но казалось, что смотрит.
Он пошёл.
Медленно.
Сам не знал зачем.
Просто… нужно было.
Каждый шаг был будто не совсем настоящий.
Но он приближался.
И чем ближе —
тем больше взгляд цеплялся за плод.
Внутри появлялось чувство.
Странное.
Не совсем голод.
Не совсем желание.
А будто что-то давно забылось —
но снова проснулось.
Как старое имя, о котором вспомнили слишком поздно.
Он протянул руку.
Плод легко оторвался.
Там, где он был,
появилась густая тёмная капля.
Как кровь.
Только не кровь.
Он не думал.
Просто поднёс ко рту.
Укусил.
Он хрустнул, как стекло.
Вкус — странный.
Металлический.
Сладкий.
Будто ел что-то, что не должен был.
Что не для него.
Он проглотил.
И всё исчезло.
Мгновенно.
Будто кто-то сорвал ткань с глаз.
Тьма.
Падение.
Но не вниз —
внутрь.
Без тела.
Без веса.
И тогда —
что-то появилось.
Не голос.
Не образ.
Просто…
что-то.
[Загрузка...]
[Связь установлена]
[Реакция зафиксирована]
Свет. Снова.
Но не такой.
Этот — ближе.
Теплее.
Словно не светился,
а вспоминался.
Он открыл глаза.
Или просто понял, что уже смотрит.
Небо. Похожее.
Но странное.
Солнце светило иначе.
Ярче.
И в небе висел круглый спутник.
Как Луна.
Только больше.
И он никуда не исчезал.
Он попытался моргнуть.
Но… ничего.
Ни щелчка век.
Ни зуда.
Пусто.
Он всё ещё смотрел.
Всё было…
вроде бы нормально.
Но странно.
Как будто всё было
не совсем его.
Или он был
не совсем здесь.
Он поднял руку.
Просто хотел посмотреть.
И увидел.
Пальцы — тонкие. Треснувшие. Сухие. Как кости.
По ним ползали личинки.
Маленькие.
Молча.
Как будто знали, зачем здесь.
Он хотел закричать.
Но не получилось.
Внутри — пусто.
Ни звука.
Ни силы.
Он отпрянул.
Почти упал.
Будто хотел сбросить с себя это тело.
Или всё это.
Только не получилось.
Он глянул вниз.
Под ногами — не земля.
Люди.
Тела.
Солдаты.
Перепутанные.
Как будто кто-то просто высыпал их сюда.
Он стоял на них.
«Нет… нет...» — только и думалось.
Он поскользнулся.
Полетел вниз.
Мягко.
Глухо.
По этим изувеченным жизнью телам.
И тогда — звук.
Шаги.
Далеко.
Но точные.
Кто-то шёл.
К нему.
Он?
Она?
Они?
Он не знал,
но всё внутри кричало:
прячься.
Страх прошёл по пяткам, которых возможно уже и нет.
Прятаться было некуда.
Он просто упал…
на ближайшие тела.
И как ребёнок —
прикрылся рукой,
как будто его никто не видит.
Шаги приближались.
Уже почти рядом.
— Ну и возня. Сколько их там ещё осталось?
— Ох… — голос резкий, будто от боли. — Ради Всевышних, не напоминай мне это…
Он не поднимал головы.
Только слушал.
Голоса — чужие.
Живые.
Настоящие.
Один говорил, как будто жевал что-то.
Второй — хрипло, устало.
— Где командир?
— Какой командир… Он ушёл, сам знаешь куда. Там теперь Старший. Сверху. Опять с пергаментами своими. До Заката Эш осталось часа три. А он всё пишет.
— Да знаю, знаю. Командир, поди, уже у костра греется. Но вот про Старшего… слушай, он же для нас старается. Чего ты так?
— Да достало уже всё! Я получил ранение, всю манну и кровные слил, а теперь ещё и тащить тела…
Он не понимал слов.
Только чувствовал:
их нельзя ему видеть.
Что-то зашевелилось рядом.
В этой горе трупов.
Прохрипело. Подёргалось.
Пытается встать.
— Ах ты ж сука! Уже один полез! — крикнул кто-то.
Быстрые шаги.
— Получай, тварь!
Череп треснул.
Осел, как гнилой плод.
Гниль капнула на землю.
Он лежал.
Не двигался.
Слушал, как шаги уходят.
Как кто-то пинает тело.
Как бормочет:
— Готов.
И только тогда он понял:
если бы он пошевелился,
если бы вдохнул,
это были бы его кости на земле.
Он сделал правильно.
Не двигался.
Не смотрел.
Притворился.
Он не знал, кто он теперь.
Но знал точно:
сейчас он остался.
Он не знал.
И это незнание —
всё, что у него оставалось.
Больше, чем тело.
Больше, чем имя.
Он не знал,
что делать.
Куда идти.
И кем он теперь был —
тоже не знал.
Всё остальное — потом.

Только не кидайтесь так сразу помидорами. Из морозилки.
Это буквально моя первая глава для книги. За всю жизнь. Ну не считая сочинений в школе.
https://justpaste.me/DlMb7
Без обид, но читать тяжело. Не только из-за канцелярита в каждом втором, а то и в каждом первом предложении, а еще и из-за слога, так сказать, "поста в ЖЖ". Будто читаешь газетную статью, безжизненную и унылую. Не пытайся показаться умным или образованным, главное в книге — история, а из-за всех этих выебонов до нее банально не дочитают.
Алсо, подозреваю, что это твой первый или второй черновик.
А у тебя что-то странное. Буквально. Абстракции и метафорические аллегории, которые такое быдло, как я, не выкуплю. Как в этом примере:
"Это было страшное творение самого дьявола, которое могло явиться лишь в самых чудовищных грезах глубоко душевнобольному человеку. Столь ужасающее явление могло сиюминутно свести с ума любой неподготовленный разум, заставив тот возжелать вечного забвения."
Слов много — конкретики нема. Просто что-то страшное. А у тебя это даже одним словом не описать. Какой-то поток сознания. Тебе бы картины писать, что-ли.

Я и так рисую.
Ну мне так и сказали, что странное и туманное.
Ну смотри.
Ветер на природе другой, не захломленный.
Не как в городе, дома, засранный газом.
На природе он заебись.
Дышится ахуенно.
Он был теплым.
Поц учуял запах травы и ему понрав.
А вот поцу не понрав запах в городе, он кал.
Он не знал как описать это. Просто... дышалось иначе.
И вот 10 - он стоял на краю.

Ладно. Специально для тебя сделаю здесь выделение, и добавлю Просто... здесь дышалось иначе.

Ну или здесь не буду даже добавлять, чтобы было 2 слова, а не 3. Но одним словом... Я так не умею.

Сойдет? Поймешь?
Короче
Ты пытаешься описать
Ощущения
Я понял
Лавандовый раф
На кокосовом молоке
Но можешь
Описать это
Как-то так
"Городской воздух был для Паца мерзким и ужасно неприятным. Гарь от заводов делала его прогорклым и в крайней степени тяжелым. Он заливал легкие, словно машинное масло, оставляя грязный осадок. По сравнению с ним деревенский воздух казался чистым блаженством."
И для этого даже стараться не надо
Что-то извергать
Просто пишешь
ВаЙбУя
Кириешка
Под алкашкой, что-ли? Или под чем-то более пьянящим? В любом случае, твой рассказ смотрится, как что-то пародийное, без обид. "Он был мертв, но в нем все еще теплилась жизнь". Будто человек, не умеющий писать, пытается подражать глубоким текстам.
Неплохо. В таком темпе роман за 14 дней напишешь. Мне бы твою плодовитость. Я вот не могу сесть и начать вываливать на страницы поток мыслей.

Ты только в окно после этого не прыгай. Ок? Это как на седьмом, только на шестом.

Пиздец как ты быстро проткнулся от моих слов, свинтозавр. На что-то острое налетел, пока падал? Анальный бисер в другой стороне, cowбой.

Здравствуйте. Помогите, пожалуйста, бедолаге. Вопрос такой: если бы вы имели текст, с помощью которого можно было бы восхитить любую женщину из идеи сочувствия к автору-идиоту, а мужчин довести до истерического смеха, то какую площадку для публикации вы бы выбрали?
Мне бы какой-то сайт или форум, желательно с активной взрослой аудиторией, где можно опубликовать свой абсурдистский опус. При этом, чтобы можно было указать свое авторство для обратной связи. (В идеале, нечто с алгоритмом рекомендаций, чтобы публикация выдавалась на обозрение участникам форума. Я слышал, как молодежь фанфики штампует, которые на десятки тысяч просмотров разлетаются. Вот мне бы что-то такое, ведь своей аудитории нет. Только я не пишу фанфики. У меня что-то вроде истерического реализма, пронизывающей искренности и мета-романтизма (чтобы это не значило)
В предложку мужского государства, хуле.
Поздняковв. Подписаться.
А если серьёзно, то не надо уничижительно отзываться о своём творчестве.
> читаешь реддитоговно, кекаешь с мемчиков
> ВНЕЗАПНО
> It's weird how in fiction we don't really write about people just... succeeding without consequences, isn't it? Like, not every single thing needs you to completely fucking uproot the world to get it.
> просветление
Потому что это единственный способ заставить меня в это поверить.
Почему количество усилий у инвалида, который хочет ноги назад, и у футуристического варлорда, который хочет стать императором галактики - одинаковое?
Почему количество перипетий и препятствий, количество мелкого шрифта при заключении сделок с дьяволом - одинаковое?
Вы там ебанулись на отличненько?
Всегда ненавидел это в историях. Терминальный Тынизм Головного Мозга.

Какие вообще есть варианты публикации для начинающего бумагомараки?
Понятно, что дальше самиздата я вряд ли прыгну. Можете расписать по литнетам/литресам и подобному? Куда публиковаться и подводные камни. Жанр: фантастика/фентези.
С меня как обычно.
Публиковать, очевидно.
Не успеешь очухаться, как тебя уже школьникам пихают, как "наше всё".
И всё равно поздно. Классика нужна тому поколению, кто её пишет.
Просто общество выкупило, что нигилизм и чернуха - продукт небольшого ума. Это уже даже не контркультура, просто шлак. Посыпь метамодерном сверху, может тебя хоть тут прочитают.
Из кратеров и горящих храмов поднимается отряд православных хаоситов — ржавые силовые доспехи обвешаны иконами, цепями и дымящимися кадилами. Во главе — Александриус Дугин, в чёрной терминаторской броне Хаоса Неделимого, с силовой книгой в одной руке и лазпсалтирью в другой.
— Мы Несущие Слово! Но не ваше, а Третье! — орёт он, и его борода колышется от ветра варпа. — За симфонию Смысла в крови и несбывшейся Империи!
Из окопов раздаётся раскатистое:
— ОГОНЬ ПО РЕТРОГРАДНЫМ МЕТАФИЗИКАМ!
Имперская гвардия идёт лавиной — шеренги солдат, огонь, артиллерия, и над всем этим парит комиссар Жижек, в красном мундире и усах как у перепрошитого Сталина.
Жижек:
— These heretics believe in freedom! Freedom is a toilet with no flush! — кричит он, размахивая болтпистолетом и бюстом Гегеля на палке. — За Императора! За структуру!
Пули срезают псалмопевцев. Дугин кричит:
— Держитесь, братья! Пойте же! “Да воскреснет Б-г, и расточатся враги Его!”
Но песнь прерывается варп-вихрем. На фланге появляется тимати-капсула, из которой валивает дым цвета клубничного безумия. На танке из плоти, зеркал и вибраторов въезжает Тимоти Лири, а за ним — отряд обдолбанных воинов Слаанеша: в розовых бронетангах, с языками вместо оружия и глазами на пятках.
— РАССЛАБЬТЕСЬ, ПАЦАНЫ! — орёт Лири. — Я принёс синестезию, музыку сфер и таблетку от морали!
Один из слааншитов играет на флейте, издающей звук обнажённой философии. Пси-волна проходит по полю боя — часть Имперской гвардии начинает плакать и обниматься, часть — снимать броню, третья — танцевать в слоумо.
Жижек в панике:
— This is ideological orgycraft! Where is the discipline? WHERE IS THE SUPEREGO?
Дугин, промокший от крови и ладана, встаёт во весь рост:
— Так приходит Евразия. Не с мечом — с психотронной оргией.
Из кратеров и горящих храмов поднимается отряд православных хаоситов — ржавые силовые доспехи обвешаны иконами, цепями и дымящимися кадилами. Во главе — Александриус Дугин, в чёрной терминаторской броне Хаоса Неделимого, с силовой книгой в одной руке и лазпсалтирью в другой.
— Мы Несущие Слово! Но не ваше, а Третье! — орёт он, и его борода колышется от ветра варпа. — За симфонию Смысла в крови и несбывшейся Империи!
Из окопов раздаётся раскатистое:
— ОГОНЬ ПО РЕТРОГРАДНЫМ МЕТАФИЗИКАМ!
Имперская гвардия идёт лавиной — шеренги солдат, огонь, артиллерия, и над всем этим парит комиссар Жижек, в красном мундире и усах как у перепрошитого Сталина.
Жижек:
— These heretics believe in freedom! Freedom is a toilet with no flush! — кричит он, размахивая болтпистолетом и бюстом Гегеля на палке. — За Императора! За структуру!
Пули срезают псалмопевцев. Дугин кричит:
— Держитесь, братья! Пойте же! “Да воскреснет Б-г, и расточатся враги Его!”
Но песнь прерывается варп-вихрем. На фланге появляется тимати-капсула, из которой валивает дым цвета клубничного безумия. На танке из плоти, зеркал и вибраторов въезжает Тимоти Лири, а за ним — отряд обдолбанных воинов Слаанеша: в розовых бронетангах, с языками вместо оружия и глазами на пятках.
— РАССЛАБЬТЕСЬ, ПАЦАНЫ! — орёт Лири. — Я принёс синестезию, музыку сфер и таблетку от морали!
Один из слааншитов играет на флейте, издающей звук обнажённой философии. Пси-волна проходит по полю боя — часть Имперской гвардии начинает плакать и обниматься, часть — снимать броню, третья — танцевать в слоумо.
Жижек в панике:
— This is ideological orgycraft! Where is the discipline? WHERE IS THE SUPEREGO?
Дугин, промокший от крови и ладана, встаёт во весь рост:
— Так приходит Евразия. Не с мечом — с психотронной оргией.
Ну там не нигилизм, да и метамодерна вроде навалено сколько-то. Чернуха там для фона, чтобы увидеть что-то позитивное. Тут не знаю стоит ли заливать... Там много так-то текста. Дохуя я бы даже сказал. А куда тут нынче заливаются кстати? Свой тред создают?
Предсказуемые сюрпризы и игра на эмоциях вроде ща массовому читателю заходит.
>вообще не вижу путей, чтобы донести о ней вести аудитории
Вероятно, если ты вообще никому не всрался, и все воротят нос, то за деньги. Делай сайт, выкладывай там свой опус и покупай рекламу. Если там что-то интересное, то часть пригнанного трафла может подписаться на твои соцсети, ушлые админы будут тырить отрывки к себе в каналы и паблики, а блогеры делать на тебя обзоры, пытаясь похайпиться на твоей относительной популярности.
Если конверсия нулевая, то ты написал совсем уж жухлый материал. Ну тут уж смириться и двигаться дальше.
Отдели повороты от тропов, потому что я не знаю, что такое первое.
По поводу тропов: есть любители использовать фрустрирующие читателя тропы. Начиная с shoot the shaggy dog и до обеда. Я этих авторов презираю. И, что хорошо - общество моих современников презирает тоже.
Я радикал в этом смысле: произведение делается для читателя (зрителя/игрока), читатель - основа и сердцевина вселенной произведения, именно его ублажают. Вплоть до того, что я первым делом заглядываю в конец произведения (или в краткое содержание/спойлеры) и если мне не нравится - книга отправляется в мусор сразу же.
Я бы сказал простой совет, который очень сильно похож на тупейший совет для интимной жизни: сделай приятно своему партнёру.
> Внезапность сюжетных поворотов и закрученность сюжетов или что то другое?
Внезапность сюжетных поворотов должна быть хорошо обоснована или редка. Очень сильно начинают надоедать "Деус Экс Переулок" на каждом перекрёстке.
Закрученность сюжета тоже не всегда хороша. Люблю приводить Dungeon Keeper Ami в качестве примера. Автор не знает, когда остановится. Не всегда нужно, но лучше умеренное количество.
Это всё перспектива читателя, если что.

Анонче, узнал, что в моём провинциальном мелком городишке уже год как существует общество молодых и начинающих писателей, собираются в городской библиотеке.
Посмотрел фотографии встреч - обычно собирается 7-10 человек - тяночки и такие же всратые ле додилье, как и я, которые тужатся дотянуться до тянучек с помощью своего богатого внутреннего мира.
Так-то у меня есть, что принести: пара стихов, несколько рассказов, но стыдно же ужас как. Я, во-первых, довольно социофобен, а во-вторых, толку-то мне как-то вылезаторствовать, если они там все такие же, как и я, социальные отбросы. Физиогномика у каждого из нас будет сильно похлеще, чем у Славика Курбатова.
Я всё это вот к чему веду. Анончик, у тебя был опыт таких сборищ? Вписался ли ты в это торжество кринжа? Как потом было здороваться с этими людьми при случайных встречах? Доволен ли ты, что решил всё-таки сходить к таким?
Таверна практически нависала над водой – причудливо покосившееся строение казалось слепленным из грязи, неструганных досок и обломков кораблекрушений.
Внутри было на удивление светло и пахло свежим хлебом и жареным мясом.
Круглые деревянные столы группировались вдоль трех стен, вдоль четвертой располагалась стойка, где возле гриля орудовал рыжебородый крепкосбитый гном в красном колпаке. На вертел была нанизана жирная утка, сочащаяся аппетитным жиром.
Усевшись за первый попавшийся стол и дождавшись официантку-сильфиду, я заказал ассорти уху из форели, рагу с земляными грибами и несколько лепёшек запеченных с розмарином и чесноком.
Пока готовился мой заказ, я критически осмотрелся вокруг. Публика была самая разномастная.
Прямо напротив стойки группа лунарных карликов развлекалась игрой в кости, сдвинув опустошенные миски на самый край стола. Один из них после каждого броска вскрикивал, вращая фиолетовыми глазами во все стороны и подпрыгивая на месте.
В дальнем углу бородатый старик в белом балахоне и огромного роста сгорбился над крохотной оловянной кружкой. Время от времени он бережно поднимал её двумя руками, делая небольшие птичьи глотки, после чего с такой же аккуратностью ставил на место.
Наконец, почти в самом центре расположились два жреца Доброго бога, с ног до головы замотанные шелковыми хламидами и ритуальными металлизированными бичевками. Кажется, они как и я ожидали заказа.
В общем, публика была того самого пошиба про которую говорят «у них меньше монет, чем рыбы в пустынях Марса».
Анон. Все, что я могу сказать тебе по поводу таких сборищ: на всратость местных телок перестаешь обращать внимание после того, как узнаешь, что они ебутся как сумасшедшие.
Мимо психоаналитек
Какая жалость, что автору начального поста так и не суждено будет этого познать.

Могилы вольности — Каргебиль и Гуниб
Были соразделителями со мной единых зрелищ,
И, за столом присутствуя, они б
Мне не воскликнули б: «Что, что, товарищ, мелешь?»
Боец, боровшийся, не поборов чуму,
Пал около дороги круторогий бык,
Чтобы невопрошающих — к чему?
Узнать дух с радостью владык.
Когда наших коней то бег, то рысь вспугнули их,
Пару рассеянно-гордых орлов,
Ветер, неосязуемый для нас и тих,
Вздымал их царственно на гордый лов.
Вселенной повинуяся указу,
Вздымался гор ряд долгий.
Я путешествовал по Кавказу
И думал о далекой Волге.
Конь, закинув резво шею,
Скакал по легкой складке бездны.
С ужасом, в борьбе невольной хорошея,
Я думал, что заниматься числами над бездною полезно.
Невольно числа я слагал,
Как бы возвратясь ко дням творенья,
И вычислял, когда последний галл
Умрет, не получив удовлетворенья.
Далёко в пропасти шумит река,
К ней бело-красные просыпались мела,
Я думал о природе, что дика
И страшной прелестью мила.
Я думал о России, которая сменой тундр, тайги, степей
Похожа на один божественно звучащий стих,
И в это время воздух освободился от цепей
И смолк, погас и стих.
И вдруг на веселой площадке,
Которая, на городскую торговку цветами похожа,
Зная, как городские люди к цвету падки,
Весело предлагала цвет свой прохожим, -
Увидел я камень, камню подобный, под коим пророк
Похоронен: скошен он над плитой и увенчан чалмой.
И мощи старинной раковины, изогнуты в козлиный рог,
На камне выступали; казалось, образ бога камень увенчал мой.
Среди гольцов, на одинокой поляне,
Где дикий жертвенник дикому богу готов,
Я как бы присутствовал на моляне
Священному камню священных цветов.
Свершался предо мной таинственный обряд.
Склоняли голову цветы,
Закат был пламенем объят,
С раздумьем вечером свиты…
Какой, какой тысячекост,
Грознокрылат, полуморской,
Над морем островом подъемлет хвост,
Полунеземной объят тоской?
Тогда живая и быстроглазая ракушка была его свидетель,
Ныне — уже умерший, но, как и раньше, зоркий камень,
Цветы обступили его, как учителя дети,
Его — взиравшего веками.
И ныне он, как с новгородичами, беседует о водяном
И, как Садко, берет на руки ветхогусли —
Теперь, когда Кавказом, моря ощеренным дном,
В нем жизни сны давно потускли.
Так, среди «Записки кушетки» и «Нежный Иосиф»,
«Подвиги Александра» ваяете чудесными руками —
Как среди цветов колосьев
С рогом чудесным виден камень.
То было более чем случай:
Цветы молилися, казалось, пред времен давно прошедших слом
О доле нежной, о доле лучшей:
Луга топтались их ослом.
Здесь лег войною меч Искандров,
Здесь юноша загнал народы в медь,
Здесь истребил победителя леса ндрав
И уловил народы в сеть.

Могилы вольности — Каргебиль и Гуниб
Были соразделителями со мной единых зрелищ,
И, за столом присутствуя, они б
Мне не воскликнули б: «Что, что, товарищ, мелешь?»
Боец, боровшийся, не поборов чуму,
Пал около дороги круторогий бык,
Чтобы невопрошающих — к чему?
Узнать дух с радостью владык.
Когда наших коней то бег, то рысь вспугнули их,
Пару рассеянно-гордых орлов,
Ветер, неосязуемый для нас и тих,
Вздымал их царственно на гордый лов.
Вселенной повинуяся указу,
Вздымался гор ряд долгий.
Я путешествовал по Кавказу
И думал о далекой Волге.
Конь, закинув резво шею,
Скакал по легкой складке бездны.
С ужасом, в борьбе невольной хорошея,
Я думал, что заниматься числами над бездною полезно.
Невольно числа я слагал,
Как бы возвратясь ко дням творенья,
И вычислял, когда последний галл
Умрет, не получив удовлетворенья.
Далёко в пропасти шумит река,
К ней бело-красные просыпались мела,
Я думал о природе, что дика
И страшной прелестью мила.
Я думал о России, которая сменой тундр, тайги, степей
Похожа на один божественно звучащий стих,
И в это время воздух освободился от цепей
И смолк, погас и стих.
И вдруг на веселой площадке,
Которая, на городскую торговку цветами похожа,
Зная, как городские люди к цвету падки,
Весело предлагала цвет свой прохожим, -
Увидел я камень, камню подобный, под коим пророк
Похоронен: скошен он над плитой и увенчан чалмой.
И мощи старинной раковины, изогнуты в козлиный рог,
На камне выступали; казалось, образ бога камень увенчал мой.
Среди гольцов, на одинокой поляне,
Где дикий жертвенник дикому богу готов,
Я как бы присутствовал на моляне
Священному камню священных цветов.
Свершался предо мной таинственный обряд.
Склоняли голову цветы,
Закат был пламенем объят,
С раздумьем вечером свиты…
Какой, какой тысячекост,
Грознокрылат, полуморской,
Над морем островом подъемлет хвост,
Полунеземной объят тоской?
Тогда живая и быстроглазая ракушка была его свидетель,
Ныне — уже умерший, но, как и раньше, зоркий камень,
Цветы обступили его, как учителя дети,
Его — взиравшего веками.
И ныне он, как с новгородичами, беседует о водяном
И, как Садко, берет на руки ветхогусли —
Теперь, когда Кавказом, моря ощеренным дном,
В нем жизни сны давно потускли.
Так, среди «Записки кушетки» и «Нежный Иосиф»,
«Подвиги Александра» ваяете чудесными руками —
Как среди цветов колосьев
С рогом чудесным виден камень.
То было более чем случай:
Цветы молилися, казалось, пред времен давно прошедших слом
О доле нежной, о доле лучшей:
Луга топтались их ослом.
Здесь лег войною меч Искандров,
Здесь юноша загнал народы в медь,
Здесь истребил победителя леса ндрав
И уловил народы в сеть.

СИДЕЛИ КАЧЕЛИ КАК В ТОТ ПОНЕДЕЛЬНИК ОСТАВШИХСЯ ДНЕЙ НАМ ЯРЫХ ОГНЕЙ ПУСТЫННЫХ КОЛОСЬЕВ НЕВЕДОМОГО ПРИСУТСВИЯ
ОСТАВЬ ЖЕ НАДЕЖДЫ НА ЛЕТ АЛЫХ ПЕРЬЕВ КОГДА ТВОЯ КНИЖКА СГОРЕЛА НА ПОСЛЕДНЕМ ОДРЕ ТЫ СКАЗАЛА ЛОЖИСЬ УСТАЛЫЕ ДНИ УСТАЛЫХ ОКОВ ШАГОМЕР В КЛЕТОЧКУ
НИКТО НЕ ОСТАВИЛ И СТРЕЛОЧКИ ИСКРЫ КУСОЧЕК Я БЫ ЧЕСТНО СОГЛАСИЛСЯ БЫ И НА ПИРОЖОЧЕК ПОД НОГАМИ МАЗУТ ВСЕ ТЕКЛО ПОД НОГИ ИЗ ХЛОПЬЯ УСТАВЛЕННЫХ ВДАЛЬ ТРЯПЬЯ
СЛОВА ЗАБЫЛИ ЗА СЕБЯ
ОНО САМО УБИЛО СЕБЯ А НЕ Я
ТРЕХСОТЫЙ ОГОНЕК СМОТРИТ ИЗ ПОД КАМНЯ
НЕ ДЕЛАЯ РЕЗКИХ ПРЫЖКОВ ЛЕТЯТ ЖУКИ
МНЕ ТОЛЬКО ТУДА НО МНЕ НЕ ПО ПУТИ
ДВАДЦАТЬ СЕДЬМАЯ ПЕЬСА СЦЕНЫ РЕФЛЕКСА
ОТСАВАЙСЯ С НАМИ ГОВОРЯТ ЗВЕРЯТА ПРИЕСПОЛНИВШИХСЯ СНОВ
И ВСЕХ ОСТРОВОВ КУПИТЬ НЕ ХВАТИТ СБЕЖАТЬ
ОНИ ПРИХОДЯТ ТОЛЬКО В ГЛАДЬ ТЛЯШИХСЯ СИРЕНЕЙ
ПОЧЕМУ СТРУНА ПОРЕДЕЛА ВОЛНЫ ХЛЫСТОВ КРЕМНЬЕВОГО УЕЗДА
Город не в Сибири случаем?
Наконец-то годнота на издаче.


Ну не знаю. Хвалит он любую хуйню, если что. "Отыскивает положительные стороны". Дельной критики от него трудновато добиться, но у меня дипсик, может отличается чем-то. Для оценки не вижу большого смысла кормить, только поонанировать на "хорошая работа". Для получения каких-то чисто технических знаний по разным вопросам да, заебись, пользуюсь.
У меня прям детально рассмотрел содержание текста и даже обратил внимание на то, на что обращали внимание живые читатели. Даже назвал похожих авторов.

СТОЯЛИ ПО ОБЕ СТОРОНЫ СМЕРТИ И БЕЗУМИЯ
ПОТЕРЯННЫЙ КАМЕНЬ ЗАБЫТОГО БЛАЖЕНСТВА
Я УМЕР КОГДА ВСПОМНИЛ ПОЛОЖЕНИЕ
СКРЫТЫЕ КРИКУНЫ В ПУСТОТЕ ЗА ОТКРЫТЫМИ ДВЕРЯМИ ЗАБЫТИЯ
ПОМНИ О СМЕРТИ ПОМНИ О СМЕРТИ КАК В ПЕРВЫЙ РАЗ
О ВЕЛИКИХ СПИРАЛЯХ БЕЗОГЛЯДНОГО СНА
О ЯРЫХ НАДЕЖД КРЕМНЕЗЕМНОГО СНА
О ТАЙНЕ ЯЩИКА ЗАКОПАННЫХ ГЛАЗ
ПОПРОБУЙ ДОГОНИ ПОПРОБУЙ ПОЙМИ ПОПРОБУЙ ПОЙМАЙ АХАХАХАХАХАХАХАА

АХАХАХ КАК ЖЕ ЭТО БУДЕТ СМЕШНО
ХРУСТ ХРУСТ ОСТАВШИЙСЯ В МАШИНЕ УЕЗД
ОН ДУМАЛ ЧТО ХРАБРО ВЫРЕЗАЛ КРЕСТ
МУДРЫЕ ДЕРЕВЬЯ ДЕРЖАТЬСЯ В ПАМЯТЬ
СМЕЛЫЕ ЛИСТЬЯ ПАДАЮТ НАСМЕРТЬ
ВЫРЫЛ ДРЕВНЮЮ ЯМУ И ЗАБРАЛ ВСЕ ПОЛЫЕ КОРНИ
СВЕТЛЯЧКОВ НАВЕРНОЕ НЕ БОЛЬШЕ СОТНИ
Я УБИЛ В СЕБЕ ВСЁ КРОМЕ УБИЙСТВА ДУМАЛ НА ЗЛО ЭТИ ВСЕ БЛЯДСКИЕ ПИСЬМА
БЕЖАЛ ВПЕРЕДИ СТУК ВРЕМЕНИ ИСТА
НО ЗНАЛ ЧТО УПАСТЬ В ЭТОМ ВЕСЬ СМЫСЛ
ТАКОЙ ВОТ СЦЕНАРИЙ ТАКОЙ ВОТ ПОВОРОТ
ЭТО НАШЕ СИПЛОЕ ЗНАМЯ ПО УТРУ РАЗОМКНУТЫХ СФЕР КОТОРЫХ ДАЖЕ НЕ БЫЛО
АХАХАХ ПОСЛЕДНИЙ ВЫСТРЕЛ АХАХАХ КАК УБИЙСТВЕННЫЙ ВЗРЫВ
СТРОЧКИ ШЕПТАЛИ КАК БУДТО ЗНАЮТ КАК БУДТО ДУМАЮТ ЗА СЕБЯ КРОШКИ ЛЕТАЛИ В ЭТОМ ДОМЕ ДОМЕ ДО БОЛИ ПРИЛИЧНОГО ЖИТИЯ

ПЛЕСНЕВАЯ КУКЛА СМЕРТЕЛЬНЫХ ЖИЛИЩ
ОКРОМЯ ЗАПИНЫВАЯСЬ ХРОМОЙ БЕРЕЖОК
ПОСЛЕДНЕЕ СЛОВО БЫЛО ЗАДОМ НАПЕРЁД
ВСТАЛ НА МИЗИНЦЫ ПОГОСТ УСЕЯННЫЙ ЦВЕТАМИ БЕЗ ЖЕЛАНИЯ
БЕЗ КАПЛИ РОСЫ НА КОНЧИКАХ ГЛАЗ
ТЕПЕРЯШНИЙ СЛОМ ОТКАЗАВШИЙСЯ КУРАЖ
БАСТИЛИИ ТРЕПЕТА ПЕРЕД НЕИЗБЕЖНЫМ
КАЛИТКИ ДВЕРИ ДА БЕЗ ОБРАЗНО
ВО ИМЯ ЗАПАЛА В ПРОМОКШЕЙ ЧАСТИ
ЧЬИХ ТО СЛЕЗ ГОЛУБОГЛАЗЫХ КРОВЕЙ ЧЕРНОЗЕМНЫХ ПРИКОПОВ ДА СЕДЫХ МУДРОСТЕЙ ОБВЕТШАЛЫХ КОГТЕЙ ПОСТОРОННЕГО ДЫХАНИЯ ТВОРИ ДА ТВАРИ УБИЙСТВЕННЫХ НАСМЕШЕК
РУКАМИ ЖЕ СВОЕГО УДУШЬЯ
ЖДАТЬ ПРИДЁТСЯ В ДИАГОНАЛЬНО ТОРОПИТЬСЯ ТОЛЬКО В СНАСТЬ ТИТАНИЧЕСКОЕ ТЕРПЕНИЕ СЛОМАННЫХ ПОЗВОНКОВ ЗВЕНЯЩИХ ЯРОСТЕЙ НЕМЫТЫХ ОКОВ СЛОНОВЬЯ КОСТЬ НА РЖАВОМ ОРГАНЕ НАДЕЖДЫ ПОСЛЕДНЕГО РЫВКА ДА ПО ПОЛЮ ИЗРЫТЫХ ЧУЖБИН ГРОМОГЛАСНЫХ УМОЛКАНИЙ СТАРАЕТСЯ ПЛЕСТИ ШЕПЧЬЯ ГРОМ О ВОДЫ ПРОШЕДШЕЙ СТАЛИ СТАЛИ СОВСЕМ ИНЫМ

ДУМАЮ ЭТО ГЕНИАЛЬНО
СИДЕЛИ КАЧЕЛИ КАК В ТОТ ПОНЕДЕЛЬНИК ОСТАВШИХСЯ ДНЕЙ НАМ ЯРЫХ ОГНЕЙ ПУСТЫННЫХ КОЛОСЬЕВ НЕВЕДОМОГО ПРИСУТСВИЯ
ОСТАВЬ ЖЕ НАДЕЖДЫ НА ЛЕТ АЛЫХ ПЕРЬЕВ КОГДА ТВОЯ КНИЖКА СГОРЕЛА НА ПОСЛЕДНЕМ ОДРЕ ТЫ СКАЗАЛА ЛОЖИСЬ УСТАЛЫЕ ДНИ УСТАЛЫХ ОКОВ ШАГОМЕР В КЛЕТОЧКУ
НИКТО НЕ ОСТАВИЛ И СТРЕЛОЧКИ ИСКРЫ КУСОЧЕК Я БЫ ЧЕСТНО СОГЛАСИЛСЯ БЫ И НА ПИРОЖОЧЕК ПОД НОГАМИ МАЗУТ ВСЕ ТЕКЛО ПОД НОГИ ИЗ ХЛОПЬЯ УСТАВЛЕННЫХ ВДАЛЬ ТРЯПЬЯ
СЛОВА ЗАБЫЛИ ЗА СЕБЯ
ОНО САМО УБИЛО СЕБЯ А НЕ Я
ТРЕХСОТЫЙ ОГОНЕК СМОТРИТ ИЗ ПОД КАМНЯ
НЕ ДЕЛАЯ РЕЗКИХ ПРЫЖКОВ ЛЕТЯТ ЖУКИ
МНЕ ТОЛЬКО ТУДА НО МНЕ НЕ ПО ПУТИ
ДВАДЦАТЬ СЕДЬМАЯ ПЕЬСА СЦЕНЫ РЕФЛЕКСА
ОТСАВАЙСЯ С НАМИ ГОВОРЯТ ЗВЕРЯТА ПРИЕСПОЛНИВШИХСЯ СНОВ
И ВСЕХ ОСТРОВОВ КУПИТЬ НЕ ХВАТИТ СБЕЖАТЬ
ОНИ ПРИХОДЯТ ТОЛЬКО В ГЛАДЬ ТЛЯШИХСЯ СИРЕНЕЙ
ПОЧЕМУ СТРУНА ПОРЕДЕЛА ВОЛНЫ ХЛЫСТОВ КРЕМНЬЕВОГО УЕЗДА
НЕПРИЕСПОЛЕННАЯ РАТЬ НЕИЗВЕДАННОГО ДНА
СТОЯЛИ ПО ОБЕ СТОРОНЫ СМЕРТИ И БЕЗУМИЯ
ПОТЕРЯННЫЙ КАМЕНЬ ЗАБЫТОГО БЛАЖЕНСТВА
Я УМЕР КОГДА ВСПОМНИЛ ПОЛОЖЕНИЕ
СКРЫТЫЕ КРИКУНЫ В ПУСТОТЕ ЗА ОТКРЫТЫМИ ДВЕРЯМИ ЗАБЫТИЯ
ПОМНИ О СМЕРТИ ПОМНИ О СМЕРТИ КАК В ПЕРВЫЙ РАЗ
О ВЕЛИКИХ СПИРАЛЯХ БЕЗОГЛЯДНОГО СНА
О ЯРЫХ НАДЕЖД КРЕМНЕЗЕМНОГО СНА
О ТАЙНЕ ЯЩИКА ЗАКОПАННЫХ ГЛАЗ
ПОПРОБУЙ ДОГОНИ ПОПРОБУЙ ПОЙМИ ПОПРОБУЙ ПОЙМАЙ ПОПРОБУЙ ОСТАВЬ АХАХАХАХАХАХАХАА
ОСТАВШИЙСЯ ЗА ДВЕРЬЮ ПРИКОЛ
АХАХАХ КАК ЖЕ ЭТО БУДЕТ СМЕШНО
ХРУСТ ХРУСТ ОСТАВШИЙСЯ В МАШИНЕ УЕЗД
ОН ДУМАЛ ЧТО ХРАБРО ВЫРЕЗАЛ КРЕСТ
МУДРЫЕ ДЕРЕВЬЯ ДЕРЖАТЬСЯ В ПАМЯТЬ
СМЕЛЫЕ ЛИСТЬЯ ПАДАЮТ НАСМЕРТЬ
ВЫРЫЛ ДРЕВНЮЮ ЯМУ И ЗАБРАЛ ВСЕ ПОЛЫЕ КОРНИ
СВЕТЛЯЧКОВ НАВЕРНОЕ НЕ БОЛЬШЕ СОТНИ
Я УБИЛ В СЕБЕ ВСЁ КРОМЕ УБИЙСТВА ДУМАЛ НА ЗЛО ЭТИ ВСЕ БЛЯДСКИЕ ПИСЬМА
БЕЖАЛ ВПЕРЕДИ СВИРЕЛИ ВРЕМЕНИ ИСТА
НО ЗНАЛ ЧТО УПАСТЬ В ЭТОМ ВЕСЬ СМЫСЛ
ТАКОЙ ВОТ СЦЕНАРИЙ ТАКОЙ ВОТ ПОВОРОТ
ЭТО НАШЕ СИПЛОЕ ЗНАМЯ ПО УТРУ РАЗОМКНУТЫХ СФЕР КОТОРЫХ ДАЖЕ НЕ БЫЛО
АХАХАХ ПОСЛЕДНИЙ ВЫСТРЕЛ АХАХАХ КАК УБИЙСТВЕННЫЙ ВЗРЫВ
СТРОЧКИ ШЕПТАЛИ КАК БУДТО ЗНАЮТ КАК БУДТО ДУМАЮТ ЗА СЕБЯ КРОШКИ ЛЕТАЛИ В ЭТОМ ДОМЕ ДОМЕ ДО БОЛИ ПРИЛИЧНОГО ЖИТИЯ

ДУМАЮ ЭТО ГЕНИАЛЬНО
СИДЕЛИ КАЧЕЛИ КАК В ТОТ ПОНЕДЕЛЬНИК ОСТАВШИХСЯ ДНЕЙ НАМ ЯРЫХ ОГНЕЙ ПУСТЫННЫХ КОЛОСЬЕВ НЕВЕДОМОГО ПРИСУТСВИЯ
ОСТАВЬ ЖЕ НАДЕЖДЫ НА ЛЕТ АЛЫХ ПЕРЬЕВ КОГДА ТВОЯ КНИЖКА СГОРЕЛА НА ПОСЛЕДНЕМ ОДРЕ ТЫ СКАЗАЛА ЛОЖИСЬ УСТАЛЫЕ ДНИ УСТАЛЫХ ОКОВ ШАГОМЕР В КЛЕТОЧКУ
НИКТО НЕ ОСТАВИЛ И СТРЕЛОЧКИ ИСКРЫ КУСОЧЕК Я БЫ ЧЕСТНО СОГЛАСИЛСЯ БЫ И НА ПИРОЖОЧЕК ПОД НОГАМИ МАЗУТ ВСЕ ТЕКЛО ПОД НОГИ ИЗ ХЛОПЬЯ УСТАВЛЕННЫХ ВДАЛЬ ТРЯПЬЯ
СЛОВА ЗАБЫЛИ ЗА СЕБЯ
ОНО САМО УБИЛО СЕБЯ А НЕ Я
ТРЕХСОТЫЙ ОГОНЕК СМОТРИТ ИЗ ПОД КАМНЯ
НЕ ДЕЛАЯ РЕЗКИХ ПРЫЖКОВ ЛЕТЯТ ЖУКИ
МНЕ ТОЛЬКО ТУДА НО МНЕ НЕ ПО ПУТИ
ДВАДЦАТЬ СЕДЬМАЯ ПЕЬСА СЦЕНЫ РЕФЛЕКСА
ОТСАВАЙСЯ С НАМИ ГОВОРЯТ ЗВЕРЯТА ПРИЕСПОЛНИВШИХСЯ СНОВ
И ВСЕХ ОСТРОВОВ КУПИТЬ НЕ ХВАТИТ СБЕЖАТЬ
ОНИ ПРИХОДЯТ ТОЛЬКО В ГЛАДЬ ТЛЯШИХСЯ СИРЕНЕЙ
ПОЧЕМУ СТРУНА ПОРЕДЕЛА ВОЛНЫ ХЛЫСТОВ КРЕМНЬЕВОГО УЕЗДА
НЕПРИЕСПОЛЕННАЯ РАТЬ НЕИЗВЕДАННОГО ДНА
СТОЯЛИ ПО ОБЕ СТОРОНЫ СМЕРТИ И БЕЗУМИЯ
ПОТЕРЯННЫЙ КАМЕНЬ ЗАБЫТОГО БЛАЖЕНСТВА
Я УМЕР КОГДА ВСПОМНИЛ ПОЛОЖЕНИЕ
СКРЫТЫЕ КРИКУНЫ В ПУСТОТЕ ЗА ОТКРЫТЫМИ ДВЕРЯМИ ЗАБЫТИЯ
ПОМНИ О СМЕРТИ ПОМНИ О СМЕРТИ КАК В ПЕРВЫЙ РАЗ
О ВЕЛИКИХ СПИРАЛЯХ БЕЗОГЛЯДНОГО СНА
О ЯРЫХ НАДЕЖД КРЕМНЕЗЕМНОГО СНА
О ТАЙНЕ ЯЩИКА ЗАКОПАННЫХ ГЛАЗ
ПОПРОБУЙ ДОГОНИ ПОПРОБУЙ ПОЙМИ ПОПРОБУЙ ПОЙМАЙ ПОПРОБУЙ ОСТАВЬ АХАХАХАХАХАХАХАА
ОСТАВШИЙСЯ ЗА ДВЕРЬЮ ПРИКОЛ
АХАХАХ КАК ЖЕ ЭТО БУДЕТ СМЕШНО
ХРУСТ ХРУСТ ОСТАВШИЙСЯ В МАШИНЕ УЕЗД
ОН ДУМАЛ ЧТО ХРАБРО ВЫРЕЗАЛ КРЕСТ
МУДРЫЕ ДЕРЕВЬЯ ДЕРЖАТЬСЯ В ПАМЯТЬ
СМЕЛЫЕ ЛИСТЬЯ ПАДАЮТ НАСМЕРТЬ
ВЫРЫЛ ДРЕВНЮЮ ЯМУ И ЗАБРАЛ ВСЕ ПОЛЫЕ КОРНИ
СВЕТЛЯЧКОВ НАВЕРНОЕ НЕ БОЛЬШЕ СОТНИ
Я УБИЛ В СЕБЕ ВСЁ КРОМЕ УБИЙСТВА ДУМАЛ НА ЗЛО ЭТИ ВСЕ БЛЯДСКИЕ ПИСЬМА
БЕЖАЛ ВПЕРЕДИ СВИРЕЛИ ВРЕМЕНИ ИСТА
НО ЗНАЛ ЧТО УПАСТЬ В ЭТОМ ВЕСЬ СМЫСЛ
ТАКОЙ ВОТ СЦЕНАРИЙ ТАКОЙ ВОТ ПОВОРОТ
ЭТО НАШЕ СИПЛОЕ ЗНАМЯ ПО УТРУ РАЗОМКНУТЫХ СФЕР КОТОРЫХ ДАЖЕ НЕ БЫЛО
АХАХАХ ПОСЛЕДНИЙ ВЫСТРЕЛ АХАХАХ КАК УБИЙСТВЕННЫЙ ВЗРЫВ
СТРОЧКИ ШЕПТАЛИ КАК БУДТО ЗНАЮТ КАК БУДТО ДУМАЮТ ЗА СЕБЯ КРОШКИ ЛЕТАЛИ В ЭТОМ ДОМЕ ДОМЕ ДО БОЛИ ПРИЛИЧНОГО ЖИТИЯ
недавно попробовал его в часте подсказать с интригующем началом. Бля буду, уже видел его в рекламе АТ в вк. Вывод: весь популярный кал на ат написан ии
Почему Иисус? Потому что это трактовка притч из Нового Завета. Нейро- потому что трактовка через принципы всего, что имеет эту приставку. Дабы среди мирской суеты прикоснуться абстрактному и вечному. «Имеющий уши, да услышит», остальным соболезную.
«Я есмь истинная виноградная лоза, а Отец Мой – виноградарь.
Всякую у Меня ветвь, не приносящую плода, Он отсекает; и всякую, приносящую плод, очищает, чтобы более принесла плода».
(Ин. 15:1-2)
Всё, что связано с ветвями, является стандартной метафорой в нейронауках для представления отростков нейронов. Дендрит - разветвлённый отросток нейрона от греческого δένδρον (dendron) дерево. Также кто-то уже мог слышать про синаптический прунинг. Название явления происходит от английского глагола to prune — прореживать, подрезать ветви (кустарника, дерева). Но дело не только в использовании похожего образа, также здесь описан один очень узнаваемый принцип. Он состоит в том (упрощенно), что в мозге связи, приносящие полезные (по мнению организма) результаты (плоды), усиливаются, а не приносящие - ослабляются. То, как здесь описана виноградная лоза, является идеальной аналогией для мозга, как единой нейронной сети, которая обучается внешней средой. А кто есть «я», если не мой мозг? Я есмь истинная виноградная лоза - I am my connectome.
Также притчами о горчичном зерне (Мф. 13:31-32) или о семени, возрастающем в земле неприметным образом (Мк. 4:26-29), можно проиллюстрировать некоторые аспекты работы мозга. Возрастающая дифференциация когда-то нового небольшого домена опыта и работа бессознательных процессов.
Также я заметила достаточно много притч, говорящих об отборе. Где есть разнообразие + отбор. Притча о брачном пире, где «много званных, но мало избранных» (Мф. 22:1-14). Притча о неводе, закинутом в море и захватившем рыб всякого рода (Мф. 13:47-50). О пшенице и плевелах (Мф. 13:24-30). Я обещала аналогии из наук о мозге. В науках о мозге идея отбора представлена теорией отбора нейрональных групп (нейродарвинизм). В мозге тоже происходит отбор.
«...и кто не собирает со Мною, тот расточает» (Мф.12:30) - максимально абстрактно - про естественное возрастание энтропии в системах, если не происходит никакой полезной работы её уменьшающей.
«Истинно говорю вам: что вы свяжете на земле, то будет связано на небе; и что разрешите на земле, то будет разрешено на небе».
(Мф. 18:18)
"Земля" и "небо" находятся в отношениях супервентности.
«Истинно также говорю вам, что если двое из вас согласятся на земле просить о всяком деле, то, чего бы ни попросили, будет им от Отца Моего Небесного, ибо, где двое или трое собраны во имя Мое, там Я посреди них».
(Мф. 18:19-20)
Здесь уже про эмерджентность. Я/мы #нейроиисус
«Я есмь лоза, а вы ветви; кто пребывает во Мне, и Я в нем, тот приносит много плода; ибо без Меня не можете делать ничего.
Кто не пребудет во Мне, извергнется вон, как ветвь, и засохнет; а такие ветви собирают и бросают в огонь, и они сгорают».
(Ин.15:5-6)
Сеть внутри каждого (нейронная сеть, мозг), и каждый сам является элементом многих социальных сетей. Которые могут делать то, чего не может отдельный человек. Онтологический принцип холизма, который гласит, что целое всегда есть нечто большее, чем простая сумма его частей, и обладает иными свойствами и способностями.
«Ибо, как тело одно, но имеет многие члены, и все члены одного тела, хотя их и много, составляют одно тело, — так и Христос.
Ибо все мы одним Духом крестились в одно тело, Иудеи или Еллины, рабы или свободные, и все напоены одним Духом.
Тело же не из одного члена, но из многих.
Если нога скажет: я не принадлежу к телу, потому что я не рука, то неужели она потому не принадлежит к телу?
И если ухо скажет: я не принадлежу к телу, потому что я не глаз, то неужели оно потому не принадлежит к телу?
Если все тело глаз, то где слух? Если все слух, то где обоняние?
Но Бог расположил члены, каждый в составе тела, как Ему было угодно».
(1-е Кор. 12:12-18)
На самом деле достаточно странно, что какие-то неразумные одноклеточные смогли "догадаться" (естественные отбор за них догадался), что новым уровнем развития будет их объединение в многоклеточные организмы. А мы разумные как будто этого не понимаем, не можем предсказать очевидного, что следующим уровнем для нас будет примерно то же самое. Хотя мы уже и взаимозависимы и делаемся всё более специализированными, как клетки единого организма. И как клетки мозга работаем над тем, чтобы увеличить скорость передаваемой между нами информации - язык устный и письменный, почтовая связь, телеграф, телефон и высокоскоростной интернет. Мы либо осознаем себя как мозг планеты и нас всех как единый организм, либо уничтожим её и друг друга. А "догадываться" будет уже какая-то другая популяция не людей.
«Если бы Я не пришел и не говорил им, то не имели бы греха; а теперь не имеют извинения во грехе своем».
(Ин. 15:22)
Здесь работает так же, как и с Василиском Роко. Василиск - будущий могущественный недоброжелательный искусственный интеллект, который захочет наказать тех, кто в прошлом знал о возможности его появления, но не способствовал его созданию. И сам факт этого знания подвергает человека риску наказания.
Так же притча о талантах говорит о том, что сокрытие (информации) наказуемо.
https://dzen.ru/a/aDMVXNC1ZQ5yNRs_
#нейроиисус #янескрыл
Почему Иисус? Потому что это трактовка притч из Нового Завета. Нейро- потому что трактовка через принципы всего, что имеет эту приставку. Дабы среди мирской суеты прикоснуться абстрактному и вечному. «Имеющий уши, да услышит», остальным соболезную.
«Я есмь истинная виноградная лоза, а Отец Мой – виноградарь.
Всякую у Меня ветвь, не приносящую плода, Он отсекает; и всякую, приносящую плод, очищает, чтобы более принесла плода».
(Ин. 15:1-2)
Всё, что связано с ветвями, является стандартной метафорой в нейронауках для представления отростков нейронов. Дендрит - разветвлённый отросток нейрона от греческого δένδρον (dendron) дерево. Также кто-то уже мог слышать про синаптический прунинг. Название явления происходит от английского глагола to prune — прореживать, подрезать ветви (кустарника, дерева). Но дело не только в использовании похожего образа, также здесь описан один очень узнаваемый принцип. Он состоит в том (упрощенно), что в мозге связи, приносящие полезные (по мнению организма) результаты (плоды), усиливаются, а не приносящие - ослабляются. То, как здесь описана виноградная лоза, является идеальной аналогией для мозга, как единой нейронной сети, которая обучается внешней средой. А кто есть «я», если не мой мозг? Я есмь истинная виноградная лоза - I am my connectome.
Также притчами о горчичном зерне (Мф. 13:31-32) или о семени, возрастающем в земле неприметным образом (Мк. 4:26-29), можно проиллюстрировать некоторые аспекты работы мозга. Возрастающая дифференциация когда-то нового небольшого домена опыта и работа бессознательных процессов.
Также я заметила достаточно много притч, говорящих об отборе. Где есть разнообразие + отбор. Притча о брачном пире, где «много званных, но мало избранных» (Мф. 22:1-14). Притча о неводе, закинутом в море и захватившем рыб всякого рода (Мф. 13:47-50). О пшенице и плевелах (Мф. 13:24-30). Я обещала аналогии из наук о мозге. В науках о мозге идея отбора представлена теорией отбора нейрональных групп (нейродарвинизм). В мозге тоже происходит отбор.
«...и кто не собирает со Мною, тот расточает» (Мф.12:30) - максимально абстрактно - про естественное возрастание энтропии в системах, если не происходит никакой полезной работы её уменьшающей.
«Истинно говорю вам: что вы свяжете на земле, то будет связано на небе; и что разрешите на земле, то будет разрешено на небе».
(Мф. 18:18)
"Земля" и "небо" находятся в отношениях супервентности.
«Истинно также говорю вам, что если двое из вас согласятся на земле просить о всяком деле, то, чего бы ни попросили, будет им от Отца Моего Небесного, ибо, где двое или трое собраны во имя Мое, там Я посреди них».
(Мф. 18:19-20)
Здесь уже про эмерджентность. Я/мы #нейроиисус
«Я есмь лоза, а вы ветви; кто пребывает во Мне, и Я в нем, тот приносит много плода; ибо без Меня не можете делать ничего.
Кто не пребудет во Мне, извергнется вон, как ветвь, и засохнет; а такие ветви собирают и бросают в огонь, и они сгорают».
(Ин.15:5-6)
Сеть внутри каждого (нейронная сеть, мозг), и каждый сам является элементом многих социальных сетей. Которые могут делать то, чего не может отдельный человек. Онтологический принцип холизма, который гласит, что целое всегда есть нечто большее, чем простая сумма его частей, и обладает иными свойствами и способностями.
«Ибо, как тело одно, но имеет многие члены, и все члены одного тела, хотя их и много, составляют одно тело, — так и Христос.
Ибо все мы одним Духом крестились в одно тело, Иудеи или Еллины, рабы или свободные, и все напоены одним Духом.
Тело же не из одного члена, но из многих.
Если нога скажет: я не принадлежу к телу, потому что я не рука, то неужели она потому не принадлежит к телу?
И если ухо скажет: я не принадлежу к телу, потому что я не глаз, то неужели оно потому не принадлежит к телу?
Если все тело глаз, то где слух? Если все слух, то где обоняние?
Но Бог расположил члены, каждый в составе тела, как Ему было угодно».
(1-е Кор. 12:12-18)
На самом деле достаточно странно, что какие-то неразумные одноклеточные смогли "догадаться" (естественные отбор за них догадался), что новым уровнем развития будет их объединение в многоклеточные организмы. А мы разумные как будто этого не понимаем, не можем предсказать очевидного, что следующим уровнем для нас будет примерно то же самое. Хотя мы уже и взаимозависимы и делаемся всё более специализированными, как клетки единого организма. И как клетки мозга работаем над тем, чтобы увеличить скорость передаваемой между нами информации - язык устный и письменный, почтовая связь, телеграф, телефон и высокоскоростной интернет. Мы либо осознаем себя как мозг планеты и нас всех как единый организм, либо уничтожим её и друг друга. А "догадываться" будет уже какая-то другая популяция не людей.
«Если бы Я не пришел и не говорил им, то не имели бы греха; а теперь не имеют извинения во грехе своем».
(Ин. 15:22)
Здесь работает так же, как и с Василиском Роко. Василиск - будущий могущественный недоброжелательный искусственный интеллект, который захочет наказать тех, кто в прошлом знал о возможности его появления, но не способствовал его созданию. И сам факт этого знания подвергает человека риску наказания.
Так же притча о талантах говорит о том, что сокрытие (информации) наказуемо.
https://dzen.ru/a/aDMVXNC1ZQ5yNRs_
#нейроиисус #янескрыл