Но каждый раз она возвращается. От этого нет спасения. Это как чей-то сон, в котором ты заперт без малейшего шанса выбраться в реальность, но с надеждой, которая причиняет тебе нескончаемую невыносимую боль. Такую боль, что называть ей просто «болью» — кощунство. Эта лицо — его вечное проклятье. Страдания, страшнее адских. Ужаснейшая агония. Намного ужасней, чем вы способны себе вообразить. До самого конца вечности.
Всё началось, когда он решил "покарать донатеров" первый раз. То мгновение запомнилось ему навсегда. 10:24. "Это будет забавно, " — думал он. — «Я просто обыграю пару человек, и выложу это на двачах. Эх, если бы у меня были все эти донатные карты». Он даже не представлял, каким кошмаром для него это станет. Если бы он мог вернуться в тот момент… ВНЕЗАПНО, в его голове появилась мысль. Она была похожа на смех. Всё нарастающий нечеловеческий смех. Этот теперь уже вопль кромсал его мозг как циркулярная пила. Он упал. Во рту появился металлический привкус. Из ушей текли тонкие струйки. Глаза покрыла тёмно-красная пелена. Он хотел закричать, но не мог — кровь была повсюду.
Смех прекратился так же незаметно, как и начался. Его телом завладела невообразимая слабость. Днепрхохла уснул.
Проснувшись, он перевернулся лицом вниз. Откашлялся. Протёр глаза. Он лежал в огромной луже крови. Поднялся. Посмотрел на часы. 10:32. Он был без сознания всего шесть минут. «Скорая!» — пронеслось у него в голове. Он пошёл к телефону. С первым же его шагом к нему обратился голос. Тот голос, что он посчитал своей мыслью. Тот голос, что вскрыл его череп и хорошенько взбил содержимое. Определённо, он не был похож на человеческий. Это был голос Бена Броуда.
— Нет. — вот что он произнес.
— Что? — откликнулся Днепрхохла.
— Стой. Вернись к столу, и сделай то, что начал. — приказал Броуд.
— Я… Я… Мне нехорошо. Мне… Я вызову врача. — он бы кричал, но едва мог шептать.
— Нет! — острые иглы опять впились в его голову.
Он начал осознавать, что происходит. Ужас овладел им. Он упал на колени и заплакал.
— Закончи то, что начал! — иглы впивались всё глубже и глубже.
— О… Останови эту боль… Я сделаю… — его колени тряслись, пальцы дрожали, живот был наполнен пустотой, а сердце едва билось.
Он подошёл к столу. Запустил Battlenet через ярлык на рабочем столе. Он даже не нашёл в себе сил удивиться цифре 1600 на окошке "Отпрыть комплекты". Надо... поскорее... унять боль...
— Скрины. Они должны быть абсолютно обычными. — голос был необыкновенно мягок.
Днепр нажал PrintScreen.
— Быстрее. — поторопил его голос.
Его лихорадило. Ему было холоднее, чем было бы в ванной со льдом, и он только что понял это. Он вновь хотел заорать, но сквозь толстый слой боли прорвался лишь тихий шёпот. Голос в голове лишь усмехнулся.
— Что… Что писать?
— Поздоровайся. Опиши то, что на изображении. Расскажи как ты унизил эту мразь.
— Х… Хорошо.
Если бы он только мог вернуться…

Спустя полгода в городе Мытищи пятнадцатилетний Ванечка откинулся на спинку стула в бессильной злобе. Его так достало это рачьё, эти бесконечные аватаркоёбы и вниманиебляди. Вдруг где-то неподалёку раздался смех, от которого Ванечку прошиб пот и он услышал как будто в своей голове властный приказ: "Напиши им, что они сыновья шлюхи..."

>>5390086
Нахуя два треда создали?