давайте пасту что ле вброшу

Мыкола проснулся от холода. Поежился и накинул на себя последний резерв - побитую молью шубку жены. Ему было холодно и одиноко. Хотелось снова заснуть, чтоб не сосало так противно под ложечкой. Но сон уже ушел, а Мыколу ждал новый день. День наполненный тяжелой работой, борьбой за кусок хлеба и охапку поленьев для буржуйки.

Утро занималось морозное и солнечное. Мыкола выглянул в окно - главная улица родного города была залита светом, из обшарпанных подъездов понемногу выходили и разбредались люди. Идти куда-то в такой мороз совсем не хотелось, но зато хотелось еды и тепла. От мысли о теплой похлебке из фасоли, Мыколе свело скулы. Вчера ему не досталось еды за провинность - когда на ногу упала чугунная чушка, он имел глупость выматериться по-русски. Долго еще он не забудет круглые глаза бригадира, его руку с оранжевой повязкой, поднимающую плетку, короткий и острый ожог удара на щеке.

"Попутал же черт" - подумал Мыкола. И тут же одернул сам себя. Даже думать нельзя было по-русски, иначе снова прорвется ненавистная уху речь, а если кто-то услышит - то и новые побои тоже обеспечены.

В цехе городского меткомбината было теплее чем дома. Тяжелый дух пота и перегара витал в воздухе.

"Снова нажрались, с-суки, а ведь президент обещал..." - что обещал президент Мыкола не помнил, но с ненавистью и завистью посмотрел на кучку бригадиров. У них было утреннее собрание - они курили, похмелялись из небольших плоских фляжек и громко ржали над своими же сальными шутками. Мыкола представил, как он прикладывается к фляжке с горилкой и глотает обжигающую жидкость. Рот наполнился слюной, а в животе снова заурчало. Сзади кто то ткнул в спину:

- Ворушiся, злiдень!

Мыкола прошел еще несколько шагов и закинул очередной кусок лома в вагон.

Политзанятия прошли очень интересно. Рассказывали про русских, которые даже в Москве одичали до крайней степени, а местами доходило до пожирания собак и кошек.

- Дякую тобі Боже, що я не москаль! - громко выкрикнул Мыкола. И хотя это было нарушением дисциплины, лектор не стал его наказывать и даже немного улыбнулся. Это хорошо. Возможно теперь ему щедрее нальют похлебки, а если совсем повезет — то дадут и кусочек хлеба. Теперь проклятые москали не казались ему такими уж ненавистными — иногда на них можно срубить гешефт.

Добавки не дали. Совсем. Как показалось Мыколе, толстая кухарка специально налила в лоханку самой жидкой юшки, издевательски при этом улыбаясь. Пришлось сглотнуть обиду и тщательно выверяя слова, вполголоса ругать москалей. Чтоб они сгинули, собаки проклятущие, кацапы драные. Но сытости это не добавило и, вернувшись домой, Мыкола чувствовал себя таким же голодным, как и с утра.

Ночью ему снились русские. Вот они шагают по улицам города, а Мыкола палит по ним из берданки. Один упал, второй, третий, но остальные все так же шагают, их ряды не редеют. Снова выстрел и снова ряды сомкнулись.

Выстрел! Мыкола проснулся и понял, что сквозь сон, он слышал какую-то перестрелку. Чертово окно покрылось изморозью и пришлось выбегать на улицу. И выйдя из подъезда, сразу угодил в группу людей в камуфляже. Дернулся назад, но его уже держали за локти. На плечах незнакомых людей горело бело-сине-красная эмблема.

"Русские!" - мелькнула мысль.

- Русские!!! - во весь голос заорал Мыкола. Перед глазами замелькали все, что ему рассказывали на политзанятиях, все воспоминания молодости и детства. От страха и жалости к себе брызнули слезы. Люди загоготали, усадили Мыколу на ступеньки и сунули в руки теплую еще краюху хлеба и кусок колбасы.

- Русские, русские... - повторял Николай, улыбаясь сквозь слезы и жуя колбасу — Русские, братушки, наконец-то...