>>02937 (OP)
Тьма.

Сознание возвращается медленно, сквозь густую пелену оглушающей боли. Холодный пот стекает по спине, сливаясь с ледяным металлом стула, к которому прикованы запястья. Где-то в темноте капает вода, и каждый звонкий удар капли о бетон отдается в висках пульсирующей мукой.

И вдруг — свет.

Резкий, режущий, заставляющий зажмуриться. Когда веки наконец поднимаются, перед тобой возникает она.

Марина Певчих.

Но не та, какой ты видел ее в интервью — не строгая журналистка в деловом пиджаке. Нет.

Перед тобой — полковник ФСБ.

Ее темные волосы, всегда собранные в тугой профессиональный узел, теперь свободно рассыпаны по плечам, обрамляя бледное, почти фарфоровое лицо. Губы — нарочито алые, будто подчеркивающие каждое слово, которое с них слетит. Форма сидит на ней безупречно: темно-синий китель, затянутый на талии, подчеркивает узкий стан, а юбка-карандаш, намеренно укороченная, обрисовывает каждый изгиб бедер.

Но больше всего приковывают взгляд ноги.

Черные чулки, плотные, с едва заметным швом, тянутся вверх, туда, где край юбки приподнимается с каждым шагом, обнажая полоску кожи. Каблуки — высокие, острые, смертоносные — цокают по полу, будто отсчитывая секунды до чего-то неизбежного.

— Ну что, допрыгался? — ее голос звучит насмешливо-нежным тоном, будто она не ведет допрос, а играет.

Она наклоняется, и запах ее духов — дорогих, терпких — заполняет пространство между вами.

— Я давно слежу за твоими постами в интернете…

Ее пальцы, с безупречным маникюром, скользят по твоему плечу, медленно, будто изучая каждый мускул, каждый вздрагивающий под прикосновением нерв.

— Думал, анонимность спасет?

Она усмехается, и в этот момент ее каблук — острый, неумолимый — впивается в ширинку твоих штанов, сдавливая, заставляя стиснуть зубы от смеси боли и неожиданного возбуждения.

— Сейчас мы проверим… насколько ты стойкий.

За ее спиной вспыхивает экран. Твои посты. Твои переписки. Все, что ты считал стертым.

И ее губы, уже в сантиметре от твоего уха, шепчут:

— Ну что, анон… начнем?