Мне б написать хотелось книгу
Да вот не вышло ничего
Хотелось быть мне музыкантом
Да вот не стал я им, увы

Хотелось мне оставить что-то
Оставил мелочь для метро
Хотелось мне летать сквозь звёзды
Но стал кассиром из "Бистро"

Я мог играть сейчас Джаз-рок
Иль плыть взирая на Норд-ост
Но я пишу стишок, нытья о жизни пост

Я не имею взглядов, и не имею мнений
Я лишь салатик-оливье, сготовленный с клише
Мне в тяжесть жизнь, мне в тяжесть утро
Я поколенья "потребитель" плод
Моя судьба - цинковый гроб