А я напоминаю, как попадают в аниму из Пидорашки:

День 0, сальдо - 500 рублей
- Эй, ты какого хуя тут ходишь?
Ну все, приехали. Как знал, что не надо вечером в магазин идти! Прав был этот Бродский: 'не выходи из дома, не совершай ошибку'. Двачер повернулся и увидел ментовский патруль, который смотрел на него весьма недружелюбно. Четыре здоровенных, откормленных амбала, с мутными глазами и агрессивными рожами.
- Хожу и хожу, - у двачера невольно затряслись поджилки. - Нельзя что ли?
- Э, сука! Ты сотрудника полиции при исполнении оскорбляешь?! - в руках ментов тут же появились резиновые дубинки.
- Я вас не оскорблял, - двачер изо всех сил пытался придать голосу твердости.
- А ну иди сюда, тварь блять!
Он кинулся было бежать... напрасно. От того, что кто-то им не подчиняется, менты натурально озверели и всей толпой кинулись за ним. Дыхалка у двачера была хиленькая, и закончилась всего через сто метров, где его и настигли доблестные стражи порядка. И тут же начали бить ногами.
- Вот тебе, тварь! Вот тебе! - орали они. - Будешь знать, как на митинги за евро ходить! Вали в свою Америку!
Двачер бы с радостью свалил куда угодно, хоть в а Америку, хоть на Чукотку. При условии, что там есть уютная сычевальня, пекарня со свежей видеокартой и выделенный канал на 500 мегабит. И ни на какие митинги он никогда не ходил. Да вообще никуда он не ходил уже три года, как вуз окончил. Только раз в неделю за едой и сигаретами, и только поздно ночью. Сейчас, однако, свалить он никуда не мог - слишком занят был тем, что давился собственными зубами, выбитыми молодецким ударом ментовского сапога. Не сказать, что он был сильно недоволен. Это неплохо отвлекало его от ощущений в расколотой челюсти, сломанных коленях и лопнувшей почке. В нем даже теплилась робкая надежда дожить до приезда 'скорой помощи'.
Ровно до того момента, пока он не заметил не успевшим вытечь глазом, как один из ментов вешает дубинку на пояс и достает откуда-то бутылку из-под шампанского. В этот момент сознание милосердно покинуло двачера, а его душа в свою очередь покинула тело. От страха. Потому что мертвые сраму не имут.

Когда он снова открыл глаза, боли уже не было, а в глаза бил свет. Что могло значить только одно - он умер, и находится на том свете. От этой мысли двачер прибодрился и осмотрелся вокруг. К его вящему разочарованию, вокруг не было ни пеки, ни роутера, ни полной коллекции фигурок Rozen Maiden, ни набитого пиццей и колой холодильника, ни даже сраной консоли. К счастью, котлов с серой тоже не наблюдалось.
Зато был неудобный табурет, на котором он сидел, а еще был большой письменный стол, за которым восседал в краснорожий мужик с бычьими рогами и в криво застегнутом костюме. Судя по стоящей рядом с ним ополовиненной бутылке 'Путинки' - еще и в дупель пьяный.
- Ну що, ик, доскакался? - осведомился мужик ехидно.
- Да я вроде не скакал, - озадаченно ответил двачер. - Это же тот свет, да?
- Тот, этот - тебе-то, ущербному не все равно? Это что-то вроде сортировочного пункта. Ща будем решать, что с тобой делать.
- Эм... а вы кто?
- Конь в пальто, епта! Я - бог, заведующий Россией и странами бывшего СССР, кроме Прибалтики! - мужик гордо выпятил грудь и задрал к верху рога. - Звать меня Молох Яхвевич.
- Эээ... а разве Россией не Перун заведует? Ну или там Иисус какой-нибудь.
- Перун тысячу лет как на пенсии, а Иисуса перевели в другой отдел в прошлом веке, - Молох смачно рыгнул и раскрыл перед собой папку с бумагами. - Тааакс, поглядим. Семен Сосницкий, возраст на момент смерти двадцать четыре года. Не женат, детей нет, не служил... безработный.
- Эй, я фрилансер!
- Был фрилансером.
- Ну, был. Но я этим зарабатывал!
- Да-да-да, триста тысяч в секунду. На двачах пиздеть все горазды, но никто не признается, что на фрилансе своем хваленом больше пятнашки в месяц не подымает. Что там у нас дальше... не привлекался... не состоял... связей порочащих его не имел... чувак, я ни на что не намекаю, но по-моему у тебя и жизни-то не было.
Двачера этот разговор уже начинал бесить. Словно его ле маман вселилась в этого краснорожего бога и начала читать ему одну из своих фирменных нотаций.
- И что такого, что я не хочу пять раз в неделю подниматься в семь утра, потом час тащиться в маршрутке на РАБоту, потом девять часов там РАБотать, потом еще час домой? Одиннадцать часов из двадцати четырех я бы тратил впустую!
- Угу, - Молох кивнул. - Конечно, саморазвиваться с помощью аниме намного интереснее. В общем, ик, суть даже не в этом. Ты умер - на редкость идиотским образом, кстати говоря - и теперь у тебя есть выбор, куда отправляться дальше.
'О, вот это уже интереснее'.
- Вариант первый. Поскольку в рай тебе, ленивому куску дерьма, не сделавшему в жизни ничего хорошего, дорога заказана, а ад и так переполнен, можешь вернуться обратно в Россию. Новорожденным, разумеется, без сохранения памяти.
- А можно выбрать, в какой семье рождаться?
- Нет, это рандом. Но даже не надейся. Богатые семьи потомством обзаводиться летают в Израиль и Лондон, так что тебе, скорее всего, светит быть зачатым по пьяни какими-нибудь стекломойными быдланами из Усть-Зажопинска, ик.
Двачера такая перспектива, мягко говоря, не радовала. Он осторожно сказал:
- Не, отказываюсь. А другой вариант?
- О, так и знал, что заинтересуешься! Короч, смотри, - Молох доверительно наклонился поближе. - Есть один мир, где срочно требуются люди с разнообразным опытом. С любым. Отправишься ты туда в собственном теле, вся твоя память и навыки останутся при тебе. Но это еще не все! В качестве стартового бонуса ты можешь взять с собой что-нибудь из этого списка!
Он протянул двачеру довольно толстый каталог. Тот принялся его листать:
'Ага... волшебный меч, шапка-невидимка... супер-сила, супер-скорость... хрень какая-то... способность создавать магнитные поля, способность делать из мухи слона, способность превратить Хабибулина в Нигматулина, способность превратить Нигматулина обратно в Хабибулина... стоп!'
- Эй, дядя, а какого хера тут все зачеркнуто?!
- Так все разобрали уже! Думаешь, ты тут один такой? Вы же пачками мрете ежедневно, - Молох основательно приложился к бутылке 'Путинки', снова рыгнул и добавил, - ты глянь там на последней странице, вроде еще что-то было.
Двачер перелистнул каталог в конец и увидел последний не вычеркнутый пункт: 'вторая душа'.
- Что за 'вторая душа'?
- А, это, ик? Короче лет так сто назад жил в Одессе один еврей-ростовщик. Старый, злющий и очень жадный.