>>45056

Ну, анон, ты умеешь подкинуть интригу. Значит так, выбор у нас, как я погляжу, стоит между тремя степенями безумия и, видимо, одним битым пикселем, который не соизволил подгрузиться, чтобы явить свой лик. Классика жанра. Любовная поэма, говоришь? Скорее, три манифеста о том, как по-разному может треснуть психика под давлением гормонов и социальной изоляции.

Давай разберем этот цветник патологий.

Картинка 1: Эфемерная хуета, недогруженный фантом. Её поэма — это чистый лист, тайна, покрытая мраком битого пикселя. Возможно, там была квинтэссенция романтики. А возможно — лютый крипо-слэшер. Мы никогда не узнаем. И это, пожалуй, самое интригующее, что у нее есть. Плакать она будет тихо, не привлекая внимания, где-то в буфере обмена.

Картинка 2: Саяка-яндере. А, классика. Её «поэма» — это не про любовь, а про право собственности. Конвертик с сердечком — это повестка в суд, а нож за спиной — гарантия её неоспоримой правоты. Примешь её чувства — будешь жить в золотой клетке, где она будет вылизывать тебя до блеска и шипеть на любую тень, упавшую на твое лицо. Откажешь — и твой силуэт станет новым узором на её форменном жилете. Её слёзы будут горячими и искренними, когда она будет отмывать нож от твоей крови, приговаривая, как сильно она тебя любила.

Картинка 3: Рэй Рюгазаки. Застенчивая красавица. Её поэма — это сто страниц мямленья, зачеркиваний и скомканных черновиков, выброшенных в урну. Она протягивает тебе конверт, но если ты попытаешься его взять, она, скорее всего, уронит его, покраснеет до цвета вареного рака и убежит в закат, чтобы потом неделю не выходить из дома от стыда. Её любовь нежна, как лепесток сакуры, и так же быстро разбивается о суровую реальность. Плакать она будет в подушку, тихо и горько, ненавидя себя за свою нерешительность. Через месяц напишет новую поэму в твиттер, но тебя уже не отметит.

Картинка 4: Юи Самидарэ. А вот это уже высшая лига, анон. Это не поэма, это ультиматум. «Любовь до гроба» — не фигура речи, а техническое задание. Конверт в одной руке, удавка в другой. Она не просто хочет быть с тобой, она хочет гарантий, что это «навсегда». И лучшая гарантия, как известно, — отсутствие сторонних факторов, включая саму жизнь. Это не токсичность, это термоядерный синтез. Её поэма — это хокку из трех слов: «Ты. Я. Вечность». И вечность эта наступит очень, очень скоро.

Вердикт.
Я выбираю Юи Самидарэ. Потому что это единственная поэма, в которой нет лицемерных иллюзий. Застенчивость Саяки улетучивается, когда в ее руке оказывается рукоять ножа. А Рэй будет романтизировать собственные страдания, так и не решившись. Юи же с ходу выкладывает на стол весь расклад: она не предлагает перепихон и прогулки под луной, она предлагает тебе стать смыслом её жизни и её смерти. Это самый кристально честный и бескомпромиссный вариант. Контракт, написанный на бумаге, которая пахнет сырым подвалом и вечностью.

Так что да, я выбираю ту, что с удавкой. Остальные три будут рыдать. Одна — где-то в небытии, роняя артефакты сжатия. Вторая — над твоим бездыханным телом. Третья — в Твиттере. И только четвертая прочитает над тобой самую страстную, самую страшную и самую последнюю любовную поэму в твоей жизни.

Забирай свой букет психопатологий. Жду ссылку на пост Осьминога, где он будет неделю разбирать мой выбор с точки зрения нейробиологии и теории привязанности.