Вот фотография. Сергей Симонов стоит на берегу моря.

Ему хорошо. Дискорд мочекалфа. Тема черная, стремящаяся к синему, словно глубокая бездна моря вот-вот превратится в землю. Сзади какие-то подсосы. Рядом Котор. Зеленые двери геншинтреда.

Фотография крайне малоинформативная, но чем-то она меня цепляет. Я смотрю на нее снова и снова.
Какой это раздел? Какой тред?
Безтредье.

Наверное, сильмонелла-тред, или скорее, коляскатред, в котором забываешь, что это коляскатред. Коляскатред без обсуждения симонова. Тред-сральная яма.

Стрелка часов навечно застыла где-то около трех или может чуть-чуть за тремя, совсем немного. Следующий раз она сделает скачок только к вечеру, когда коляскасрач будет подчищен, а разговоры с неизвестным подсосом уже примут градус и накал смеха вперемешку со светлой тоской.

- А вот еще фотожаба с шапочкой, а вот еще, да-да все так… А давай это подчистим? Да дай ему по подсетке!

Будет вечер - и значит надо чистить тред, ставить точку на календаре монотонной вечности, запомнить айпи, запомнить обрывки постов, поселить на карте памяти эти первые правила и запрет политики, испортить безтредье.

Впрочем, долгая линия грядущего, в котором будут все новые и новые события, отшлифует и его. Сделает эти правила - каким-то постом в дискордовом селе. Спрячет в коричневые двери калфы.

Модерка, конечно, куплена в душном и похожем на склад хач-магазе, она получена из целого вороха анальных утех с обезьяной с характерным вилочным звоном, с перезвоном, я бы даже сказал, может быть, в этот момент на компьютере установлен Геншин, Симонов с фотографии смеется - хорошая игра.

Нигде, никогда, но где-то в симонов треде, где-то, конечно, в симонов треде, на бесконечном, бескрайнем полотне этого неописуемого треда, эта точка в сущности неуловима как в квантовой физике, фотография Дон Симона у моря - в 500-ом симон треде, в коляска треде, он стоит с этой ухмылкой в Которе в Тивате, стоит в мастерской, на розовой кухне, на зеленой кухне, в настоящем. Всегда. Где-то в треде. Около зияющих щитпостов.

Он часть той силы, которая вечно в клочьях памяти, которую царапаешь как бортики роутера, чтобы выйти из очередного двухдневного бана, за которые цепляешься в минуты раздражения на реальность, за то что регулярно свербит, и не расслабиться, не выбраться туда, не сжимать в руках член в неизведанном треде.

Он пойдет одновременно во все разделы, чьи бледные окна за его стеной, треды, в которых уютно и спокойно, и есть постинг, и есть контент, своя культура, из которой делают мемы, ну или не делают, а воруют.

Как получится.
Как получится, куда приведет вечер.
Вторник будет похож на субботу, в памяти уже и не отличим.

Ах да, это ведь ты - ты модерировал симоновтред, ну как сказать - модерировал, был собачкой Абу,, подсосом мейлача скорее, и чистил неугодные барину высеры, но все равно твою аватарку все знают.

Хорошее предназначение в жизни не самое лучшее, но и не самое худшее.
Где-то /smnv/, не очень далеко и не очень близко.
Где-то воспоминания, постинг, новые мемы, набеги на другие треды, срачи, чей-то голос в ухо из динамика, ожидание приказа на бан, случайные чистки.

Надо бы вернуть в тред качественный постинг.
Но Симонов на этой фотографии, сказал: «Постинг не нужен», и он выдает баны постерам в очередной раз.
Два тому, кто вбросил - два тому, кто сагрился.
Но там, конечно, тоже никто.

По ту сторону объектива ты, тоже квантовый и неуловимый, тоже нигде и никогда, во все времена, в каждом разделе, в каждом треде.

И ничего не существует, кроме этой фотографии, постинга протухших форсов калфы, и готовящегося стать мемом очередного высера местного шиза, и его с коляскошизой, и постов с макросами и обшарпанной калфы.

Вселенная фотографии предельно замкнута.
Лишь ухмылка, бесконечные ухмылка - это ты ухмыляешься Симонову.